Записи с темой: глюк.живой.ходячий. (список заголовков)
16:56 

Мы

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
А рассвет разлился – словно полнеба в охре, а рассвет пылает, дорога змеится в нём. От романтики, кажется, в горле пересохло, мы идём, да…
Я и плеер.
Идём вдвоём…
Это утро в красках, холоде – длится, длится и уходит в своё личное «никуда». Этим утром передо мною мелькают лица, мы идём вдвоём.
Из города.
В города.
Мы уходим.
Мы – хорошая, в общем, пара, он мой друг. А скоро, может быть, будет брат…
Я могла бы взять, но я не взяла гитару, потому что не умею на ней играть.

А рассвет рассыпался – алой скупой листвою, что роняет осень ветру – всё, до листа…
И такой красоты, наверное, я не стою.
Мы идём,
окружённые пустотою,
мы стремимся с нею слиться и ею стать.

Мы идём. Мой плеер болен, он снова бредит.
Мы идём. Всё сбудется или же зарастёт.
Мы идём. Ухода нашего не заметят.
Мы идём вдвоём.
Всё правильно.

Мы идём.

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

00:29 

Жизнь

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Небо – это нечто
большое и синее-синее,
лето – это когда комары и зной.
Я – малыш, перепачканный всякого рода глиною.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Школа – это то,
что настигнет, не шелохнувшись,
дом – это мир и крепость,
наш боевой редут.
Книги – это…книги. В них говорят о минувшем.
В них говорят о друзьях,
которые не предают.
Небо – это купол. Наш колпачок защитный,
то он бывает серым, то – горит синевой.
Летом бывает здорово.
Летом бывает стыдно.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Жизнь – колесо и белка,
Мир – это наша клетка
(бейся-не бейся, пташка, в книги, экраны, сны…).
Скука живёт в трактирах, скука стреляет метко и оставляет метки порченной новизны…
Да, институт – засада, та же дурная школа,
тот же звонок. Он вечен.
Тоже всегда дурной.
Я – умудрённый мальчик, небо – стекла осколок.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Пьяный угар свободы – банка из-под…чего-то,
то, что так просто смяли ножки жены, детей…
Да, мне, пожалуйста, содовой.
Да, нам – семейное фото.
Жизнь – это мячик, тонущий
в грязной речонке дней.
Жизнь – это то, что клеится,
пишется и стирается,
пашется, пропивается –
серая, точно гной.
Небо (в него не верится) скачет по стенке «зайцами».
Смерть – это то, что случается не со мной.

Время – это омут,
скоро он всех затянет.
Скоро он всё затянет – то, что жило и нет.
Жизнь – это то, что тянется.
Тянется. Тянется. Тянется…
Бог – тот, кто вечно занят. Вот тебе твой ответ.
Что не альбом – то список,
лишь успевай вычёркивать.
Зной надоел до чёртиков!
Вот, что всему виной…
Небо – то, что близко,
дышит дурной экзотикой.
Смерть – это то, что случается.



*

@темы: детский сад, штаны на лямках, Глюк.Живой.Ходячий.

17:24 

lock Доступ к записи ограничен

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
12:36 

Опоздал

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
"Вот уже не ложе – а рвань, труха, и уже не дева, а прах и тлен... "
Анна Попова "Спящая царевна. Разбудил, называется... "


Я не стану тебе называть адреса, звать в предутренний тёмный чад. Я исчезну, как с листьев ночная роса в час, когда догорит свеча. Я так долго ждала, ты так долго искал, только наши пути разошлись. Одиноким войдёшь в бальный, праздничный зал, я одна улетаю в высь…

Знаешь, сердце моё не металл,
Знаешь, даже металл ржавеет.
Ты меня так долго искал,
Я была сумасшедшей идеей
Для тебя. Только ты опоздал…

Опоздал… Видно, слишком терниста была дорога.
Вот её конец.
Сотня лет – это много, смертельно, безжалостно много
Для людских сердец.

Тётя фея, за что ты меня закляла, привязав к этим стенам и телу? Всё в цветах, под цветами – лишь тлен, да зола, даже я средь цветов почернела. Отпусти меня, я же не делала зла! Отпусти... отпусти меня, жизнь…
Тётя фея сама так давно умерла. Чары сна – часовой механизм.

Знаешь, сердце моё не металл,
Ты прости, больше ждать не буду.
Ты так долго меня искал,
Верил чуду и верил в чудо.
Час пришёл. Ну а ты – опоздал…

Опоздал… Видно, слишком терниста была дорога.
Вот её конец.
Сотня лет – это много, смертельно, безжалостно много
Для людских сердец.

