Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
пятница, 03 мая 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
среда, 01 мая 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
...Однако, косвенным образом сказав в предыдущем посте, что у меня нет ничего нового, я нагло соврала. Потому что - вот:
***
«Закроешь глаза –
Представь одиночество,
Вечное-вечное,
Точное-точное…»
JAM (Тёмный Ангел)
…Эти ступени – гранита обрубки,
Словно от крови скользят.
Сожжены крылья и скованы руки:
Ангел спускается в Ад.
Ангел не спорил – кому здесь охота
В глупые слёзы вникать?
Вниз…только вниз… Да, пролёт за пролётом,
Не дожидаясь пинка…
Глупо… Но всё-таки есть чем гордиться –
Он ни о чём не молил,
Просто ушёл, не заглядывал в лица,
Тёмен, отвержен, бескрыл…
Вниз…только вниз…Бесконечно…бездонно
Это слепое жерло.
Только в груди где-то светится сонно
Пламя, что крылья сожгло…
Боль… Бесконечная, невыносимая…
Тьма… Пеленой на глаза…
Вниз… Эта лестница… Самая длинная…
Вспомни, что недосказал!
Вспомни…а, в прочем, не надо – не первый,
Так уже падал…твой брат.
Ты его встретишь…там, где-то…наверное…
…Ангел спускается в Ад…
Это у меня просто руки не доходили - его выставить. Не, всё-таки ТА - великая вещь!!! Только до меня это дошло, почему-то, не с первого прослушивания, но она от этого хуже не становится.
Однако, раз уж я залезла в архив, то вот ещё кусочек старого-доброго. Этот стиш был написан ещё когда я ходила по репетиторам и готовилась к этому пресловутому ЕГЭ... Помню, я приехала где-то на полчаса раньше срока, и, дабы не смущать учителя своим пустым торчанием в её квартире, решила прогуляться по аллейке около её дома. Была середина зимы. И вот: ветер, позёмка, холод, багровеющее закатом небо, тонкие чёрные деревья с кружевом голых ветвей вместо крон. В ушах - как водится, JAM. Что именно - не помню уже, "Грань", что ли... Помню только, что слушала не "под настроение", а прямо всё подряд. И - дорожка, узкая, длинная, почти бесконечная, если идти медленно...
В общем, во время занятия я думала явно не о приставках и корнях. Зато уже дома - выдалось (название сугубо рабочее! но лучшего пока нет...) :
Рекламный стенд
Томною мглой занавешено, скомкано, сорвано
То, что когда-то кем-то возведено…
Только спешит нам напомнить, что все равны,
всё равно
Теле… компьютеро… или же просто – окно.
Пепел вчерашнего дня, метелью подхваченный,
Крутится жалко у ног, холодя сапоги.
Холод под куртку заполз и ластится вкрадчиво,
Холод – он вот он, а мысли мои далеки…
Стылый закат угощается соком смородины,
Тусклая серость сменяется звёздной канвой…
«Как день прошёл?» «Да нормально, вроде бы.»
Вроде бы…
День-то прошёл… Только был ли он? Был.
Не со мной…
Время застыло. Но мне-то уже не до времени!
Солнце сменяется тьмою, а лампа – горит.
Я говорила сегодня… Но там ли и с теми ли?
Совесть пришла, извиняясь за поздний визит…
Я не одна! Нас таких… миллионы ли, сотни ли…
Только раскиданы ловко по разным углам.
Нам будто что-то не дали, или же – отняли,
Мы это «что-то» получим… Наверное – там…
Там… За чертою посмертных каменных грамот…
Установите, друзья, над могилой моей
Красочный стенд: «Здесь могла быть ваша реклама!»
Лучше, чем тусклый отсчёт недопрожитых дней.
Стряхивать тело с души – это просто… наверно…
Просто, особенно если оно... тяжело.
Чёртики в сонных глазах моих топчутся нервно,
Вот: час прошёл, день прошёл, год прошёл…
всё прошло.
Томная мгла зарывается в белые саваны,
Тихо поёт тишина… всё – в порядке вещей.
Редко кто думает: «Завтра с кровати я встану ли?»
Смерть – неизбежность. Так просто – не думать о ней…
Это стих был и остаётся моим "хитом" - да, именно, старым-добрым...визитной карточкой, можно сказать...
Даже странно немного, что я его выкладываю только сейчас...
