Записи с темой: глюк.живой.ходячий. (список заголовков)
12:33 

Создатель бурь

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«А он, мятежный, просит бури,
Как будто в бурях есть покой...»
М.Ю. Лермонтов


Я создатель бурь.
Я делаю их из пепла, из огня, воды…вот, пальцы опять свело, а в котле моём очередная крепнет, и почти всё время я провожу над котлом.
А заказчиков много – поле, луна и ветер, небеса, что в спячку вечную залегли. Просят люди – просят женщины, даже дети. Море, скалы и мятежные корабли.
Вы хотите бурю? Можно поставить в стойло, запереть в стакане, взять как жену в постель – это будет разрядка. Буря прорвётся горлом, если труден, и пуст, и тёмен был этот день.

В эфемерных вспышках, тонких, почти пушистых – здесь и самая мелочь тоже имеет вес – зарождается. Эта будет с громами, свистом… Небеса заказали – делаю для небес.
Для полей, лесов и ветра – да будет ливень, из тяжёлых капель, жёстких и острых струй, городам – из пуха и голубиных крыльев…

…Бури рвутся из стаканов, котлов и сбруй, бури пляшут в моём доме и бьют посуду, и ломают мебель. Стены…опять трещат!
Я ловлю их, неготовых, по дому – всюду.
Водворю на место – выдохну.
Выйду в сад…

А в саду моём – вот, видите – зреет вишня. Здесь работы много – трудись, давай, не схалтурь. Здесь так тихо… Пенья птиц – и того не слышно.

Ведь в саду моём никогда
не бывает
бурь.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

00:51 

Мы будем жить...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Мы будем жить.

Во власти самозванцев слепой войны – пусть дни за днями мчатся, мы будем жить.
Пусть этого боятся!
Мы будем жить. Россия будет жить.

Им не понять.

Мы умирали дважды, и даже больше – нам уже не страшно, мы умирали – это знает каждый: и тьму потерь, и взорванный очаг мы вынесли на собственных плечах!

Им не понять.

Пусть лают страх и злоба, им не понять, что русские из гроба способны встать, воскреснуть, только чтобы не праздновали мрази и ворьё.

Им не понять: мы за своих порвём!

Мы будем жить. Назло. Всем: тем и этим.
Мы будем жить.
Жить будут наши дети.
И будет Мир – огромен, чист и светел, мы сможем!
Надо только не остыть…

Мы будем жить!

*

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

22:05 

Всё хорошо (Слава героям)

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Не бойся, малыш. Чудес не бывает. Нынче пора…да, пора золотая: люди как малые дети играют, кости кидая в мешок.
Что ты дрожишь? Не смотри на убитых, тема закрыта и кости зарыты, овцы порезаны, вороны сыты.
Всё хорошо.

Знаешь, малыш… Всё всегда на пределе: там не успели, и тут не при деле, тех, кто слабее, давно уже съели. Бог, как обычно, смешон.
Что ты дрожишь? Не смотри на экраны – там в каждой букве открытая рана, правда сокрыта и кажется странной.
Всё хорошо.

Что ты молчишь? Ты всегда разговорчив. Рушится мир, точно замок песочный. Дом наш во тьме. Он стоит, обесточен. Холод. Накинь капюшон.
Что ты дрожишь? Не смотри, не надейся: нас не спасут ни верёвки, ни рельсы. Нашей страны нет на свете чудесней.
Всё хорошо.

Всё хорошо, малыш.
Если так хочешь.
Всё хорошо, малыш.
Спи мой сыночек.
Слава героям.
Прославлено. Точка.
Всё хорошо.



да, народ, опять политика....:bang:

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., идиотизм на стадии маразма

23:08 

Страшно

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Числа мелькают. Мелькают, проклятые числа!
Числа считают люди. Считает смерть.
Спят по подвалам маленькие «террористы»,
Спят по подвалам, в холоде и во тьме.

Время идёт и становится всё страшнее,
Хищно белеют зубы западных псов.
Наш президент… Он хороший, но он стареет.
Скалятся псы и нам и ему в лицо.

Скалятся псы… Ничего, кроме их оскала
В будущем видеть я уже не могу.
Завтра зима. Завтра время снежков и салок,
Числа мелькают и никогда не лгут.

Холодно! Холодно! Холодом тронуто небо – стальное лезвие. Люди живут. Выживают. Хоронят, но всё же живут между безднами, между снарядами, между осколками… Рушатся их дома.
Тянется холод. Он скользкий. Он шёлковый…
Холод. Пришла зима…

Числа мелькают, мелькают…
Уходит год.
Гибнут и гибнут люди.
Взгляды холодные.
Холоден небосвод.
Что дальше будет?...

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

16:39 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Миром правят не деньги, не слава, а страх.
…Новый дротик ушёл в «молоко»…
Я пытаюсь быть честной. Хотя бы в стихах.
Но и это уже нелегко.