Для людских сердец ненасытных столетье – глыба, что раздавит любого, каждого, оглушив. Я ушла, мой принц, и тело моё остыло, и остался лишь недопетый, скупой мотив…да, обидно, знаю, но ты не держи обиды. Будь самим собой. И раз жизни нет и дверь пред тобой закрыта – возвращайся домой.

Знаешь, сердце моё не металл…
Знаю, знаю: твоё тоже.
Время вечный играет бал,
Тётя фея нам не поможет,
Опоздал. Ты, увы, опоздал…

Опоздал… Видно, слишком терниста была дорога.
Вот её конец.
Сотня лет – это много, смертельно, безжалостно много
Для людских сердец.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., ответы

09:01 

Стреляют...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
И зашкаливают датчики
Боевых скоростей.
Заставляют стрелять мальчиков
В безоружных людей,
А война притаилась в городе,
Жертвы новые…
Всё стреляют, бедовые головы…
Ой, бедовые…

Раньше было: война – где-то там,
За морями, за сушами,
Отгремела, ушла с дедами
Будто время недужное.
А теперь-то бомбят Горловку,
Дышат бездною.
Подступает война к горлу нам
Острым лезвием.

Зацветает пора дачная,
Свищут птицы,
И стреляют они…мальчики
По станицам,
И пора бы, пора опомниться,
Братья-граждане!
…Только падальщики кормятся,
Тьма продажная…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., идиотизм на стадии маразма

09:42 

Эпитафия всему ненаписанному.

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Как выжить мне в мире горячечных тел и сердец?
Я толстым бельчонком пытаюсь в колёсике бегать,
И снова рисую красивый, локальный пипец
Для альтер-…банального эго. Всего лишь для эго-…

Я снова рисую, рисую… Бывает порой,
Бессмысленным бешенством строится новый сюжет,
И рушится сразу, меня погребя под собой.
И рушится сразу, как будто расстрелянный строй
Враждебных солдат. Будто злобный, короткий ответ…

Слова не дошли до бумаги, рука – до пера.
Проиграна песня.
Простая, пустая игра.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

09:41 

Очередной выплеск негатива....

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Когда по утрам просыпаешься умирать, когда «блин» - всего лишь прикрытие слова «блядь», а твоя душа забивается под кровать, и не кажет нос – то запомни: люди где-то ещё живут, создают уют, и просто так – создают, и поют под гитары и комариный зуд под панно из звёзд.
Если из зеркал смотрит хмурый, угрюмый сыч – домосед, который пытается всё постичь, и боится дичи, становится сам как дичь – посмотри в окно, там на улице – воздух, свет и смеётся даль, мимо ходят люди, топчут седой асфальт, и под уличную гармошку танцуют вальс, пьют коньяк, вино…

И не спрашивай, чем ты хуже,
Нам ли знать?
Ты давай, доедай свой ужин,
Ложись в кровать

Умирать.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный, идиотизм на стадии маразма

09:40 

Эмили

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
По мультфильму "Труп Невесты"


Свет луны играет переливами,
Под землёю мёртвые. Не спят.
Знаешь, Виктор…
А ведь я счастливая.
Я куда счастливее тебя.

Ты живёшь. С женою, и не в бедности,
И в любви… надеюсь, что в любви.
Впишешься ты и в формат, и в ведомость,
Гнёздышко по плану будешь вить:
Дети, нервы, хлопоты – до старости,
Может быть, войдёшь и в чин, и в сан…

А жена твоя, набравшись наглости,
Станет стервой, как её «maman».

Или нет.
А впрочем – я судья ли вам?
Мне ль судить, что будет там, в «потом»?
Ведь не ты мне чашу ядом наливал
В ночь, когда ещё был женихом…

Виктор, я люблю тебя!

Но глуше
Сердца твоего звучал мой голос.

Виктор, я люблю тебя.

Так лучше.
Сколько в твоей жизни будет полос –
Чёрных, белых…
А в моей – не будет.
Мёртвые, ты знаешь, тоже люди…

Хоть бы жизнь твоя была длинна!
Мне ж теперь – покой и тишина.

