Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
четверг, 04 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я не буду, хотя могла бы, ваять тут телегу про свои музыкальные и не только вкусы, или историю о том, как и до чего я дошла, ибо "Неисповедимы пути гомункулуса в Дамаск." (с), всё в мире индивидуально, и всё такое.
Просто есть Личность. Очень яркая во всех смыслах этого слова. Это JAM. Ссылка:
j-a-m.diary.ru/
Там в дневнике вся информация есть. На всякий случай вешаю ссыль на сайт и сюда:
www.j-a-m.info/
Если коротко, это бард, актёр и писатель, чьё творчество мало кого способно оставить равнодушным. Что же касается меня, то... я просто не знаю, какими словами можно описать тот дикий резонанс... то чувство, когда в душе внезапно вылупляется дракон. И живёт. И ты живёшь. Им...
Может быть, об этом можно сказать и по-другому. Длиннее или короче, проще или пафоснее, не важно. Я не хочу. Просто потому что.
Единственное: всё началось с ВКонтакте, точнее с группы, посвящённой этому человеку. Там я основала обсуждение. Вот это... Можете зайти, кому интересно.
А здесь я просто размещу то, что у меня на сегодняшний день есть, частью скопировав из уже выложенного ВКонтакт, частью - просто из архива...
Получилось много, так что...
Тык...
__________________________________
Это пока практически всё...
To be continued
.....
.....
Просто есть Личность. Очень яркая во всех смыслах этого слова. Это JAM. Ссылка:
j-a-m.diary.ru/
Там в дневнике вся информация есть. На всякий случай вешаю ссыль на сайт и сюда:
www.j-a-m.info/
Если коротко, это бард, актёр и писатель, чьё творчество мало кого способно оставить равнодушным. Что же касается меня, то... я просто не знаю, какими словами можно описать тот дикий резонанс... то чувство, когда в душе внезапно вылупляется дракон. И живёт. И ты живёшь. Им...
Может быть, об этом можно сказать и по-другому. Длиннее или короче, проще или пафоснее, не важно. Я не хочу. Просто потому что.
Единственное: всё началось с ВКонтакте, точнее с группы, посвящённой этому человеку. Там я основала обсуждение. Вот это... Можете зайти, кому интересно.
А здесь я просто размещу то, что у меня на сегодняшний день есть, частью скопировав из уже выложенного ВКонтакт, частью - просто из архива...
Получилось много, так что...
Тык...
__________________________________
Это пока практически всё...
To be continued
.....
.....
среда, 03 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Утро. Сквозняк. Простуда.
Горлом – вороний крач…
Кто я? Куда? Откуда?
Господи, обозначь!
А в голове – ни мысли,
А под глазами – тьма…
Воздух гнилой и кислый…
«Кто дихлофосом брызнул?!
Люди, ну вы садисты!»
Тихо схожу с ума…
Бредят окно и небо,
Морды и зеркала…
Спятить! Да хоть во сне бы!
Воли разжать кулак…
В пропасть! Сквозь сны и лица,
Сквозь перепутье лаж…
К луже бегу – топиться,
С криком «НА АБОРДАЖ!!!!»
Лезет из горла нечто,
А из ушей – дымок.
Кто-то мычал о вечном –
Заговорить не смог…
Стонет фальшиво лира –
Апофеоз скорбей…
Господи! Сжалься над миром!
Тапком меня прибей…
А я-то думала: закончу школу, и стиш потеряет свою актуальность...ага, разбежалась...
Горлом – вороний крач…
Кто я? Куда? Откуда?
Господи, обозначь!
А в голове – ни мысли,
А под глазами – тьма…
Воздух гнилой и кислый…
«Кто дихлофосом брызнул?!
Люди, ну вы садисты!»
Тихо схожу с ума…
Бредят окно и небо,
Морды и зеркала…
Спятить! Да хоть во сне бы!
Воли разжать кулак…
В пропасть! Сквозь сны и лица,
Сквозь перепутье лаж…
К луже бегу – топиться,
С криком «НА АБОРДАЖ!!!!»
Лезет из горла нечто,
А из ушей – дымок.
Кто-то мычал о вечном –
Заговорить не смог…
Стонет фальшиво лира –
Апофеоз скорбей…
Господи! Сжалься над миром!
