18:38 

Лезем в архив...

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Непростительно долго я не кидала сюда своих творений. И не потому, что дела/ нет настроения / инет лагает... Нет, по самой неприятной причине: творческий кризис. Таки да, бывает. И порой даже не Муза, а я сама в этом виновата. Ибо надо, НАДО всё-таки сесть и НАПИСАТЬ...ну или - напечатать, так как у мене уже всё чаще получается всё это непосредственно и сразу на компе. Да что там, "получается" - я теперь вообще на печатный режим перешла - удобно, потому что. А то потом набивать - убиться можно. Кстати, у меня там уже есть ненабранное...с прошлой поездки на море... Набью - кину... Ну, если Мирозданию будет угодно - на праздниках я таки победю побежду одержу победу над собственной ленью и таки ВЫДАМ. А пока - размещу сюда то, что было мною написано аж в районе 11-12 годов (дату тут не ставлю из принципа).




«Пусть говорят»


Мой мир полон сора
И грязи – до края,
Уже уничтожен на треть…
«Почем ваше горе?
Я покупаю!
Ему бы на сцене звенеть!»

Забит и запаян,
Забылся, растаял…
Нет, скрылся за чёрный экран…
«Почём ваши тайны?
Я покупаю!
Какой интересный роман!»

Просроченный лозунг
На ржавой кровати,
Сквозняк задувает свечу…
«О чём эти грёзы?
А ну-ка, продайте!
Продайте мне! Я заплачу».

Уйти бы, оставить…
«Уйдите! Оставьте!
Отстаньте, и дайте вздохнуть!»
«О чём ваша память?
Почём ваша память?
Я знаю, куда «запихнуть»!

Наточены вилы
И порваны нити,
И разум в дырявой броне…
«Почём ваши силы?
Продайте! Скажите!
Без них обойдётесь вполне…»

Мирочек пародий,
Спектаклей, мелодий
Раздавлен, избит до крови…
«Любовь продаёте?
А жизнь – продаёте?
Задорого?»
«Даром бери!»

________________

***

Нас встречает утро алым небом рваным
И летит в небытиё, как в пропасть – цепь.
Жар такой, что испарились океаны,
Обожжённый мир ревёт, как дикий вепрь.

В поднебесье – чёрный дым сожжённой массы
Скоро не останется, чему гореть
Жар такой, что испаряются алмазы,
Каменной струне уже не зазвенеть...

Не спастись! Зачем? Ведь никому не нужно,
Остаётся в пропасть медленно стекать.
Жар такой, что испарились наши души,
И в сгоревшем мире только пустота…

___________________

* * *
Бежать:
По мокрым листьям, втаптывая в грязь
Всё то, что зеленело и жило…
Кто я:
Моя ли это ипостась?
Стихи – моё ли это ремесло?

Выдавливать:
И гнать из сердца кровь и яд?
Пусть горлом хлынет пламенная горечь!
Лететь:
Крестами молнии стоят…
«Лишь небо будет знать, чего ты стоишь!»

Кричать:
Глотая ветер, ветром становясь –
Бескрылой птице душно без полёта!
Кто я:
Моя ли это ипостась?
Стихи пишу не я, а кто-то… кто-то…


________________________

Ветер

Когда роса становится золою
И опадает крошкою алмазной
На грязь,
Ветра поют про что-то роковое,
Но замолкают на последней фразе,
Давясь…

И робкий холод из земли сочится,
И небо сталью звонкою прогнулось
В сто шпаг.
И бьётся утро в заспанные лица
И пляшет утро бешеною птицей
Но город спит, но город затаился
Как враг

А я иду и зябнущие руки
Пытаюсь в рукавах потёртой куртки
Согреть.
И стонет сердце дробным перестуком
Я птицей бьюсь в петле тяжёлой сумки:
«Взлететь!»

А ветер зол, а ветер беспокоен
Сегодня он певец шальной и праздный
И князь.
Осенний ветер – он поэт и воин
Осенний ветер – не поёт, но стонет
О роковом, и в призрачных ладонях
Он зажимает, словно бы святое
Всё то, что было некогда росою –
Алмаз…

________________

* * *

Песня, пронзённая струнами,
Рвётся из горла гитары…
Где ты, алмазная, юная?
Что ты себе отыскала?

В сводах пещер заколоченных
Дремлют слепые обвалы,
Сердце холодной проточины
В прах по граниту стекало…

В трепетах жаждущих, каменных
Стен, сквозняками обточенных,
Ты затаилась затравлено,
Дочь урагана побочная.

…Дремлет сентябрь убыточный
Стёклами окон тускнеющих…
Явь недодумана, сны – точны,
Ты всё упорнее веришь в них!