Лунный свет.
Покой.
И тишина…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., ответы

09:39 

Окно

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я открою окно. Мир из окон открытых соткан. И из каждого смотрит наружу чужая тьма. Каждый день открываются новые, новые окна, и сегодня я окно открываю сама…

…Мир за окнами жил, по дорогам гремели колёса, люди жили за окнами, жили разгульно и впрок каждый день, а потом кто – наутро, кто вечером поздним возвращались домой, в уютный и свой мирок…

Так и было всё, пока не закончился воздух, тот, что был, не отравленный, не превращённый в яд…
Время не бежит, только тает и тает воском, ну а дома вместе со временем таю я.

Мы забились в дома, там, где воздух ещё остался, а за окнами ныне гуляет лишь только смерть, и она летит в искромётном изящном танце, словно время. Но то – уходит. Уже на треть наш закончился воздух, отмерянный каждому строго, и спирает грудь безвоздушье, гремит в ушах…
Открываются окна. Всё новые, новые окна…
Открываются окна. С надеждой: «Ещё! Дышать!»…

У меня надежды нет, но свербит усталость. За окном – не улица, океанское дно. Воздух вышел весь, его почти не осталось, и сегодня я открою своё окно…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

09:38 

Переход границ

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Перейди границы
как Рубикон,
выйди из системы –
выруби комп,
может быть, получится
не тайком,
а как будто ты не шутя живёшь.
Перейди границы сего числа, встань, как будто совесть твоя чиста, не считай, в особенности до ста, и вонзи не слово – хотя бы нож.
Нет, не надо словом,
возьми стилет.
На семь бед – ты знаешь,
один ответ,
а острее лезвия слова нет –
похвальба ораторов, вздор и фарс.
И «убитый» словом
тебя убьёт,
и вернейший слушатель
предаёт,
не растает даже сердечный «лёд».
Тайны сохраняет лишь только фарш…

Перейди границы,
встань и бей,
так, чтобы не стоны,
а хруст костей
ублажал твой слух, а тела людей
будут верно тайны твои хранить.
Перейди границы своих имён, встань, редбулом солнечным окрылён! Умножая верность со всех сторон ты узнаешь, как это славно – бить.

Верности и смерти одна цена,
даже лёгкий камень достигнет дна,
а слова придуманы чтобы гнать тех, кого ты взглядом повергнешь ниц.
Пусть звенит не голос твой, а металл…

Да, ещё послушай, хочу, чтоб знал:
надо, чтоб ты сам себе верным стал,
чтобы совершить переход границ.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:42 

Надоело...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Как же мне надоело, что воздух и пылен, и пресен, и бесцветна вода, и чернила канонно черны. Этот мир…он огромен, так ты растворись в нём и слейся, а не ной… но порою мне нужно немного поныть.

Надоело. И днями гудит и трезвонит вещатель: Украина встаёт на дыбы, в Украине бомбят…
Вот у тёти родной моей взрывы слышны были в хате. Ну а там, где живёт она – ты посчитай, сколько хат…

…И грызутся грызмя, и вступают в словесные драки – где не плюнь в Интернете – сплошной политический визг, идиотские постят картинки, цитируют Псаки…

Украина забилась в подвалы, дерётся за жизнь…

Надоела война. Лишь начавшись – уже надоела. Нет, обрыдла, достала, затрахала – хоть матерись…
А вещатель гудит и гудит – про бомбёжки, расстрелы…
И визжит Интернет злобной стаей напуганных крыс.

Надоело…

:facepalm3:

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий., идиотизм на стадии маразма

17:48 

Счастье

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
такой вот постапокалипсис....

– Только от последнего взрыва не осталось воронки. У тебя отрастают крылья, у меня перепонки, а в воде отражается небо, повидавшее столько стран.
Что направо гляди, что налево – голубой океан…

Солона ли вода от крови?
Воздух солон,
Видишь, там созвездие «Овен»…
Мир спокоен.
Иногда набегают тучи,
Начинается дождь:
Глубина или солнца лучик –
Не разберёшь…

– Зелена вода, словно стебель – знаешь, я это помню, а вода отражается в небе днём, а ночью «Овен» освещает свои владенья стозвёздной вязью…
Выплывай из глубинной тени! Мир прекрасен!

Солоны ли от крови выси?
Воздух вкусен: и прян, и горек.
Океан мировой разлился,
Уничтожив понятье «море»,
Всё слилось теперь воедино –
Воздух, свет, вода..
Этот мир до полудня синий.
Счастлив, друг мой?

– Да…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:56 

lock Доступ к записи ограничен

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
УПРТ адресное

URL
22:14 

А мне заказали песню про Майдан...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Давно заказали. И сегодня я этот заказ выполнила.