Тапком меня прибей…
А я-то думала: закончу школу, и стиш потеряет свою актуальность...ага, разбежалась...
вторник, 02 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Главы не выбросишь и не распишешься
На сгустке облака грядущей осенью…
Так в венах кровь будто стала лишнею
И синим в небо кричит «Добрось меня!»
И знойным маревом всё лето мечется,
Дрожит, дождями шлейф вышивая свой,
И рассыпается зернистой гречкою,
И застывает улыбкой каверзной…
А время будто застыло. Нет его.
Единым днём все дожди и зной сплелись,
Как будто мы вот из лета этого
В другое лето с разгону бросились…
Как будто миг растянулся вдоль и вширь
И затянул тонкой плёнкой космоса
Хмельное нечто. Гроша не стоивший
Вдруг стал бесценен в преддверье опуса…
Безумный мир недосказан тайнами
Стучится в окна нам стрижиным воплем…
А время – будто пути трамвайные,
Песнь про берёзку, про ту, что «во поле» .
Жизнь обрывается четверостишием,
Как будто кожу гадюка сбросила…
Главы не выбросишь и не распишешься
На летнем облаке кровавой осенью…
На сгустке облака грядущей осенью…
Так в венах кровь будто стала лишнею
И синим в небо кричит «Добрось меня!»
И знойным маревом всё лето мечется,
Дрожит, дождями шлейф вышивая свой,
И рассыпается зернистой гречкою,
И застывает улыбкой каверзной…
А время будто застыло. Нет его.
Единым днём все дожди и зной сплелись,
Как будто мы вот из лета этого
В другое лето с разгону бросились…
Как будто миг растянулся вдоль и вширь
И затянул тонкой плёнкой космоса
Хмельное нечто. Гроша не стоивший
Вдруг стал бесценен в преддверье опуса…
Безумный мир недосказан тайнами
Стучится в окна нам стрижиным воплем…
А время – будто пути трамвайные,
Песнь про берёзку, про ту, что «во поле» .
Жизнь обрывается четверостишием,
Как будто кожу гадюка сбросила…
Главы не выбросишь и не распишешься
На летнем облаке кровавой осенью…
понедельник, 01 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Ни в посмертии, ни в досмертии,
Ни в ночи, ни с приходом дня,
Никогда, ни за что не жалейте,
Не жалейте, прошу, меня!
Жгут отметины… Только нет вины
Кроме той, что стоит за мной…
А слова, как и прежде – ветрены,
Не в крови – окрашены хной…
Ни в безмолвии пустозвония,
Ни в крикливости новизны
Лихорадочно-злой агонии
Постаревшей слепой весны
Не жалейте меня! Недокрадено…
Человеческий тлен – усталость…
Нет на свете страшней проклятия,
Чем продажная ведьма-жалость!
Бьётся в душу сквозняк-неведенье,
Бьётся в уши сквознячный шум…
Никогда… никогда не жалейте меня!
Даже если я попрошу…
Ни в ночи, ни с приходом дня,
Никогда, ни за что не жалейте,
Не жалейте, прошу, меня!
Жгут отметины… Только нет вины
Кроме той, что стоит за мной…
А слова, как и прежде – ветрены,
Не в крови – окрашены хной…
Ни в безмолвии пустозвония,
Ни в крикливости новизны
Лихорадочно-злой агонии
Постаревшей слепой весны
Не жалейте меня! Недокрадено…
Человеческий тлен – усталость…
Нет на свете страшней проклятия,
Чем продажная ведьма-жалость!
Бьётся в душу сквозняк-неведенье,
Бьётся в уши сквознячный шум…
Никогда… никогда не жалейте меня!
Даже если я попрошу…
воскресенье, 31 марта 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
25.03.2013 в 16:08
Пишет Властелин Ничего:И коротко о погоде: брррр... ~
Ахаха, Джек Фрост, что ты делаешь? Прекрати
Ну и погода! Даже я не могу промолчать Х)
URL записиАхаха, Джек Фрост, что ты делаешь? Прекрати
Ну и погода! Даже я не могу промолчать Х)
суббота, 30 марта 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Это что там блещет впереди?