***
«Закроешь глаза –
Представь одиночество,
Вечное-вечное,
Точное-точное…»
JAM (Тёмный Ангел)
…Эти ступени – гранита обрубки,
Словно от крови скользят.
Сожжены крылья и скованы руки:
Ангел спускается в Ад.
Ангел не спорил – кому здесь охота
В глупые слёзы вникать?
Вниз…только вниз… Да, пролёт за пролётом,
Не дожидаясь пинка…
Глупо… Но всё-таки есть чем гордиться –
Он ни о чём не молил,
Просто ушёл, не заглядывал в лица,
Тёмен, отвержен, бескрыл…
Вниз…только вниз…Бесконечно…бездонно
Это слепое жерло.
Только в груди где-то светится сонно
Пламя, что крылья сожгло…
Боль… Бесконечная, невыносимая…
Тьма… Пеленой на глаза…
Вниз… Эта лестница… Самая длинная…
Вспомни, что недосказал!
Вспомни…а, в прочем, не надо – не первый,
Так уже падал…твой брат.
Ты его встретишь…там, где-то…наверное…
…Ангел спускается в Ад…
Это у меня просто руки не доходили - его выставить. Не, всё-таки ТА - великая вещь!!! Только до меня это дошло, почему-то, не с первого прослушивания, но она от этого хуже не становится.
Однако, раз уж я залезла в архив, то вот ещё кусочек старого-доброго. Этот стиш был написан ещё когда я ходила по репетиторам и готовилась к этому пресловутому ЕГЭ... Помню, я приехала где-то на полчаса раньше срока, и, дабы не смущать учителя своим пустым торчанием в её квартире, решила прогуляться по аллейке около её дома. Была середина зимы. И вот: ветер, позёмка, холод, багровеющее закатом небо, тонкие чёрные деревья с кружевом голых ветвей вместо крон. В ушах - как водится, JAM. Что именно - не помню уже, "Грань", что ли... Помню только, что слушала не "под настроение", а прямо всё подряд. И - дорожка, узкая, длинная, почти бесконечная, если идти медленно...
В общем, во время занятия я думала явно не о приставках и корнях. Зато уже дома - выдалось (название сугубо рабочее! но лучшего пока нет...) :
Рекламный стенд
Томною мглой занавешено, скомкано, сорвано
То, что когда-то кем-то возведено…
Только спешит нам напомнить, что все равны,
всё равно
Теле… компьютеро… или же просто – окно.
Пепел вчерашнего дня, метелью подхваченный,
Крутится жалко у ног, холодя сапоги.
Холод под куртку заполз и ластится вкрадчиво,
Холод – он вот он, а мысли мои далеки…
Стылый закат угощается соком смородины,
Тусклая серость сменяется звёздной канвой…
«Как день прошёл?» «Да нормально, вроде бы.»
Вроде бы…
День-то прошёл… Только был ли он? Был.
Не со мной…
Время застыло. Но мне-то уже не до времени!
Солнце сменяется тьмою, а лампа – горит.
Я говорила сегодня… Но там ли и с теми ли?
Совесть пришла, извиняясь за поздний визит…
Я не одна! Нас таких… миллионы ли, сотни ли…
Только раскиданы ловко по разным углам.
Нам будто что-то не дали, или же – отняли,
Мы это «что-то» получим… Наверное – там…
Там… За чертою посмертных каменных грамот…
Установите, друзья, над могилой моей
Красочный стенд: «Здесь могла быть ваша реклама!»
Лучше, чем тусклый отсчёт недопрожитых дней.
Стряхивать тело с души – это просто… наверно…
Просто, особенно если оно... тяжело.
Чёртики в сонных глазах моих топчутся нервно,
Вот: час прошёл, день прошёл, год прошёл…
всё прошло.
Томная мгла зарывается в белые саваны,
Тихо поёт тишина… всё – в порядке вещей.
Редко кто думает: «Завтра с кровати я встану ли?»
Смерть – неизбежность. Так просто – не думать о ней…
Это стих был и остаётся моим "хитом" - да, именно, старым-добрым...визитной карточкой, можно сказать...
Даже странно немного, что я его выкладываю только сейчас...