Осторожно, политика...

@темы: ответы, идиотизм на стадии маразма, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

09:12 

Прощание

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Здравствуй, милый. Мне не быть с тобой. Знаю, что звучит беспощадным выстрелом эта фраза, но потерпи, единственный, потерпи и дай мне договорить…
Потерпи, хотя бы ещё немного. Скоро свадьба. Наша. Моя и Бога. Записали в вечные недотроги, видно Бога некому полюбить.
Только я-то смертная, не богиня. Только я умру, а мой прах остынет, обо мне забудут, и только имя будет вечно жечь безымянный крест.
Мы же знали, милый, что так и будет, не поймут, осудят и перессудят – пересуды, сплетни… Это ж люди, ну а я отныне останусь здесь.
Я одна теперь, лишь кольцо на пальце. Ты наверно будешь теперь скитальцем? Впрочем, не загадывай. Для повстанца против них ты всё же ещё юнец.
А вокруг меня – неродные сёстры, мне не убежать от них – слишком поздно, ну а Бог тысячерукий просто – сколько ж у него там, видать, колец…

Что же мне сказать теперь? Подскажи мне… Ты живи… живи… Вспоминай, что – жили мы с тобой… Хочу, чтоб ты жил, любимый! Чтобы жил ты. Жизнью, не просто – «был».
Слушай… Никогда не теряй осанку, и дыши – чтоб холодно! пей – чтоб сладко!... И люби поэтов и куртизанок. Слышишь? За обоих за нас люби…

Милый… Что ж ты плачешь? Оставь мне слёзы. У тебя есть мир, у меня есть сёстры, стены, свечи в благочестивом лоске, купола и Крест – как извечный «над».
У меня есть муж – там, в вершинах Рая. У меня есть Муж. Я Его не знаю. Да откуда знать-то, я ж не святая, ну а Он давно уже был распят…

Милый. Отпусти меня. Знаю, горько. Отпусти меня, словно мышку – в норку. Отпусти… без выкупа и без торга, не удержишь, я ведь уже раба.

Знаешь, милый… Веришь – а я смирилась со своей судьбою, уже бескрылой. Ты прости меня если можешь, милый…слышишь, вот по ком-то гудит набат…

Такова судьба.

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

19:10 

Фик по игре

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
17:45 

Санг

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я живу.
В этом городе, между дворцовых стен, меж канавами, где веками копилась гниль.
Я живу в этом городе, да. Я всегда в нём жил, обозначенный сердцем на карте дорожных вен, перепутавший день и ночь в городской пыли, что простёрлась до неба и стёрла, смела его…

…А от нового года две жизни до старого, только жизни мои той пылью позаросли…

Я живу в этом городе, город пропитан мной, каждым нервом прочувствован, каждым крылом обнят, каждым взглядом прошит, окутан и под, и над, он очерчен мною и крепостной стеной.
Я творенье его, создатель, герой, злодей – и порою, бывает, свой же заклятый враг.
Постановщик, зритель всех мятежей и драк, покровитель бродяг и нищих любых мастей…

…Я живу в этом городе, и моё имя – Санг…

…Я запомнил тебя. Оскалом его руин проклял каждый шаг твоих бесконечных войск. Небо чистое тает, капает жидкий воск, и сочится запах горьких кровавых вин – виноградником стал мой город. И вы сожгли всю обитель эту, даже в страницах книжных.
Вы сожгли. Но только меня не сумели выжечь…

…Семена травы сквозь камни его взошли…

Я живу в этом городе. Город как кости наг. Я всегда в нём жил, умирал и рождался в нём.
Этот город мёртв, но помнит ещё о том, что меня когда-то давно называли Санг.

…Что его когда-то давно называли «Санг»…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

23:03 

Шла Саша по шоссе...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Произнеси это быстро,
в один присест,
так, чтоб ни кто не сумел тебе
помешать.
Девочка Саша куда-то
шла по шоссе,
твёрдую сушку зачем-то
во рту держа…

Как бесконечна дорога
и в зной, и в дождь,
Как безразличен и ровен
немой асфальт.
Ты нарисуй ей улыбку –
и не соврёшь.
Ну а в глазах пускай
отразится даль…

Слышишь, шумят машины? Слышишь, гудит земля? Небо грозится тучами, ветер трубит фокстрот, ночь выгибает спину, резво пускаясь в пляс…
…Саша, мусоля сушку, вдоль по шоссе идёт…