Луч? Маяк? А может – дно колодца?
Струнка, по которой ты ходил,
Всё равно когда-нибудь порвётся,
И тогда поймёшь, как тяжело
Собственной уверенности бремя…
Что-то из-под ног во тьму ушло –
Что тебя удержит от паденья?
Как внезапен холод ранних вьюг!
Как внезапно опадают листья…
Струны отзвенели и обвисли,
И помчались вдаль…не дни, а числа,
И не жизнь – сплошной сердечный приступ:
Так дошёл до крайности испуг.
Перед чем? …но в многоточье лет
Слишком много непростых ответов.
Перед чем? …забыть! Забыть об этом!
Звон струны затих…там, где-то…где-то…
Ты ушёл, ты спрятался от света!
…Но в глазах, как прежде – видят свет…
Мой...да, такой уже типично "мой"...
Луч? Маяк? А может – дно колодца?
Струнка, по которой ты ходил,
Всё равно когда-нибудь порвётся,
И тогда поймёшь, как тяжело
Собственной уверенности бремя…
Что-то из-под ног во тьму ушло –
Что тебя удержит от паденья?
Как внезапен холод ранних вьюг!
Как внезапно опадают листья…
Струны отзвенели и обвисли,
И помчались вдаль…не дни, а числа,
И не жизнь – сплошной сердечный приступ:
Так дошёл до крайности испуг.
Перед чем? …но в многоточье лет
Слишком много непростых ответов.
Перед чем? …забыть! Забыть об этом!
Звон струны затих…там, где-то…где-то…
Ты ушёл, ты спрятался от света!
…Но в глазах, как прежде – видят свет…
Мой...да, такой уже типично "мой"...
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
На это:
samlib.ru/p/popowa_a_r/misterrochesterwinternet...
Моя подруга, кстати. И творческий Наставник. И просто хороший человек и сильный поэт...
***
Наш век…чего вы ждёте в нашем веке, где жизнь скоропостижна и быстра? Где каждая дорога – острый вектор, всего лишь стрелка под ногами стад, из тысечеколёсных магистралей совьётся жизнь – асфальтовый каток…Такое ли мы в детстве выбирали? Но выбивают землю из-под ног все те, кому уже не то, что ползать, а просто ждать уже невмоготу… И нам всё чаще вкалывают дозу, везде, куда возможно только ткнуть…
Наш век… Ты спросишь – где же благородство? Смотри, лови, ищи… Найдёшь – везёт! Оно как будто прячется от солнца, от лишних глаз и от фальшивых нот… Любовь и страсть утратили оттенки, ведь так быстрее, проще, веселей… Срываем платье с девы, струны с деки, срываемся в стозвучье скоростей…
Наш век… Забудь, что было, знай, что будет: галоп и брызги, смятая кровать… Наш век забыл о том, что значит – «люди», наш век придумал новые слова. Какие – знают все. Или узнают, уже не важно, время сочтено. Трепещет плоть…пока ещё живая. А что за ней – не всё ли нам равно?
Наш век…
samlib.ru/p/popowa_a_r/misterrochesterwinternet...
Моя подруга, кстати. И творческий Наставник. И просто хороший человек и сильный поэт...
***
Наш век…чего вы ждёте в нашем веке, где жизнь скоропостижна и быстра? Где каждая дорога – острый вектор, всего лишь стрелка под ногами стад, из тысечеколёсных магистралей совьётся жизнь – асфальтовый каток…Такое ли мы в детстве выбирали? Но выбивают землю из-под ног все те, кому уже не то, что ползать, а просто ждать уже невмоготу… И нам всё чаще вкалывают дозу, везде, куда возможно только ткнуть…
Наш век… Ты спросишь – где же благородство? Смотри, лови, ищи… Найдёшь – везёт! Оно как будто прячется от солнца, от лишних глаз и от фальшивых нот… Любовь и страсть утратили оттенки, ведь так быстрее, проще, веселей… Срываем платье с девы, струны с деки, срываемся в стозвучье скоростей…
Наш век… Забудь, что было, знай, что будет: галоп и брызги, смятая кровать… Наш век забыл о том, что значит – «люди», наш век придумал новые слова. Какие – знают все. Или узнают, уже не важно, время сочтено. Трепещет плоть…пока ещё живая. А что за ней – не всё ли нам равно?
