00:46 

Я+лето...

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
= углюк и отупение....

Прошу прощение у дорогих всех за свою тормознутость.

На море мне не повезло конкретно - с творчеством, так-то было даже вполне...
Правда, мы, к сожалению, не та семья (а ехали мы все втроём), которая может адекватно отдыхать в ОДНОЙ комнате, не мотая друг другу нервы... Увы....
А вот то, что там таки было...
_____________

Поездное

А солнце – как плод, что запретен:
Больная, рассветная охра…
И поезд врезается в ветер,
И ветер врезается в окна…

А мимо, а мимо, а мимо
Со свистом несутся деревья!
Лишь небо спокойно над ними,
Но я в это небо не верю…

Лишь небо спокойно над нами,
Но неба не видно, не видно…
Лишь ветер сухими руками
Лазури мешает, что вина…

Тот самый, из скорости соткан!
Порывист – до боли, нелепо…
Как небо – врезается в окна.
Как поезд – врезается в небо…


_______________


«Пьяный бог аккорды режет на ступени»
JAM


Если ты не весел – сам себе дурак:
вспомни эту песню, вспомни этот знак,
вспомни этот выстрел – в сердце ли, в висок,
вспомни, был ли чистым этот голосок…

Вспомни, как смеялся тот, кто плакать мог.
Все ушли. Остался только пьяный Бог…
Все ушли… Но кем же были эти «все»?
Крошевом надежды на взлётной полосе.

Крошево надежды и песок судьбы
засыпают ныне в чёрные гробы…

Все ушли. Мчится поездом буря. Куда? Только буре известно, только.
Все ушли. Это просто – лопатой кидать почерневшие злые осколки.
Все ушли. Только тени дрожат на столах, вместе с каплями чёрного кофе.
Только ветер в ушах, только слёзы в глазах… Мчится поездом мир к катастрофе…

Мчится мир…все ушли, хоть покинуть вагон невозможно.
Пьяный Бог-машинист не по рельсам свой поезд ведёт.
Мчится мир, мчится мир… Но – куда? Видно Бог вышел тоже,
И в подъездах поёт…мимо нот…мимо нот…мимо нот…

Если ты не весел – сам себе ты враг.
Вспомни эту песню, взлёт её и такт.
Пьяный Бог. Гитара. Буря. Поезд. Вбрызг
разлетелся старый граммофонный диск…

Чёрные осколки режут без ножа.
…Те же люди, только – не в гробах лежат…

_________________


Глухими раскатами слово ложится на лист. Я знаю: когда-то мы жили как эти раскаты. Метались под небом, как джокер, танцующий твист, метались под небом… Летели, стремились куда-то…

Когда-то…
Теперь же наш гром застывает в скале. Мы стали угрюмее, резче, друг друга боимся. А тот всё гремит и гремит – всё призывнее, злей. А ветер всё кружит, а ветер всё кружит – как мысли…

Мы были когда-то детьми – был ребёнком и гром. Но нет в нём бессилья – устать может только ходящий по этой земле. Это люди устали, а в нём – как будто бы осы как птицы гнездо своё свили…

Да, было иначе…

Нам быть «Питер Пеном» нельзя, нам – строить дома и рожать, и растить нам подобных. Мы были подобны громам, и над нами – грома, гремят их раскаты как прежде, как прежде – свободно.

Глухими раскатами слово ложится на лист. Да, сквозь пустоту и депрессию – рунами, криком. Мы как-то с душою моей невзначай разошлись, она-то – раскат громовой, ну а я уже сникла…


______________

Это то, что было там. А теперь, то, что сейчас:

_________________
По книги «Дом, в котором»

Слепому (поединок с Помпеем)

Что ж, раскол или кровь. Да, вот так. И никак не иначе.
Такова честолюбию здесь дорогая цена…
Крепче ножик держи, о, слепой полуволк-полумальчик!
Эта кровь – жертва Дому. Он ею напьётся сполна…

Крепче ножик держи! И пускай сложат глупые басни,
Пусть осанну исполнит Шакал на гармошке губной…
Поединок с тобой слишком быстро становится казнью,
Потому что не стая, но Дом за твоею спиной.