Зной выжигает почву – бешенство пустоты, трасса под небом плавится, плавятся небеса.
Пыль оседает клочьями, тянется в небо дым…
…Саша не перестанет сушку свою сосать…

Где-то разлился яркий,
вроде бы Божий свет –
даже скороговорка
нам не подскажет, где…
Не прерывая споров,
ругани и бесед
Саша с извечной сушкой
тихо идёт по воде,
водную гладь превратив
в шоссе…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

09:38 

Зверь

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
А глаза мои становятся всё мертвей с наступленьем ночи – времени убивать. Я всего лишь зверь в лесу, я притих в траве, и от страха передо мною молчит трава. Да, молчит и не колышется на ветру, и седеет, словно волосы старика…
Рвётся сила из нутра и вздымает грудь – я силён и ловок, поступь моя легка.

Я силён и ловок.
Лес – он по праву мой, все тропинки в нём непременно ведут ко мне. Он мою нору укрывает своей листвой и холодный ключ пускает между камней…

Я силён и ловок.
Зверем среди зверей, тень в тени теней – я жил так за днями дни…
Я силён.
Я молод, делался всё сильней…

Всё и было так, пока не пришли... они.

…Пахли мною. Лапы были моим сродни, но в глазах я видел ломкий и тусклый страх…
Да, меня скрутили, мордою ткнули в прах.
Да, спина моя и сейчас саднит, злая память бьётся снами в моих висках…

А теперь я загнан. Вынужден тлеть и стыть в этих стенах и дорогах, шумах и мгле, а мои подобья учат меня…ходить…
А мои подобья учат меня, как... жить…

А мои подобья стали уже наглеть…

Я не сдамся! Пусть вскипают огонь и злость, я однажды вырвусь, знаю!
Я убегу!
…На моей спине следы оставляла трость, и сочилась кровь с моих рассечённых губ…

Я не сдамся!
Не сдавался…
Ну, как умел.

Я не сдался!
Это ... это они сдались…

Эта штука называется «самострел».

Было больно…
Свет.
Огонь.

Чернота и высь…

___________________

За вдохновение спасибо Нуремхет

:pink:

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

01:29 

Слепой

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Слышишь, Арахна, паучья арфа звенит? Ветер играет на флейте твоих коридоров…
Слушай, не ты ли сплела эти стены, в которых души живых превратились в живой монолит?
Слышишь, Арахна, как бродят осколки молитв, тихо сплетаясь со снами и тая в ночи?
Знаешь, Арахна…
Ты знаешь – мы тоже ткачи.
Нитями – боль. Ведь у каждого что-то болит…

Мы просыпаемся – снова и снова,
Снами остывшими мир разрисован,
Тени попрятались – день.

Дом начинался не с красных кроссовок,
Дом начинался с людей…


Слышишь, Арахна, как кружится мир за стеной? Многие этому миру принадлежат… Он ведь однажды едва не пришёл и за мной…помню, я был там – меж тьмою и тьмою зажат – жалок, ничтожен, едва не рассыпался в прах… Страшно представить, чего я сумел избежать.
…Горькая копоть и снег на моих губах…
Слушай, Арахна: там бесится вьюга, визжа…

Мы просыпаемся – снова и снова,
Сами не знаем откуда, и кто мы…
Тлеем…наверное – тлен.

Дом начинался не с красных кроссовок,
Дом начинался со стен…


Знаешь, Арахна… Я даже молился вчера… Странно, наверно, молился – играя ножом. Нож этот в Бога когда-то так просто вошёл в месиве тёмном из боли, смятенья и драк, что до сих пор я не верю, что Бога лишён…
Слушай, Арахна, и слушай меня хорошо: скоро начнётся…не Выпуск – Великий Исход. Друг мой сыграет на флейте – пускай мимо нот – и уведёт тех, кто сам никогда б не ушёл, только…открой им. Ты слышишь? Пожалуйста, открой…
…Слышишь, Арахна, мой голос? Не этот, а вой, тот, что отныне навек поселился в Лесу?...
Стены и сети твои никого не спасут: Дом точно бык, что покорно идёт на убой…

Знаем, Арахна – не в стенах, не в комнатах суть –
только в Изнанке и снах, сотворённых тобой…

Мы не проснулись однажды без крова –
Мы не «проснулись», мы были готовы…
Слышишь, Арахна,
дети «спят»...

Дом начинался не с красных кроссовок.
И не с фундамента. Без зарисовок.
Дом
начинался
с тебя…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., Дом, в котором...

Тень

главная