Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Это что там блещет впереди?
Луч? Маяк? А может – дно колодца?
Струнка, по которой ты ходил,
Всё равно когда-нибудь порвётся,

И тогда поймёшь, как тяжело
Собственной уверенности бремя…
Что-то из-под ног во тьму ушло –
Что тебя удержит от паденья?

Как внезапен холод ранних вьюг!
Как внезапно опадают листья…
Струны отзвенели и обвисли,
И помчались вдаль…не дни, а числа,
И не жизнь – сплошной сердечный приступ:
Так дошёл до крайности испуг.

Перед чем? …но в многоточье лет
Слишком много непростых ответов.
Перед чем? …забыть! Забыть об этом!
Звон струны затих…там, где-то…где-то…
Ты ушёл, ты спрятался от света!
…Но в глазах, как прежде – видят свет…




Мой...да, такой уже типично "мой"...
:walkman:

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.