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Непростительно долго я не кидала сюда своих творений. И не потому, что дела/ нет настроения / инет лагает... Нет, по самой неприятной причине: творческий кризис. Таки да, бывает. И порой даже не Муза, а я сама в этом виновата. Ибо надо, НАДО всё-таки сесть и НАПИСАТЬ...ну или - напечатать, так как у мене уже всё чаще получается всё это непосредственно и сразу на компе. Да что там, "получается" - я теперь вообще на печатный режим перешла - удобно, потому что. А то потом набивать - убиться можно. Кстати, у меня там уже есть ненабранное...с прошлой поездки на море... Набью - кину... Ну, если Мирозданию будет угодно - на праздниках я таки победю побежду одержу победу над собственной ленью и таки ВЫДАМ. А пока - размещу сюда то, что было мною написано аж в районе 11-12 годов (дату тут не ставлю из принципа).
нырнуть...
С вами была рублика... Это, кстати, далеко не всё. Но всё остальное - позже...
......
нырнуть...
Недавно в Курск на фестиваль ездили со спектаклем...но это отдельная история......
...
среда, 24 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
суббота, 13 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Что прочтёте на моей плите вы?
Это руки холодом свело…
Поцелуем Снежной Королевы
Мне легла корона на чело…
Уходящий вдаль познает правду,
Уходящий ввысь узреет свет…
А кому-то – нечего не надо:
Дом, камин да тёплый мягкий плед…
Кто я? Странник, что остановился
В этом теле просто отдохнуть?
Гений, что когда-то был освистан?
Может быть, бездомный светлый рыцарь?
Враг, что не сумел с толпою слиться?
Нет – листок среди таких же листьев.
Я – свеча. Меня легко задуть,
Просто так, случайно сильно дунув…
Но…я знаю – там, в пещерной мгле
Затрепещут каменные струны,
Горлом – кровь…и с воронова клюва
В бездну – звоном. И – смешком Фортуны
Зазвенит корона на челе…
Это руки холодом свело…
Поцелуем Снежной Королевы
Мне легла корона на чело…
Уходящий вдаль познает правду,
Уходящий ввысь узреет свет…
А кому-то – нечего не надо:
Дом, камин да тёплый мягкий плед…
Кто я? Странник, что остановился
В этом теле просто отдохнуть?
Гений, что когда-то был освистан?
Может быть, бездомный светлый рыцарь?
Враг, что не сумел с толпою слиться?
Нет – листок среди таких же листьев.
Я – свеча. Меня легко задуть,
Просто так, случайно сильно дунув…
Но…я знаю – там, в пещерной мгле
Затрепещут каменные струны,
Горлом – кровь…и с воронова клюва
В бездну – звоном. И – смешком Фортуны
Зазвенит корона на челе…
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
четверг, 11 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эта сцена – не сцена, город.
Этой сцене не видно края.
Это театр одного актёра.
Это – кто-то меня играет…
Рвутся с губ очумелые фразы, как с цепей – очумелые псы. Кто чужой, тот – как надо назван, каждый новенький – камикадзе. Жизнь – что зеркальце от сглаза, превращается в недосып…
Это просто – вода в реке.
Это было – и есть – и будет:
Сумасшедшие злые люди
Диким ульем –
в рюкзаке,
Лабиринтом –
стеной –
засовом –
Запирают собой миры…
Каждый первый в себе спрессован,
Так, что только дотронься – взрыв…
Это – красная медь или кровь под столом? Застолье…
Я б хотела сгореть, ведь сгоревшим – уже не больно…
Этой сцене не видно края.
Это театр одного актёра.
Это – кто-то меня играет…
Рвутся с губ очумелые фразы, как с цепей – очумелые псы. Кто чужой, тот – как надо назван, каждый новенький – камикадзе. Жизнь – что зеркальце от сглаза, превращается в недосып…
Это просто – вода в реке.
Это было – и есть – и будет:
Сумасшедшие злые люди
Диким ульем –
в рюкзаке,
Лабиринтом –
стеной –
засовом –
Запирают собой миры…
Каждый первый в себе спрессован,
Так, что только дотронься – взрыв…
Это – красная медь или кровь под столом? Застолье…
Я б хотела сгореть, ведь сгоревшим – уже не больно…
среда, 10 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
… И раскинулись петли стальные рассыпчатым мороком…
Ты беги без оглядки! Как лань от погони беги!
Это ветер лесной на развалинах бывшего города,
Это ветер пустыни в долинах иссохшей реки…
Это время скользит между строк, и пустынные площади
Зарастают травою, и мхом, и глухой тишиной…
А на улицах щиплют траву одичавшие лошади,
В опустелых дворцах – колоннады угрюмый конвой…
И усталый сквозняк в одиночку тоскует и бесится,
Шелестя между крон там, где были дворы и поля.
