Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
вторник, 04 марта 2014
02:38
Доступ к записи ограничен
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
вторник, 11 февраля 2014
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Слышишь, Арахна, паучья арфа звенит? Ветер играет на флейте твоих коридоров…
Слушай, не ты ли сплела эти стены, в которых души живых превратились в живой монолит?
Слышишь, Арахна, как бродят осколки молитв, тихо сплетаясь со снами и тая в ночи?
Знаешь, Арахна…
Ты знаешь – мы тоже ткачи.
Нитями – боль. Ведь у каждого что-то болит…
Мы просыпаемся – снова и снова,
Снами остывшими мир разрисован,
Тени попрятались – день.
Дом начинался не с красных кроссовок,
Дом начинался с людей…
Слышишь, Арахна, как кружится мир за стеной? Многие этому миру принадлежат… Он ведь однажды едва не пришёл и за мной…помню, я был там – меж тьмою и тьмою зажат – жалок, ничтожен, едва не рассыпался в прах… Страшно представить, чего я сумел избежать.
…Горькая копоть и снег на моих губах…
Слушай, Арахна: там бесится вьюга, визжа…
Мы просыпаемся – снова и снова,
Сами не знаем откуда, и кто мы…
Тлеем…наверное – тлен.
Дом начинался не с красных кроссовок,
Дом начинался со стен…
Знаешь, Арахна… Я даже молился вчера… Странно, наверно, молился – играя ножом. Нож этот в Бога когда-то так просто вошёл в месиве тёмном из боли, смятенья и драк, что до сих пор я не верю, что Бога лишён…
Слушай, Арахна, и слушай меня хорошо: скоро начнётся…не Выпуск – Великий Исход. Друг мой сыграет на флейте – пускай мимо нот – и уведёт тех, кто сам никогда б не ушёл, только…открой им. Ты слышишь? Пожалуйста, открой…
…Слышишь, Арахна, мой голос? Не этот, а вой, тот, что отныне навек поселился в Лесу?...
Стены и сети твои никого не спасут: Дом точно бык, что покорно идёт на убой…
Знаем, Арахна – не в стенах, не в комнатах суть –
только в Изнанке и снах, сотворённых тобой…
Мы не проснулись однажды без крова –
Мы не «проснулись», мы были готовы…
Слышишь, Арахна,
дети «спят»...
Дом начинался не с красных кроссовок.
И не с фундамента. Без зарисовок.
Дом
начинался
с тебя…
Слушай, не ты ли сплела эти стены, в которых души живых превратились в живой монолит?
Слышишь, Арахна, как бродят осколки молитв, тихо сплетаясь со снами и тая в ночи?
Знаешь, Арахна…
Ты знаешь – мы тоже ткачи.
Нитями – боль. Ведь у каждого что-то болит…
Мы просыпаемся – снова и снова,
Снами остывшими мир разрисован,
Тени попрятались – день.
Дом начинался не с красных кроссовок,
Дом начинался с людей…
Слышишь, Арахна, как кружится мир за стеной? Многие этому миру принадлежат… Он ведь однажды едва не пришёл и за мной…помню, я был там – меж тьмою и тьмою зажат – жалок, ничтожен, едва не рассыпался в прах… Страшно представить, чего я сумел избежать.
…Горькая копоть и снег на моих губах…
Слушай, Арахна: там бесится вьюга, визжа…
Мы просыпаемся – снова и снова,
Сами не знаем откуда, и кто мы…
Тлеем…наверное – тлен.
Дом начинался не с красных кроссовок,
Дом начинался со стен…
Знаешь, Арахна… Я даже молился вчера… Странно, наверно, молился – играя ножом. Нож этот в Бога когда-то так просто вошёл в месиве тёмном из боли, смятенья и драк, что до сих пор я не верю, что Бога лишён…
Слушай, Арахна, и слушай меня хорошо: скоро начнётся…не Выпуск – Великий Исход. Друг мой сыграет на флейте – пускай мимо нот – и уведёт тех, кто сам никогда б не ушёл, только…открой им. Ты слышишь? Пожалуйста, открой…
…Слышишь, Арахна, мой голос? Не этот, а вой, тот, что отныне навек поселился в Лесу?...
