Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
…А у мёртвого вы не ищите вины, и не спрашивайте совета…
Он боялся тумана и тишины, и дрожал от промозглого ветра. Он был богом…наверно, так кто-то сказал. Кто-то хмыкнул в ответ, затянулся…
Вы когда-нибудь видели мёртвый вокзал? Человека, лишённого пульса?
Только город молчит, в ожидании дня, он не знает ещё об утрате. Ну а если узнает – не сможет понять, и без этого глупостей хватит.
Только дождь за окном… Трафаретно…не то… Дождь обычен. Обыден. Исчерпан…
Только стол… два часа как не-письменный стол… И – конверты, конверты, конверты… Все пусты. Пусто всё. Этот дождь. Этот стол. Этот дом. Эти люди в дому. Даже парк нынче гол, ни на что не похож…
Пусто всё. Это жертва. Ему.
Он был богом. Он был. Так о нём говорят. В прочем, кто говорит – не поймёшь.
Он был – право и мысль, он был – действие, взгляд. Этот стол. Этот дом. Этот дождь.
А теперь – застывает. Всё это. Его. Скорпионом в слоях янтаря.
Только люди теряют…теряют легко: эти люди привыкли терять…
А теперь – пустота… Тишина и туман. Дом дрожит от промозглого ветра. Стол в подтёках чернил – будто в шрамах от ран. И – конверты, пустые конверты.
Он был богом. Своей ли, чужой ли страны – вы найдёте ответ. Вот он. Где-то…
…А у мёртвого вы не ищите вины, и не спрашивайте совета…
Он боялся тумана и тишины, и дрожал от промозглого ветра. Он был богом…наверно, так кто-то сказал. Кто-то хмыкнул в ответ, затянулся…
Вы когда-нибудь видели мёртвый вокзал? Человека, лишённого пульса?
Только город молчит, в ожидании дня, он не знает ещё об утрате. Ну а если узнает – не сможет понять, и без этого глупостей хватит.
Только дождь за окном… Трафаретно…не то… Дождь обычен. Обыден. Исчерпан…
Только стол… два часа как не-письменный стол… И – конверты, конверты, конверты… Все пусты. Пусто всё. Этот дождь. Этот стол. Этот дом. Эти люди в дому. Даже парк нынче гол, ни на что не похож…
Пусто всё. Это жертва. Ему.
Он был богом. Он был. Так о нём говорят. В прочем, кто говорит – не поймёшь.
Он был – право и мысль, он был – действие, взгляд. Этот стол. Этот дом. Этот дождь.
А теперь – застывает. Всё это. Его. Скорпионом в слоях янтаря.
Только люди теряют…теряют легко: эти люди привыкли терять…
А теперь – пустота… Тишина и туман. Дом дрожит от промозглого ветра. Стол в подтёках чернил – будто в шрамах от ран. И – конверты, пустые конверты.
Он был богом. Своей ли, чужой ли страны – вы найдёте ответ. Вот он. Где-то…
…А у мёртвого вы не ищите вины, и не спрашивайте совета…