Это крошатся, жалко скрипя, сиротливые лестницы,
И дубы, словно рыцари, ждут своего короля…
Недосгнившие листья – на крышах тускнеющим ворохом,
И далёкое небо, и звёзды на нём далеки…
Это ветер лесной на развалинах бывшего города,
Это ветер пустыни в долинах иссохшей реки…
Ты беги без оглядки! Как лань от погони беги!
Это ветер лесной на развалинах бывшего города,
Это ветер пустыни в долинах иссохшей реки…
Это время скользит между строк, и пустынные площади
Зарастают травою, и мхом, и глухой тишиной…
А на улицах щиплют траву одичавшие лошади,
В опустелых дворцах – колоннады угрюмый конвой…
И усталый сквозняк в одиночку тоскует и бесится,
Шелестя между крон там, где были дворы и поля.
Это крошатся, жалко скрипя, сиротливые лестницы,
И дубы, словно рыцари, ждут своего короля…
Недосгнившие листья – на крышах тускнеющим ворохом,
И далёкое небо, и звёзды на нём далеки…
Это ветер лесной на развалинах бывшего города,
Это ветер пустыни в долинах иссохшей реки…
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
no comment...
вторник, 09 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Просто крикнуть: «Взлетай!»
И позвать за собою –
Город-сказка, законы светлы и просты…
Там есть даже Врата,
Но тебе не откроют,
Потому что там…люди, такие как ты.
В городке навсегда
Тишина и порядок,
Он сверкает как медный начищенный грош…
Не откроют Врата,
Не стучись к ним, не надо,
Потому что – такой же, потому что – похож.
Много светлых чудес
За стеной обитает,
Жизнь свернулась уютно мурчащим котом…
Стой, бродяга! Не лезь!
Места нет даже с краю,
Потому что – собрат, потому что – знаком.
Город-сказка далёк,
Как легенда пустая,
Чьи слова позабыты, сюжеты – бледны…
Не влечёт и не влёк,
Ведь туда не пускают:
Не хватает на всех золотистой стены…
И позвать за собою –
Город-сказка, законы светлы и просты…
Там есть даже Врата,
Но тебе не откроют,
Потому что там…люди, такие как ты.
В городке навсегда
Тишина и порядок,
Он сверкает как медный начищенный грош…
Не откроют Врата,
Не стучись к ним, не надо,
Потому что – такой же, потому что – похож.
Много светлых чудес
За стеной обитает,
Жизнь свернулась уютно мурчащим котом…
Стой, бродяга! Не лезь!
Места нет даже с краю,
Потому что – собрат, потому что – знаком.
Город-сказка далёк,
Как легенда пустая,
Чьи слова позабыты, сюжеты – бледны…
Не влечёт и не влёк,
Ведь туда не пускают:
Не хватает на всех золотистой стены…
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Если что-то видеть, то – воочию,
Позабыв всё то, что не сбылось…
Говоришь, не видно Солнца ночью?
Посмотри на небо! Сколько Солнц,
Яростных, но всё-таки далёких,
И у каждого – своя Земля…
…А для нас – небесные Дороги,
Или неба дорогой наряд,
Бриллианты, стразы или блёстки…
Перекрёстки.
Трассы.
Судьбы.
Сны…
Мы для Мира – вечные подростки,
Вечные дороги нам длинны,
Вечный свет нам ярок.
Это больно…
Позабыв всё то, что не сбылось…
Говоришь, не видно Солнца ночью?
Посмотри на небо! Сколько Солнц,
Яростных, но всё-таки далёких,
И у каждого – своя Земля…
…А для нас – небесные Дороги,
Или неба дорогой наряд,
Бриллианты, стразы или блёстки…
Перекрёстки.
Трассы.
Судьбы.
Сны…
Мы для Мира – вечные подростки,
Вечные дороги нам длинны,
Вечный свет нам ярок.
Это больно…
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
По произведению Ани:
samlib.ru/editors/p/popowa_a_r/swetloe.shtml
(да, кстати, сама она недавно зарегистрировалась здесь:
krolchy.diary.ru/
Алилуя!!
