Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Однажды всё умрёт, что жило,
Когда не будешь ты готов.
У слов твоих не будет силы,
У сил твоих не будет слов,
Не будет музыки у песен,
Не будет рифмы у стихов…
Что? Жизнь прекрасна? Мир чудесен?
Нам далеко ещё до пенсий?
Давай! Живи! Мечтами грейся,
Заращивай на сердце шов,
Зализывай, себя лелей,
Мол, слишком крут для дураков…
Мир состоит из упырей.
Жизнь состоит из кувырков:
Из люльки – на пол, дальше – в школу,
Докувыркаешься до дыр…
Уже почти что алкоголик,
Почти что сам уже упырь.
Так и живём…

Когда не будешь ты готов.
У слов твоих не будет силы,
У сил твоих не будет слов,
Не будет музыки у песен,
Не будет рифмы у стихов…
Что? Жизнь прекрасна? Мир чудесен?
Нам далеко ещё до пенсий?
Давай! Живи! Мечтами грейся,
Заращивай на сердце шов,
Зализывай, себя лелей,
Мол, слишком крут для дураков…
Мир состоит из упырей.
Жизнь состоит из кувырков:
Из люльки – на пол, дальше – в школу,
Докувыркаешься до дыр…
Уже почти что алкоголик,
Почти что сам уже упырь.
Так и живём…

Однако упырей хватает, увы.
Написано, на самом деле, после одного очень неприятного конфликта. У меня часто так бывает...