Стены и сети твои никого не спасут: Дом точно бык, что покорно идёт на убой…
Знаем, Арахна – не в стенах, не в комнатах суть –
только в Изнанке и снах, сотворённых тобой…
Мы не проснулись однажды без крова –
Мы не «проснулись», мы были готовы…
Слышишь, Арахна,
дети «спят»...
Дом начинался не с красных кроссовок.
И не с фундамента. Без зарисовок.
Дом
начинался
с тебя…
вторник, 28 января 2014
00:41
Доступ к записи ограничен
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 24 января 2014
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Стервятник
А дни плывут. У них там, видно, нерест – в той заводи, в том хаосе времён…
Скажи мне, брат, в какую сказку верить? В какое небо нам открылись двери? Ты это небо крыльями измерил, уже давно – я в этом убеждён..
Мой брат… Мы слишком многого не знали, играя со словами и в слова.
Мой брат… Теперь ты вечностью осален.
А я, ты знаешь, начал уставать…
Шаг…
Самый первый…
Мы были целым.
Мы были нами.
Мы были.
Мы.
И скрип привычен
Кривых отмычек –
Власть над замками…
Следов не смыть…
Шаг…
«До» и «после»…
А скальпель острый.
И боль несносна.
Ты помнишь, брат?
Был жалок, резок
Твой стук протезом…
Шаг…
Слишком поздно…
Кто виноват?
Мой брат… Ты – Птица, я – всего лишь камень, телесный камень на твоих плечах. Здесь птицы с телом не летают сами, а только лишь кричат…
Во сне.
Кричат.
Послушай…
Забери меня отсюда!
В зверинце этом стало слишком людно…
Мне трудно, брат.
Теперь мне слишком трудно быть вожаком, ходить, держаться над…
…над полом этим, стоптанным, фальшивым…
…над зарослями, где кусты крапивы…
…над буреломом, где шуршит змея…
…над той воображаемой могилой, где ты лежишь,
но вижу я себя.
Мой брат,…
А дни плывут. У них там, видно, нерест – в той заводи, в том хаосе времён…
Скажи мне, брат, в какую сказку верить? В какое небо нам открылись двери? Ты это небо крыльями измерил, уже давно – я в этом убеждён..
Мой брат… Мы слишком многого не знали, играя со словами и в слова.
Мой брат… Теперь ты вечностью осален.
А я, ты знаешь, начал уставать…
Шаг…
Самый первый…
Мы были целым.
Мы были нами.
Мы были.
Мы.
И скрип привычен
Кривых отмычек –
Власть над замками…
Следов не смыть…
Шаг…
«До» и «после»…
А скальпель острый.
И боль несносна.
Ты помнишь, брат?
Был жалок, резок
Твой стук протезом…
Шаг…
Слишком поздно…
Кто виноват?
Мой брат… Ты – Птица, я – всего лишь камень, телесный камень на твоих плечах. Здесь птицы с телом не летают сами, а только лишь кричат…
Во сне.
Кричат.
Послушай…
Забери меня отсюда!
В зверинце этом стало слишком людно…
Мне трудно, брат.
Теперь мне слишком трудно быть вожаком, ходить, держаться над…
…над полом этим, стоптанным, фальшивым…
…над зарослями, где кусты крапивы…
…над буреломом, где шуршит змея…
…над той воображаемой могилой, где ты лежишь,
но вижу я себя.
Мой брат,…
четверг, 23 января 2014
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Рядом с трусом – легко быть смелым.
Это – будто под сердцем жжение:
Поражённые части тела
Признают своё поражение...