Наш век…
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Ну вот почему? Ну вот почему самые удачные мысли, самые глубокие и красивые слова приходят ко мне ИМЕННО ТОГДА, когда не то, что записывать - думать их просто некогда? 
И это при том, что я вообще не чувствую времени, просто хорнически не ореинтируюсь в нём. Даже по часам...
Вообще, фраза типо "без пяти пол-восьмого" в ответ на "который час?" для меня совсем не редкость...
Однако стоит этой самой системе начать на меня давить - всё пропало...
Сколько раз я опаздывала и куда я только не опаздывала, и во сколько я только не ложилась спать из-за этого... мда...
И вот недавно, где-то позавчера, часа в 2-3утра ночи, только я закрыла ноут...как поняла, что зря...
Конечно, мозг был уже в соответствующем состоянии, но однако наваялось, причём в числе двух...
***
…Слышишь, рушатся стены? Их больше уже не будет, только пыль да щебёнка, да звонкий сквознячный щебет. Так ломают пальцы, так ломаются люди… Топором не вырубишь ложь, но бумага стерпит…
Да, бумага стерпит, потомкам – не до изысков, для идущих следом власть равноценна трону, и они полагают: не было тех же истин и у них, и у предков, что изобретали законы…
Да, теперь – докажи, что такой-то был тем-то подкуплен, а такой-то унёс в могилу чуть больше тайн… Только в хрониках все герои смешно и глупо так ратуют, себя не помня, за «милый край»…
Да смешно… Так смешна беззащитность иссохших свитков, им не верить трудно – как будто больному ребёнку. В них слугу называют «другом», в них лица – лики, и потом, слишком гладко и ровно ложатся строки.
Только правды нет, и не может быть, и не будет, потому что правде слишком важны детали, потому что о том, как часто ломались люди, наши предки не хотели, чтоб мы узнали…
Да. Но это ещё ничего... А вот потом уже был настоящий звездец:
***
…А у умерших новобрачных рождаются дети…
А тот свет – потому и тот, там не умирают…
А каков – тот свет? Он, наверное, пуст и светел…
А ты сам представь, как с нами там Бог играет!
Там рождаются дети…и ездят в бессмертных колясках,
У счастливых родителей души от счастья тают…
Но они не взрослеют… Куда? Им и так прекрасно!
И они рождаются… мёртвыми…
Я это знаю.
Астральный бред... Над таким не шутят, конечно, но последнее очень похоже на издевательство. Я уже тогда себя, мягко говоря, не совсем контролировала...
Однако вот, выкладываю, да...
И это при том, что я вообще не чувствую времени, просто хорнически не ореинтируюсь в нём. Даже по часам...Вообще, фраза типо "без пяти пол-восьмого" в ответ на "который час?" для меня совсем не редкость...
Однако стоит этой самой системе начать на меня давить - всё пропало...
Сколько раз я опаздывала и куда я только не опаздывала, и во сколько я только не ложилась спать из-за этого... мда...
И вот недавно, где-то позавчера, часа в 2-3
Конечно, мозг был уже в соответствующем состоянии, но однако наваялось, причём в числе двух...
***
…Слышишь, рушатся стены? Их больше уже не будет, только пыль да щебёнка, да звонкий сквознячный щебет. Так ломают пальцы, так ломаются люди… Топором не вырубишь ложь, но бумага стерпит…
Да, бумага стерпит, потомкам – не до изысков, для идущих следом власть равноценна трону, и они полагают: не было тех же истин и у них, и у предков, что изобретали законы…
Да, теперь – докажи, что такой-то был тем-то подкуплен, а такой-то унёс в могилу чуть больше тайн… Только в хрониках все герои смешно и глупо так ратуют, себя не помня, за «милый край»…
Да смешно… Так смешна беззащитность иссохших свитков, им не верить трудно – как будто больному ребёнку. В них слугу называют «другом», в них лица – лики, и потом, слишком гладко и ровно ложатся строки.