)
Как говорится, "почувствуйте разницу" (с):
***
Жить – это просто… Но не сложнее забиться в норку и видеть сны. Когда другие уже у цели – ты только смотришь из глубины своих фантазий, миров и мыслей, пространств, чьи судьбы из века в век обречены от тебя зависеть…
Тебя не хватит на них на всех…
Но ты живёшь… Иллюзорно, жалко, ты не своя, ты не здесь…не в «здесь»… Твой стол – конечно! – большая свалка (убрать не можешь – хотя б завесь!), искусство это – наркоз и бегство, «здесь» и «сейчас» потеряли смысл, и от себя никуда не деться, лишь только – с крыши. Башкою. Вниз…
Но только… если тебя не будет, тебя – реальной и во плоти, то…как же…те? Их заботы, судьбы... Всё то, что можешь лишь ты спасти?...
Ты одинока… Ты в этом море всего лишь тонкий, никчёмный плот, но там – корабль. Если плот потонет, то судно тоже ко дну пойдёт.
Так и живешь. Потому и держишь себя в дрожащих своих руках…
Лишь по ночам слышен шорох, скрежет: из мира в мир переходит… страх…
______________________
Ну вот...ну вот и чё мне с собой делать??
samlib.ru/editors/p/popowa_a_r/swetloe.shtml
(да, кстати, сама она недавно зарегистрировалась здесь:
krolchy.diary.ru/
Алилуя!!
)Как говорится, "почувствуйте разницу" (с):
***
Жить – это просто… Но не сложнее забиться в норку и видеть сны. Когда другие уже у цели – ты только смотришь из глубины своих фантазий, миров и мыслей, пространств, чьи судьбы из века в век обречены от тебя зависеть…
Тебя не хватит на них на всех…
Но ты живёшь… Иллюзорно, жалко, ты не своя, ты не здесь…не в «здесь»… Твой стол – конечно! – большая свалка (убрать не можешь – хотя б завесь!), искусство это – наркоз и бегство, «здесь» и «сейчас» потеряли смысл, и от себя никуда не деться, лишь только – с крыши. Башкою. Вниз…
Но только… если тебя не будет, тебя – реальной и во плоти, то…как же…те? Их заботы, судьбы... Всё то, что можешь лишь ты спасти?...
Ты одинока… Ты в этом море всего лишь тонкий, никчёмный плот, но там – корабль. Если плот потонет, то судно тоже ко дну пойдёт.
Так и живешь. Потому и держишь себя в дрожащих своих руках…
Лишь по ночам слышен шорох, скрежет: из мира в мир переходит… страх…
______________________
Ну вот...ну вот и чё мне с собой делать??
воскресенье, 07 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«…Вниз по ступенькам шла молодая женщина с пустыми глазами.
Она шла умирать…»
Тэм Гринхилл
Она шла умирать…»
Тэм Гринхилл
Ступень. Другая. Вниз.
И надо мной сошлись
Все те, кому названья точно нет.
Ступень и – пустота,
И щёлканье кнута –
То звук шагов тревожит мёртвый бред…
…И Ангелы втроём
Вошли в дверной проём…
Но я уже не верю в чудеса.
О, неужели здесь
Вы, Вестники Небес?
Но это – только боль моим глазам….
…Ты руку не тяни,
Ты бесов не вини,
О, Ангел Веры…верила и я,
Но треснуло по швам,
И вот моя душа
Не колокольня – мёртвая змея…
…Ты в сторону уйди,
Ты мёртвых не буди,
Надежды Ангел…умер для меня.
Последний луч погас
В последний, сотый раз,
А я молила…я…но ты не внял…
…Святая ворожба
Трепещет на губах,
Протянута рука…красивый жест.
Ты счастье не дари,
Ты в душу не смотри,
Для Ангела Любви там нету мест,
Там только пустота…
Не ваша я! Не та…
И здесь работа вовсе не для вас.
…Ступенька. Дверь. И лязг.
И в улицу влилась
Крупинка серых человечьих масс…
На сказку Тэм Гринхилл. Эту:
taemygreen.livejournal.com/83590.html#cutid1
Сказка очень добрая и свелая, с хорошим концом... А я - как обычно....
пятница, 05 апреля 2013
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
(1)
Портрет
Где созвучие песни дорожной
Ночевало у кромки дороги
Неизвестный юный художник
Рисовал портрет незнакомки…
Сколько было таких – безымянных,
Вознесённых как в рай – на полотна,
И с улыбкой – такой многогранной,
И со взглядом – живым и холодным?