А всесильное время дремлет,
Посылая часы в игнор.
Право ведать всесилье времени
Так похоже на приговор…
Ропщет сумрак, под шкаф задвинутый,
Пыль шевелится под столом.
Ропщет небо над нами – видно, там
Звёздный купол пошёл на слом
И сгибается под ударами
Бледно-сахарной, злой луны…
Звёзды тихо дымят сигарами,
И поэтому не видны.
Мне так хочется выйти. Выкурить
Тонкий, дамский табачный яд,
Чтобы дым, растворяясь, двигался
Надо мною, над крышей, над…
Чтобы выкурить зло утробное –
Так от крыс избавляют трюм.
Средство. Да. Застарело-модное.
Только жалко, что не курю…
Боль ожогами в пальцах пела,
И не звёзды в глазах – мишени…
Поражённые части тела
Примирились
с поражением...
Это – будто под сердцем жжение:
Поражённые части тела
Признают своё поражение...
А всесильное время дремлет,
Посылая часы в игнор.
Право ведать всесилье времени
Так похоже на приговор…
Ропщет сумрак, под шкаф задвинутый,
Пыль шевелится под столом.
Ропщет небо над нами – видно, там
Звёздный купол пошёл на слом
И сгибается под ударами
Бледно-сахарной, злой луны…
Звёзды тихо дымят сигарами,
И поэтому не видны.
Мне так хочется выйти. Выкурить
Тонкий, дамский табачный яд,
Чтобы дым, растворяясь, двигался
Надо мною, над крышей, над…
Чтобы выкурить зло утробное –
Так от крыс избавляют трюм.
Средство. Да. Застарело-модное.
Только жалко, что не курю…
Боль ожогами в пальцах пела,
И не звёзды в глазах – мишени…
Поражённые части тела
Примирились
с поражением...
понедельник, 13 января 2014
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я хочу утонуть.
В тишине.
Я хочу тишиною упиться, позабыть все знакомые лица и уснуть как русалка – на дне.
Я хочу утонуть.
Замолчать.
В оглушение, в анабиозе перестать быть для мира занозой, превратиться в бессловную кладь.
Научите меня.
Утопать.
Растворяться вовне, не сжимаясь, как дурная зелёная завязь, будто пойманный за руку тать…
Я прошу: утопите меня! В забытьи медитации, в коме!...
Я всплыву – я ведь то, что не тонет…
Шутка – шуткой…то буду не я,
что-то кроме…
В тишине.
Я хочу тишиною упиться, позабыть все знакомые лица и уснуть как русалка – на дне.
Я хочу утонуть.
Замолчать.
В оглушение, в анабиозе перестать быть для мира занозой, превратиться в бессловную кладь.
Научите меня.
Утопать.
Растворяться вовне, не сжимаясь, как дурная зелёная завязь, будто пойманный за руку тать…
Я прошу: утопите меня! В забытьи медитации, в коме!...
Я всплыву – я ведь то, что не тонет…
Шутка – шуткой…то буду не я,
что-то кроме…
воскресенье, 12 января 2014
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
25.12.2013 в 21:48
Пишет Шакал Табаки.:Ну я опять на это наткнулась и не могу не)))
Только УМОЛЯЮ, не читайте, если вам надо сохранять серьезное и сосредоточенное лицо!
URL записи
URL записиТолько УМОЛЯЮ, не читайте, если вам надо сохранять серьезное и сосредоточенное лицо!
URL записи
21.08.2013 в 14:54
Пишет Melancholy262:Вы в секс-шопе 2.0
Короче, пока мы сидим у шефа и печем ему блины, чтобы утешить его горе по поводу развода, я продолжу этот пост.
Действующие лица:
Лиз - моя сменщица, с которой мы все равно дежурим вместе, потому что вместе веселееей!
Шеф - мой, собственно, шеф, владелец шопа, временно переживающий кризис по поводу развалившегося брака.