Шире круг, детвора! Кто последним смеётся, кто – водит,
Жизнь не стоит игры, но её продают за игру.
Крепче ножик держи! Ты же слышишь дыханье мелодий,
Тех, что рвутся из стен по ночам, исчезая к утру…

…Вот и всё… Точно, чётко… Как молния, нож твой, как птица…
Твой соперник уснул…видит сны… и становится сном…
Было трудно твоим беспощадным рукам ошибиться:
Ведь глаза не нужны, не нужны ни подсказки, ни лица,
Чтобы чувствовать сердца его обречённого гром…

Шире круг, детвора!... Ну, кто смелый? Кто тело потащит?
Ножик вытащил Бледный, и тихо ушёл в темноту…
Здесь – как будто игра, только смерть-то была настоящей,
Там – как будто бы жизнь, в темноте…

Эй, Хозяин!
Я жду…


__________________
И совсем свежий глюк:

_____

Патокой пролился густой тяжёлой свет, зелёный через зелёные шторы. Дни бегут как свора – больная свора, словно в каждой псине живёт чума. Нет ножа у горла – так кто заставит утопить свой плеер вон в той канаве, не сегодня - завтра сей мир оставить и сойти…и просто сойти с ума?
Неужели трудно взять карты в руки, и не вздрагивать от каждого стука, отделиться стенами друг от друга и наполнить гулом свой личный бред, если поминутно бежим от свиста: от друзей – до трели истёртых дисков? Только время – это не свист а выстрел, поминутный, вяжущий злой ответ…
Кто же задавал эти все вопросы? Он сидит, наверно, не кажет носа, и ни смех безумства, ни крик, ни слёзы не проникнут в сей ледяной чертог, тот, что сам плутает в своих же сводах… На свободу нынче такая мода! Даже мир меняется ей в угоду, как и сам хозяин чертога – Бог.

Знаешь, мир огромен, а жизнь – бесплатна. А зачем платить, если всё понятно, если каждый выстроил личный вакуум и сидит, и каждого гонит вон?
Мир на волоске от бетонной смерти: если грани вакуумов всё очертят, воздух быстро кончится. На рассвете солнце испарится, уйдёт в бетон…

Только знаешь, это – игра.
Маску недовольную спрячь!
Нам давно в психушку пора,
Там уже сидит наш палач…

Мы придём туда и увидим очень простую картину:
Мечется несчастный призрак, ища кого-то…
Я люблю цейтноты, как голова – гильотину,
Время любит нас. Безбожно, как я – цейтноты…

…И больная пляска уходит, терзая нервы,
И больной изгиб на губах застывает сном.
Если даже время такая, простите, стерва,
Что ж нас ждёт в безвременье, там, в «потом»?

@темы: Настольгия, летящая на крыльях цейтнота...., Дом, в котором..., Глюк.Живой.Ходячий., JAMотерапия

URL
Комментарии
2013-07-16 в 09:20 

Нуремхет
дикий котанчик
Поединок с тобой слишком быстро становится казнью,
Потому что не стая, но Дом за твоею спиной.

Я не читала эту книгу, поэтому мне подумалось о тех самых могущественных больших родах и семьях, которые в старину (а и то сегодня) зовут Домами.

2013-07-16 в 13:14 

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Нуремхет, кстати, советую.... "Дом, в котором" - это про такой своеобразный интернат для детей-инвалидов. ОЧЕНЬ своеобразный....да....

URL
2013-07-16 в 13:29 

Нуремхет
дикий котанчик
Вот уж чего мне не нужно сейчас, так это интерната для детей-инвалидов. ^^

2013-07-16 в 13:53 

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Нуремхет, но там много мистики. И психологии....

URL
2013-07-16 в 14:02 

Нуремхет
дикий котанчик
А древнейшей истории там не много?

2013-07-16 в 14:37 

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Нуремхет, нет, не много. А тебя интересует ТОЛЬКО она? А тебе не кажется, что если да, то это - перебор? :shuffle:

URL
2013-07-16 в 14:42 

Нуремхет
дикий котанчик
Еще ужастики, мифология и фольклор. Или беспощадный юмор, от которого будет живот трястись. Это там есть? :)

Я читаю очень мало художественной литературы, рекомендовать мне что-то только потому, что "это интересно же" почти бесполезно. Из жанров я люблю только ужасы и исторические романы. Ну, и упоротую ржаку, но ее вообще мало сейчас.

2013-07-16 в 14:47 

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Нуремхет, юмор присутствует, да. Но психология и мистика забивают всё....
Цитат оттуда хочешь? Воть:
ru.wikiquote.org/wiki/%D0%94%D0%BE%D0%BC,_%D0%B...

Может, понравится....

URL
2013-07-16 в 14:57 

Нуремхет
дикий котанчик
Ну, нет, не мое, если судить по цитатам. Слишком интеллектуально для меня, ахах.

2013-07-16 в 14:59 

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Нуремхет, ыххх..... А вот для меня - в самый раз.... :inlove:

URL
Комментирование для вас недоступно.
Для того, чтобы получить возможность комментировать, авторизуйтесь:
 
РегистрацияЗабыли пароль?

Тень

главная