Сколько их, вот таких – неизвестных,
Имена потерявших в столетьях?
Жизни нашей дорожная песня
Никогда…никогда не ответит…
(2)
***
Мчался конь, подковами сверкая,
Закусив ненужную узду,
Мчалась ночь, чернее волчьей стаи…
Только ветер будто бы уснул…
Чёрная тропа до кромки леса
Становилась за конём черней,
Влажным блеском врезавшись в окрестность,
Влажным блеском … голубых кровей…
Мчался конь, подкованный и ладный,
Лани перепуганной стройней,
Мчалось всё … и только мёртвый всадник
Всё ещё держался на коне…
(3)
***
Брось кусочек мяса жадной своре –
Не заметит свора, как сглотнёт.
Так и мы телами греем море
И глазами греем небосвод.
Будет мир твой по песчинке роздан:
Ничего – ни мысли! – про запас;
Мы всю жизнь дыханьем греем воздух,
Кто же будет греть его за нас?
Мы живём… Кому-то это нужно –
Каждый миг по капле – до глотка…
Так и ты душою греешь…души,
Только память больно коротка.
(4)
***
Вера! Ты сама себя выдала!
С пьедестала легче упасть…
Человека сделали идолом,
Раз ему доверили – власть.
Подходите, граждане! Следующий!
Вот – короны в ряд. Выбирай!
Чтимый раньше станет посмешищем,
Как придёт для смеха пора…
Вы живёте, громкие титулом,
Козыри в своей же игре!
…Человека сделали идолом.
Идола сожгли на костре…
И немного трёхгрошового юмора. Во время лекции, левой пяткой:
***
Скакало солнце мячиком по крышам,
Ползла река, как червь, из берегов,
Деревья шли к реке всё ближе, ближе...
Деревья шли, как смысл безумных строф.
Скакало солнце, высоко взлетая,
Был день беспечно-солнечный, зелёный.
Летела башмаков весёлых стая...
...А на дубу повесился учёный.
Мало у меня подобных вот штук, обычно уж бабахать - так бабахать....
А зря...
Портрет
Где созвучие песни дорожной
Ночевало у кромки дороги
Неизвестный юный художник
Рисовал портрет незнакомки…
Сколько было таких – безымянных,
Вознесённых как в рай – на полотна,
И с улыбкой – такой многогранной,
И со взглядом – живым и холодным?
Сколько их, вот таких – неизвестных,
Имена потерявших в столетьях?
Жизни нашей дорожная песня
Никогда…никогда не ответит…
(2)
***
Мчался конь, подковами сверкая,
Закусив ненужную узду,
Мчалась ночь, чернее волчьей стаи…
Только ветер будто бы уснул…
Чёрная тропа до кромки леса
Становилась за конём черней,
Влажным блеском врезавшись в окрестность,
Влажным блеском … голубых кровей…
Мчался конь, подкованный и ладный,
Лани перепуганной стройней,
Мчалось всё … и только мёртвый всадник
Всё ещё держался на коне…
(3)
***
Брось кусочек мяса жадной своре –
Не заметит свора, как сглотнёт.
Так и мы телами греем море
И глазами греем небосвод.
Будет мир твой по песчинке роздан:
Ничего – ни мысли! – про запас;
Мы всю жизнь дыханьем греем воздух,
Кто же будет греть его за нас?
Мы живём… Кому-то это нужно –
Каждый миг по капле – до глотка…
Так и ты душою греешь…души,
Только память больно коротка.
(4)
***
Вера! Ты сама себя выдала!
С пьедестала легче упасть…
Человека сделали идолом,
Раз ему доверили – власть.
Подходите, граждане! Следующий!
Вот – короны в ряд. Выбирай!
Чтимый раньше станет посмешищем,
Как придёт для смеха пора…
Вы живёте, громкие титулом,
Козыри в своей же игре!
…Человека сделали идолом.
Идола сожгли на костре…
И немного трёхгрошового юмора. Во время лекции, левой пяткой:
***
Скакало солнце мячиком по крышам,
Ползла река, как червь, из берегов,
Деревья шли к реке всё ближе, ближе...
Деревья шли, как смысл безумных строф.
Скакало солнце, высоко взлетая,
Был день беспечно-солнечный, зелёный.
Летела башмаков весёлых стая...
...А на дубу повесился учёный.
Мало у меня подобных вот штук, обычно уж бабахать - так бабахать....
А зря...