Клиенты - несчастные люди, которые повелись на наш красный фонарь.
Вы в секс-шопе 2.0
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ.
URL записиКороче, пока мы сидим у шефа и печем ему блины, чтобы утешить его горе по поводу развода, я продолжу этот пост.
Действующие лица:
Лиз - моя сменщица, с которой мы все равно дежурим вместе, потому что вместе веселееей!
Шеф - мой, собственно, шеф, владелец шопа, временно переживающий кризис по поводу развалившегося брака.
Клиенты - несчастные люди, которые повелись на наш красный фонарь.
Вы в секс-шопе 2.0
ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ.
17.09.2013 в 21:37
Пишет Melancholy262:Я отработала последние дни в секс-шопе, потому что с понедельника у меня начинается универ, и работу придется искать другую.
Так что держите, последняя порция бреда. И спасибо, что были с нами!
БОЛОТО ОТЧАЯНИЯ И СМАЗКИ
URL записиТак что держите, последняя порция бреда. И спасибо, что были с нами!
БОЛОТО ОТЧАЯНИЯ И СМАЗКИ
вторник, 31 декабря 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Было больно. Наверное. Правда, совсем чуть-чуть. Я как будто ослеп – на мгновение, на минуту, трепыхалось внутри – то ли сердце, то ли желудок, и как будто бы надвигалась немая жуть…
А потом – всё прошло, я так ничего и не понял. Просто шёл. Не думая. Прямо. Я шёл домой. И спиною чувствовал – кто-то следит за мной и как будто сжимает воздух в пустых ладонях…
Но меня не встретили дома. Лишь только кот зашипел почему-то. И было всё как во сне…
А родные будто устроили мне бойкот, и смотрели мимо, не отвечали мне.
Я ходил по комнатам, слушая странный звон – будто мир состоит из рваных струн и монет.
А потом в моём доме надрывно звенел телефон. А потом по нему сказали: меня нет…
А потом в моём доме был плач. Была толкотня. Были скорбные лица, и не гасили свет…
Приносили нечто, похожее на скелет, и зачем-то всем говорили, что это – я.
А потом все ушли. Остались – дом и я… Было странно и страшно, хотелось на стенку лезть.
Но мой дом улыбнулся мне и сказал:
«Брехня!
Не пугайся, парень.
Я знаю, что ты – есть.»
А потом – всё прошло, я так ничего и не понял. Просто шёл. Не думая. Прямо. Я шёл домой. И спиною чувствовал – кто-то следит за мной и как будто сжимает воздух в пустых ладонях…
Но меня не встретили дома. Лишь только кот зашипел почему-то. И было всё как во сне…
А родные будто устроили мне бойкот, и смотрели мимо, не отвечали мне.
Я ходил по комнатам, слушая странный звон – будто мир состоит из рваных струн и монет.
А потом в моём доме надрывно звенел телефон. А потом по нему сказали: меня нет…
А потом в моём доме был плач. Была толкотня. Были скорбные лица, и не гасили свет…
Приносили нечто, похожее на скелет, и зачем-то всем говорили, что это – я.
А потом все ушли. Остались – дом и я… Было странно и страшно, хотелось на стенку лезть.
Но мой дом улыбнулся мне и сказал:
«Брехня!
Не пугайся, парень.
Я знаю, что ты – есть.»
воскресенье, 29 декабря 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
29.12.2013 в 17:09
Пишет Меррил:Перед НГ очень приятно получить\найти СТОЛЬКО денег.
Хорошо бы, так и сбылось - именно такая пачка денег и всё мне, вся мне, да каждый месяц! )))
Заряженная фотография.
Принесет деньги каждому, кто добавит к себе в запись
URL записи
URL записиХорошо бы, так и сбылось - именно такая пачка денег и всё мне, вся мне, да каждый месяц! )))
29.12.2013 в 15:15
Пишет Mara_Jade_Palpatyne:Заряженная фотография.