Только правды нет, и не может быть, и не будет, потому что правде слишком важны детали, потому что о том, как часто ломались люди, наши предки не хотели, чтоб мы узнали…
Да. Но это ещё ничего... А вот потом уже был настоящий звездец:
***
…А у умерших новобрачных рождаются дети…
А тот свет – потому и тот, там не умирают…
А каков – тот свет? Он, наверное, пуст и светел…
А ты сам представь, как с нами там Бог играет!
Там рождаются дети…и ездят в бессмертных колясках,
У счастливых родителей души от счастья тают…
Но они не взрослеют… Куда? Им и так прекрасно!
И они рождаются… мёртвыми…
Я это знаю.
Астральный бред... Над таким не шутят, конечно, но последнее очень похоже на издевательство. Я уже тогда себя, мягко говоря, не совсем контролировала...
Однако вот, выкладываю, да...
среда, 27 марта 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Давят церковные своды,
Глушит стозвонный набат…
А для кого-то свобода
Перетекает в разврат.
А для кого-то с рассветом
Пьяный больной херувим
Склеит плевки и монеты
В утренний пафосный грим…
Вот вам – свобода поступков!
Вот вам – родная стезя!
У молодой проститутки
Та же свобода в глазах…
Весело лечатся нервы!
Весело и без мозгов…
Взгляд плотоядненькой стервы
В хрусте наломанных дров…
…Трепет… Часы и помосты…
Ветер… Билет… Провода…
Мысли… Побег… Vita nostra…
Треск неокрепшего льда…
Связаны в узел границы
Словом одним: «беспредел»
Небо… Двоится… Троится…
Ты же такого хотел!
Крайность… Из крайности – в крайность.
В магму – босою ногой…
Стой!.. лишь усталость металась
В проблесках лампы седой…
Стой… Только щерится тигром
юный патлатый расстрига…
В давящей колкости мига
Стой…
…………………………………………………………………………
……………………………………………………………………………………
вторник, 26 марта 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Скажи, кто может обеспечить
Не вечность, а покой?
Я не клянусь – мне клясться нечем,
Ведь все клянутся – мной.
Я не боюсь, хотя играю
Не с пламенем – с толпой.
Они живут…и умирают…
И проклинают – мной.
Они живут, я – существую,
Как воздух, как закон.
Я сплю, они – не спят, беснуясь,
Они и есть – мой сон.
Я сплю, я – время, я – дыханье,
Я ветер звёздных крон…
Упавший в вечность – не восстанет
И не прервёт мой сон.
Упавший в вечность станет бездной,
Космической, морской…
Он будет тем, кто не воскреснет,
Не-мой, во век немой.
Он будет камнем, шпагой в ножнах,
Орудием, рукой.
Он станет тем, кто уничтожит
Всё, созданное мной.
Он станет тем, кто мне предложит
Не вечность, а…покой…
Монолог, ага... попробуйте сформулировать - чей...
Уже не очень новое, но...
Не вечность, а покой?
Я не клянусь – мне клясться нечем,
Ведь все клянутся – мной.
Я не боюсь, хотя играю
Не с пламенем – с толпой.
Они живут…и умирают…
И проклинают – мной.
Они живут, я – существую,
Как воздух, как закон.
Я сплю, они – не спят, беснуясь,
Они и есть – мой сон.
Я сплю, я – время, я – дыханье,
Я ветер звёздных крон…
Упавший в вечность – не восстанет
И не прервёт мой сон.
Упавший в вечность станет бездной,
Космической, морской…
Он будет тем, кто не воскреснет,
Не-мой, во век немой.
Он будет камнем, шпагой в ножнах,
Орудием, рукой.
Он станет тем, кто уничтожит
Всё, созданное мной.
Он станет тем, кто мне предложит
Не вечность, а…покой…
Монолог, ага... попробуйте сформулировать - чей...
Уже не очень новое, но...
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
…Ударит небо в душу остро…
Не небо, а морская гладь!
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать! Догнать! Догнать! Догнать!
Смотреть глазами светофоров,
И красным солнце отражать;
Смотреть из всех оконных створок
В морскую гладь! В морскую гладь!
И остро! Остро, до мурашек,
Без всяких домыслов и доз
Взлететь сквозь пыль многоэтажек
До звёзд! До звёзд! До звёзд! До звёзд!