Бьётся далёкое прошлое
В стены иллюзий запретов,
Памяти горькие пошлины –
Иней на скулах от ветра…

Кто ты, тоска непонятная?
Гулом пещер в шуме уличном,
Белым, нетронутым ватманом
Между пестрот ты красуешься…

Полузабытая исповедь
Цепью стихов недописанных…
Средь немоты будешь ты звенеть
Ложью нетронутой истины!

Меж деловыми костюмами
В саване – будешь посмешищем.
Сердцу, пронзённому струнами,
Прошлая жизнь примерещится…

__________________________

* * *

Ряды! Ряды! Кругом – ряды,
Как волны в бездне вод.
Трепещет занавес, как дым,
Волнение растёт…

Воды! Воды! Как тяжело,
Какая сушь во рту!
А зритель ждёт каких-то слов,
Всё ловит на лету…

А ты стоишь. Один, как перст,
С собою незнаком.
А под тобою – Эверест
И взгорья облаков…

Не облаков – а чёрных туч!
И сотни глаз – в один
Слились. Единый взгляд – ведущ,
Вбивает, словно клин,

Тебя в портьеры… С глаз долой…
И – кровью по щекам…
Ты остаёшься, чтоб под пол
Тихонечко стекать…

Прожектор нагло – по лицу,
Наотмашь, наотлёт…
А сцена – беспристрастный суд,
Твой личный эшафот…

Театральная студия, да.... :bang:
Актриса из меня конечно.... Зато компания классная! :up: Недавно в Курск на фестиваль ездили со спектаклем...но это отдельная история...


_________________________

Монолог нелюдимого человека

...крик души просто :bang:...


Мне неприятен запах сигарет,
Насмешек я уже не замечаю.
От всякого дурацкого «привет!»
Найдётся оберег «я вас не знаю…»

«Чего вам надо?!» хочется спросить,
И высказать всё то, что накопилось
Так, допотопно, странно: «Ваша милость,
Я Вас не знаю, Вы мне и не снились…»

Я вас не знаю и… кого винить?!
Зачем я вам? Кому, скажите, впрок?
Ведь я для вас – никто, объект насмешек
Я это чувствую… Да, да, конечно:
Немодная, потёртая одежда
И странный взгляд… не здесь, не там, а… между…
Я вижу небо там, где потолок

Я не курю, нет-нет… Мне и не нужно,
Фантазия и так насквозь больна
Самодостаточна! Друзей-подружек
Не надо мне! Уж лучше я… одна

…Совсем одна… как будто чей-то бред,
Пустая жизнь… И голова – пустая
Совсем одна… Сама с собой играю
Я крикну… Только – тишина в ответ…
Меня… не знают.

_______________________

И напоследок, в этом посте:

* * *

Толпы страдальцев – продажных, дешёвых,
Мир, словно роба, истерзан изгваздан,
Если из смерти делают шоу,
Если из боли делают праздник…

Пир на костях! Равнодушье потери,
Смехом небес зазвенели оковы.
Ангел зимы белоснежные перья
С болью роняет на стёкла оконные…

Руки холодные греет прощание
Неба и снега, дыханья и стёкол…
Серая бытность – счастье мещанское:
Хлеба и зрелищ! Карканье… клёкот…

Хлеба и зрелищ! Распятье, костёр ли…
Пошлостью крови пятнаем страницы.
То, что не зрелищно – смяли и стёрли,
Бросили на раскалённые спицы

Веры. Слепое. Забытое. Шорох
Крыльев истерзанных глушится лязгом,
Если из смерти сделали шоу,
Если из боли сделали праздник…

____________
С вами была рублика... Это, кстати, далеко не всё. Но всё остальное - позже...

... :walkman:...

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., Настольгия, летящая на крыльях цейтнота...., архивное

URL
Комментарии
2013-05-01 в 23:16 

Нуремхет
дикий котанчик
Если из смерти делают шоу,
Если из боли делают праздник…

Вот это особенно неприятно. Сейчас почти все события, происходящие не с тобой и не с твоими близкими, оцениваются с одной точки зрения, похоже: хороший ли это сюжет? Зрелищно ли? Впечатляет ли?.. И, когда на вопрос "как умерла твоя сестра?" отвечаешь "заболела раком", а человек разочарованно хмыкает, потому что ждал чего-нибудь более остросюжетного, - это... кэпом буду, но это страшно.

2013-05-01 в 23:28 

Kvellisa
Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Нуремхет, ППКС. :bang:

URL
Комментирование для вас недоступно.
Для того, чтобы получить возможность комментировать, авторизуйтесь:
 
РегистрацияЗабыли пароль?

Тень

главная