Принесет деньги каждому, кто добавит к себе в запись
URL записи
суббота, 28 декабря 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Всё чаще рвутся строки, и сбегают мысли, и под откос слетают телеги, поезда. Всё чаще – всё страшнее! – мой вящий стон «Не трогай!», и всё нужнее угол – забиться бы куда.
Всё реже, всё острее, закрученней сюжеты у снов и странных глюков. Полнее пустота, и всё невыносимей неистовая свежесть настенных циферблатов и чистого листа…
Всё дальше, больнее, вне тела – сталь.
Всё ближе, в тумане – злой фантом.
И я не прошу «наверх свистать»,
Но я уже не хочу – «потом».
А что не случилось, и чья вина –
Об этом я предпочту молчать.
И всё бетонней моя стена,
И всё безотказней моя «ничья»…
Знаешь, такие как я не приходят сами –
ждут «холокоста».
Знаешь, таких, как я никогда не бросают –
некому просто…
Всё реже, всё острее, закрученней сюжеты у снов и странных глюков. Полнее пустота, и всё невыносимей неистовая свежесть настенных циферблатов и чистого листа…
Всё дальше, больнее, вне тела – сталь.
Всё ближе, в тумане – злой фантом.
И я не прошу «наверх свистать»,
Но я уже не хочу – «потом».
А что не случилось, и чья вина –
Об этом я предпочту молчать.
И всё бетонней моя стена,
И всё безотказней моя «ничья»…
Знаешь, такие как я не приходят сами –
ждут «холокоста».
Знаешь, таких, как я никогда не бросают –
некому просто…
среда, 25 декабря 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
среда, 11 декабря 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Жизнь го............................нит,
Но мы с ло..........................шадью...
Но мы с ло..........................шадью...
суббота, 07 декабря 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
...со страшной силой.
Наглючило:
– Привет. Ты тут? А я это… Я роман написать хочу! А знаешь – о чём? А вот слушай: наступил Апокалипсис. Исчезли все люди. Люди исчезли – а города остались. И они живут. Как бы… Живут. Той жизнью, к которой привыкли. Ну то есть: работает техника – движется, гудит…сама себя чинит, если надо…
Не-не, ты послушай, представь себе: летают самолёты, ездят поезда, трамваи, машины… останавливаются на светофорах.
Пустые.
Людей нет…
Из скважин нефть качается, перерабатывается, бензин, там, производится, машины заправляются эти...
А нет людей…
Электростанции работают! Фабрики, заводы, предприятия - энергию вырабатывают, всякие штуки делают…
Окна загораются! В квартирах, в домах… Жёлтые такие, весёлые. Так и сквозит от них уютом и теплом…
А людей – нет.
– Что, совсем – нет?
– Ну как…нет, есть. Один. Человек. И он идёт. Путешествует по миру, из города в город. Стоит на светофорах, берёт консервы из магазинов, еду всякую… Ночует в чужих квартирах. Представляешь? Слышит, как ездит лифт, хлопают двери, включается телевизор – как раз в то время, в которое привык включаться раньше. А на экране – помехи… Или нет – какие-нибудь старые новости. Диктор говорит: члены такой-то партии, мол, устроили внеочередное собрание, в таком-то городе люди вышли на митинг, там-то и там-то случился теракт…
Слышит, и знает, что ничего этого нет.
Людей нет.
– Мда-а… Одинок ты, приятель, ой, одинок… От родных откололся, друзей нет, девушки нет… Даже меня нет – ты меня выдумал. Видел бы ты себя со стороны: болтаешь со стенкой…
Ну ладно, дам тебе совет: хочешь написать такой роман – начни его с конца.
– В смысле?
– Ну вот идёт твой человек… А куда? Какова его конечная цель? Что он может сделать, если он – один? Восстановить род человеческий? А как, если людей – нет, а стало быть – и женщин? Не гермафродит же он у тебя! Чем ему там заняться, в одиночестве-то? Пойти да повесится, разве что, на ближайшем суку…
– Нет, зачем же? Он идёт… Думает… Ищет людей. И смотрит на мир, в котором их нет…
– А смысл?...