И падать!... А потом так странно
Вдруг очутиться в духоте,
У непогасшего экрана
Писать слова…не те…не те…
Не те! А так, казалось, просто,
Так просто: вскинуться и встать,
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать…
И, как я уже заметила в скобках в названии, на следующий день я сдавала ЕГЭ. По обществознанию...
Как это связано с темой стиха? А не знаю. Просто...
Не небо, а морская гладь!
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать! Догнать! Догнать! Догнать!
Смотреть глазами светофоров,
И красным солнце отражать;
Смотреть из всех оконных створок
В морскую гладь! В морскую гладь!
И остро! Остро, до мурашек,
Без всяких домыслов и доз
Взлететь сквозь пыль многоэтажек
До звёзд! До звёзд! До звёзд! До звёзд!
И падать!... А потом так странно
Вдруг очутиться в духоте,
У непогасшего экрана
Писать слова…не те…не те…
Не те! А так, казалось, просто,
Так просто: вскинуться и встать,
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать…
И, как я уже заметила в скобках в названии, на следующий день я сдавала ЕГЭ. По обществознанию...
Как это связано с темой стиха? А не знаю. Просто...
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Да… у шоу нынче, как видно, размах не средненький,
Впрочем, подлецу – оно, вроде бы, всё к лицу.
Пару подбирали… и не кому-то – волшебнику!
И не шарлатану, а воину и творцу.
Он вошёл… Обычный такой, в пиджаке потрепанном,
Волосы вихрятся серые, а в глазах
Жизнь пернатой стаи
с бесконечными взлётами,
Трепета которой хватит на целый зал…
А у них невесты… Ты только гляди-поглядывай,
Кто же на тебя позарился по TV.
Все блестят улыбками, будто герои – латами,
Ну конечно, знают:
невесты сегодня знатные!
И спросили мага:
«Ну что же, какую надобно?»
– Мне б… живую – тихо сказал он, – Чтоб не мертвел
Воздух вокруг, когда она входит в комнату,
Чтоб не становился он так стерильно-чист,
И чтобы – звёзды!
А не огни… болотные…
И чтоб не касался её ни один стилист.
…Да, его не поняли… Что ж, продолжают сватать,
Может, кто зацепит…заценит его, поймёт…
И входили женщины… Кто красотой, кто – златом,
Кто – медовой патокой лживых словесных сот…
Каждая входила – и горным речным потоком
Взгляд его холодный каждую…
в сердце…
сквозь…
Сватам оставалось – заглядывать в гороскопы,
И вздыхать тихонько – кажется, не срослось…
Не нашлось невесты… Ну что ж, и такое знаем мы…
Впрочем, есть ли в мире женщины – для таких?
… Только где-то там, далеко, закипает варево,
И на дне котла зарождаются пузырьки,
Чьи-то руки быстро водят над гладью пенистой,
Чьи-то губы тёплые шепчут призыв…весну…
Но не знает наш волшебник о той волшебнице,
И не знает он, что – выбрал. Её одну.
Впрочем, подлецу – оно, вроде бы, всё к лицу.
Пару подбирали… и не кому-то – волшебнику!
И не шарлатану, а воину и творцу.
Он вошёл… Обычный такой, в пиджаке потрепанном,
Волосы вихрятся серые, а в глазах
Жизнь пернатой стаи
с бесконечными взлётами,
Трепета которой хватит на целый зал…
А у них невесты… Ты только гляди-поглядывай,
Кто же на тебя позарился по TV.
Все блестят улыбками, будто герои – латами,
Ну конечно, знают:
невесты сегодня знатные!
И спросили мага:
«Ну что же, какую надобно?»
– Мне б… живую – тихо сказал он, – Чтоб не мертвел
Воздух вокруг, когда она входит в комнату,
Чтоб не становился он так стерильно-чист,
И чтобы – звёзды!
А не огни… болотные…
И чтоб не касался её ни один стилист.
…Да, его не поняли… Что ж, продолжают сватать,
Может, кто зацепит…заценит его, поймёт…
И входили женщины… Кто красотой, кто – златом,
Кто – медовой патокой лживых словесных сот…
Каждая входила – и горным речным потоком
Взгляд его холодный каждую…
в сердце…
сквозь…
Сватам оставалось – заглядывать в гороскопы,
И вздыхать тихонько – кажется, не срослось…
Не нашлось невесты… Ну что ж, и такое знаем мы…
Впрочем, есть ли в мире женщины – для таких?
