Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Жизнь – игра… Ну так расставим пешки,
Чтоб гордиться каждый мог собой…
Изнасилуем компьютер флешкой,
Изнасилуем свой мозг судьбой,

Каждый день вбивая в глубь
далей,
Сквозь чернильный смог, слепой
взгляд…
Мы ещё пока не распознали
В звоне колокола – звон наград,

Тех, прижизненных… уже посмертных,
Тех, чей холод принимает грудь…
Слишком много сквозняков
в ветре,
Он запутался, куда
дуть…

В этом игрище, сотканном, спаянном, созданном в ветре оваций дождей и листвы слишком уж много колючего воздуха, слишком уж много всего перехлёстано, чтобы из кошек не грянули львы, что в одночасье сплетаются космами, дикою росписью слившись в скале. Это внезапные, злые и острые иглы на каждом пушистом крыле мёртвого Ангела… Ромбом…орнаментом… болью и памятью медленно тлеть…

Жизнь – игра… Уже раздали карты,
Насладимся же святой игрой!
Только время утекло куда-то,
В вечный гомон,
в вечный крик «Надо!»
Мы же снова, будто виноваты,
Одиночества надев
латы,
Беззащитностью своей
смяты,
Изнасилуем себя… собой…

@музыка: Френки-шоу

@настроение: углюченное

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.