– А…нет.
Просто – хочу написать…
– А ... смысл?
Наглючило:
А смысл?
– Привет. Ты тут? А я это… Я роман написать хочу! А знаешь – о чём? А вот слушай: наступил Апокалипсис. Исчезли все люди. Люди исчезли – а города остались. И они живут. Как бы… Живут. Той жизнью, к которой привыкли. Ну то есть: работает техника – движется, гудит…сама себя чинит, если надо…
Не-не, ты послушай, представь себе: летают самолёты, ездят поезда, трамваи, машины… останавливаются на светофорах.
Пустые.
Людей нет…
Из скважин нефть качается, перерабатывается, бензин, там, производится, машины заправляются эти...
А нет людей…
Электростанции работают! Фабрики, заводы, предприятия - энергию вырабатывают, всякие штуки делают…
Окна загораются! В квартирах, в домах… Жёлтые такие, весёлые. Так и сквозит от них уютом и теплом…
А людей – нет.
– Что, совсем – нет?
– Ну как…нет, есть. Один. Человек. И он идёт. Путешествует по миру, из города в город. Стоит на светофорах, берёт консервы из магазинов, еду всякую… Ночует в чужих квартирах. Представляешь? Слышит, как ездит лифт, хлопают двери, включается телевизор – как раз в то время, в которое привык включаться раньше. А на экране – помехи… Или нет – какие-нибудь старые новости. Диктор говорит: члены такой-то партии, мол, устроили внеочередное собрание, в таком-то городе люди вышли на митинг, там-то и там-то случился теракт…
Слышит, и знает, что ничего этого нет.
Людей нет.
– Мда-а… Одинок ты, приятель, ой, одинок… От родных откололся, друзей нет, девушки нет… Даже меня нет – ты меня выдумал. Видел бы ты себя со стороны: болтаешь со стенкой…
Ну ладно, дам тебе совет: хочешь написать такой роман – начни его с конца.
– В смысле?
– Ну вот идёт твой человек… А куда? Какова его конечная цель? Что он может сделать, если он – один? Восстановить род человеческий? А как, если людей – нет, а стало быть – и женщин? Не гермафродит же он у тебя! Чем ему там заняться, в одиночестве-то? Пойти да повесится, разве что, на ближайшем суку…
– Нет, зачем же? Он идёт… Думает… Ищет людей. И смотрит на мир, в котором их нет…
– А смысл?...
– А…нет.
Просто – хочу написать…
– А ... смысл?
пятница, 06 декабря 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
четверг, 05 декабря 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«...Я встаю и открываю чат...»
Арчет «Млечный путь»
Арчет «Млечный путь»
В пасть открытого чата летят слова – в эту светлую даль из отметин фраз…
Видишь смайлик? Верь: он поцеловал… Но мне хочется плакать, в который раз открывая, отщёлкивая, звуча… Прочитает, нет – не дано понять.
Мы «уходим» – вежливость англичан. Мы «приходим» – просто так.
Болтать.
Время -нервы-слёзы, и вот, цейтнот. И нехватка вечная и всего. И не ясно: отданное – дойдёт?
Вот играет музыка мимо нот, и маячит, грезится Новый год, и темно кругом, и опять – бегом…
И опять заходишь – для «поболтать»,
И молочно светится старый чат,
Начинаешь душу отсту –
кивать…
…Слышишь, эти люди тебе
молчат?
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я прошла тест "Ваш психологический возраст"
| Ваш психологический возраст - Результаты теста | |
Ваш психологический возраст равен 14. | |
Юношество. Счастливое и почти беззаботное время. Наслаждайтесь жизнью на все 100 процентов  | |
суббота, 30 ноября 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