… Только где-то там, далеко, закипает варево,
И на дне котла зарождаются пузырьки,
Чьи-то руки быстро водят над гладью пенистой,
Чьи-то губы тёплые шепчут призыв…весну…
Но не знает наш волшебник о той волшебнице,
И не знает он, что – выбрал. Её одну.
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
…А у мёртвого вы не ищите вины, и не спрашивайте совета…
Он боялся тумана и тишины, и дрожал от промозглого ветра. Он был богом…наверно, так кто-то сказал. Кто-то хмыкнул в ответ, затянулся…
Вы когда-нибудь видели мёртвый вокзал? Человека, лишённого пульса?
Только город молчит, в ожидании дня, он не знает ещё об утрате. Ну а если узнает – не сможет понять, и без этого глупостей хватит.
Только дождь за окном… Трафаретно…не то… Дождь обычен. Обыден. Исчерпан…
Только стол… два часа как не-письменный стол… И – конверты, конверты, конверты… Все пусты. Пусто всё. Этот дождь. Этот стол. Этот дом. Эти люди в дому. Даже парк нынче гол, ни на что не похож…
Пусто всё. Это жертва. Ему.
Он был богом. Он был. Так о нём говорят. В прочем, кто говорит – не поймёшь.
Он был – право и мысль, он был – действие, взгляд. Этот стол. Этот дом. Этот дождь.
А теперь – застывает. Всё это. Его. Скорпионом в слоях янтаря.
Только люди теряют…теряют легко: эти люди привыкли терять…
А теперь – пустота… Тишина и туман. Дом дрожит от промозглого ветра. Стол в подтёках чернил – будто в шрамах от ран. И – конверты, пустые конверты.
Он был богом. Своей ли, чужой ли страны – вы найдёте ответ. Вот он. Где-то…
…А у мёртвого вы не ищите вины, и не спрашивайте совета…
Он боялся тумана и тишины, и дрожал от промозглого ветра. Он был богом…наверно, так кто-то сказал. Кто-то хмыкнул в ответ, затянулся…
Вы когда-нибудь видели мёртвый вокзал? Человека, лишённого пульса?
Только город молчит, в ожидании дня, он не знает ещё об утрате. Ну а если узнает – не сможет понять, и без этого глупостей хватит.
Только дождь за окном… Трафаретно…не то… Дождь обычен. Обыден. Исчерпан…
Только стол… два часа как не-письменный стол… И – конверты, конверты, конверты… Все пусты. Пусто всё. Этот дождь. Этот стол. Этот дом. Эти люди в дому. Даже парк нынче гол, ни на что не похож…
Пусто всё. Это жертва. Ему.
Он был богом. Он был. Так о нём говорят. В прочем, кто говорит – не поймёшь.
Он был – право и мысль, он был – действие, взгляд. Этот стол. Этот дом. Этот дождь.
А теперь – застывает. Всё это. Его. Скорпионом в слоях янтаря.
Только люди теряют…теряют легко: эти люди привыкли терять…
А теперь – пустота… Тишина и туман. Дом дрожит от промозглого ветра. Стол в подтёках чернил – будто в шрамах от ран. И – конверты, пустые конверты.
Он был богом. Своей ли, чужой ли страны – вы найдёте ответ. Вот он. Где-то…
…А у мёртвого вы не ищите вины, и не спрашивайте совета…
среда, 20 марта 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Жизнь – игра… Ну так расставим пешки,
Чтоб гордиться каждый мог собой…
Изнасилуем компьютер флешкой,
Изнасилуем свой мозг судьбой,
Каждый день вбивая в глубь
далей,
Сквозь чернильный смог, слепой
взгляд…
Мы ещё пока не распознали
В звоне колокола – звон наград,
Тех, прижизненных… уже посмертных,
Тех, чей холод принимает грудь…
Слишком много сквозняков
в ветре,
Он запутался, куда
дуть…
В этом игрище, сотканном, спаянном, созданном в ветре оваций дождей и листвы слишком уж много колючего воздуха, слишком уж много всего перехлёстано, чтобы из кошек не грянули львы, что в одночасье сплетаются космами, дикою росписью слившись в скале. Это внезапные, злые и острые иглы на каждом пушистом крыле мёртвого Ангела… Ромбом…орнаментом… болью и памятью медленно тлеть…
Жизнь – игра… Уже раздали карты,
Насладимся же святой игрой!
Только время утекло куда-то,
В вечный гомон,
в вечный крик «Надо!»
Мы же снова, будто виноваты,
Одиночества надев
латы,
Беззащитностью своей
смяты,
Изнасилуем себя… собой…
Чтоб гордиться каждый мог собой…
Изнасилуем компьютер флешкой,
Изнасилуем свой мозг судьбой,
Каждый день вбивая в глубь
далей,
Сквозь чернильный смог, слепой
взгляд…
Мы ещё пока не распознали
В звоне колокола – звон наград,
Тех, прижизненных… уже посмертных,
Тех, чей холод принимает грудь…
Слишком много сквозняков
в ветре,
Он запутался, куда
дуть…
В этом игрище, сотканном, спаянном, созданном в ветре оваций дождей и листвы слишком уж много колючего воздуха, слишком уж много всего перехлёстано, чтобы из кошек не грянули львы, что в одночасье сплетаются космами, дикою росписью слившись в скале. Это внезапные, злые и острые иглы на каждом пушистом крыле мёртвого Ангела… Ромбом…орнаментом… болью и памятью медленно тлеть…
Жизнь – игра… Уже раздали карты,
Насладимся же святой игрой!
Только время утекло куда-то,
В вечный гомон,
в вечный крик «Надо!»
Мы же снова, будто виноваты,
Одиночества надев
латы,
Беззащитностью своей
смяты,
Изнасилуем себя… собой…
понедельник, 18 марта 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я считаю фразы – наверное, слишком мало их, наши письма – сухие листья, песок и гнусь. Все слова – как будто пустые дома ветшалые, и они никогда не расскажут, как я…боюсь…
Я боюсь ответов, и тишины, и домыслов, я в письме – совсем другая, чем тет-а-тет…
…А от ветра всегда седеют и вьются волосы, потому что ветер сам кучеряв и сед…
Я считаю фразы, пытаюсь вместить…вместиться в них, будто в ящик тот, что когда-нибудь всё вместит. И слова мои разлетелись лесными птицами, как водой на морозе разум душой облит…
…А мороз крепчает, ветер ревёт и носится, и курганы мешают с ветром труху и пыль. А от них желтеют лица, желтеют волосы…
Я считаю фразы, правлю, по мере сил…
Я считаю фразы, мысли, слова и буквы в них, подгоняюсь под оцифрованный злой формат…
…В темноте лесов недовольные совы ухают…
Я считаю фразы, правлю под новый лад…
Я считаю фразы…нет! Я считаюсь фразами, я из них состою… я, в общем, они и есть…
…Звезды по небу разлетелись разбитой вазою…
Я считаю фразы…
Я отправляю текст…
Я боюсь ответов, и тишины, и домыслов, я в письме – совсем другая, чем тет-а-тет…
…А от ветра всегда седеют и вьются волосы, потому что ветер сам кучеряв и сед…
Я считаю фразы, пытаюсь вместить…вместиться в них, будто в ящик тот, что когда-нибудь всё вместит. И слова мои разлетелись лесными птицами, как водой на морозе разум душой облит…
…А мороз крепчает, ветер ревёт и носится, и курганы мешают с ветром труху и пыль. А от них желтеют лица, желтеют волосы…
Я считаю фразы, правлю, по мере сил…
Я считаю фразы, мысли, слова и буквы в них, подгоняюсь под оцифрованный злой формат…
…В темноте лесов недовольные совы ухают…
Я считаю фразы, правлю под новый лад…
Я считаю фразы…нет! Я считаюсь фразами, я из них состою… я, в общем, они и есть…
…Звезды по небу разлетелись разбитой вазою…
Я считаю фразы…
Я отправляю текст…
четверг, 14 марта 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Совет Конфуция via nataly_lenskaya & Mages_Queen
пятница, 01 февраля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