Мир исполнен тумана, не видно ни зги,
Мы испуганно прячемся в тень.
Кто-то ходит в тумане, рисует круги,
Что потом превратятся в мишень…

Сделать шаг. Упасть. Подняться. Не успеть уйти. Нитям – путаться на пяльцах, нам – билетик в тир – подходи, попробуй, целься, может, попадёшь…
…За спиною кто-то честный честно точит нож...

За спиною кто-то правый будет всех правей.






Странный огрызок. Хотела дописать, но не стану, ну его...
запись создана: 22.11.2014 в 01:25

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., идиотизм на стадии маразма

03:38 

Эвридика

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«- Милый мой, я пришла. Я уже стучу.»

© Лемерт /Анна Долгарева/




«Милая! Умоляю…пожалуйста, сгинь!» – кто-то в ночи кричит, изойдясь от крика… Слышишь, по улицам тихо – шаги, шаги… Это за Орфеем пришла Эвридика. Что ж, принимайте гостью, земля… трава… Впалые щёки долго не знали солнца. Что ж ты, Орфей, так бледен? Не ты ли звал? Думал ли ты, кто в итоге тебе отзовётся из полновластной тьмы, из глухих миров, из-под земли, что веками копила влагу…

Голос Орфея хорош, но закон суров.

У Эвридики кожа белей бумаги, у Эвридики пятна ползут по лбу, волосы выпали, голос глухой и сиплый…
Арфу свою ты брось, растопчи, забудь, бедный Орфей! Тебя покидают силы…

Бедный Орфей… Ты всё же её узнал. Полуистлела плоть у твоей невесты, нос отвалился, страшен её оскал…
Бедный Орфей себе не находит места, мечется, точно заяц, меж двух волков – мраком могил и сладкого прежде ложа…
Бедный певец к такому был не готов, клятвой любви он теперь, точно конь, стреножен.

У Эвридики тускло блестят глаза, и утончённы, как прежде, её манеры.
Ты молодец, Орфей, не смотрел назад. И не смотри: там, за вами – глухие недра, голос твой эхом там до сих пор звенит и вызывает призрачные обвалы…

Спит Эвридика. Рядом с тобою спит.
Спи и ты, вспоминай, как она целовала…



*

@темы: ответы, идиотизм на стадии маразма, Глюк.Живой.Ходячий.

19:33 

Котёнок

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я не буду время считать ни сейчас, ни впредь, и наверное, больше не буду вообще считать. Я лежу на кровати, но странно чиста кровать, а в ногах – котёнок пушистый, по имени Смерть.
Это странное имя – ударом под дых.
Под дых.
Этот странный котёнок у ног сидит.
Молчит.
Ожидала вестников, только других –
седых
остроглазых ведьм, чья кожа – гранит.
Гранит…

Как прохладен воздух… Жестокий и чистый свет наполняет комнату, звоном дрожит в углах. И обратный мне уже не купить билет, не поднять руки, не встать и не сделать шаг, я уже могу лишь только продолжить путь, тот, что миру привычен, но только не мне…
Не мне.
А котёнок перебирается мне на грудь, засыпает там и дёргается во сне…

Я не буду время считать – только костенеть под его покровами, точно под слоем льда.
Онемевшей рукой я глажу котёнка – Смерть, закрываю глаза и делаю шаг – туда…

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

02:01 

Бал

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
"Он умолял остановить это – забрать его, Дэнни, Венди, забрать весь мир, если им так хочется, – только остановиться, не погружать его в полное безумие, оставить хоть крошечный огонек."
Стивен Кинг "Сияние"



И были они. Нарядные платья, смокинги…
Лукавые женщины и мужчины жестокие.
Там был мармелад и взбитые сливки с вишнями.
Блестели глаза, смеялись.
Искали лишнего.
Был бал и свечи, музыка и шампанское.
И лица, лица – спрятанные под масками…
Был ты… А в прочем, был ли ты в самом деле?
Веселье, праздник…
в зимнем
пустом
отеле.

И ты веселился, ты дал себе право выпить.
Ты не приглашённый, Торранс, ты просто зритель.
Смотри, дробится призрачный вечер в крошево.
Смотри, танцуют тени под маской прошлого.
Смотри… и пей мартини, коньяк и виски…
Смотри, смотри…
Готовь себя
для убийства.

И сын твой спал, во сне от тебя спасаясь.
И зрела Смерть, как зреет вино и завязь,
а ты смотрел невидящими глазами
как бьют часы. Как…

Полночь.
И бьют часы.

А время шло, а время играло в роке,
а ты стоял, задумчивый, одинокий...
Осталось немного, Торранс, совсем немного.

Твой сын…


Отель.
Кусты и снег.
Ни души вокруг.
Осиным гнездом
притих
до поры
«Оверлук»…

@темы: ответы, Глюк.Живой.Ходячий.

19:35 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Ты завещал нам: "Люди, любите..."
Души людские - что водная гладь.
Ты ведь Спаситель.
Ты будешь Спасителем, было бы только кого спасать.
Было бы только кого направить, было бы только кого принять...
Стелется лунной дорожкой память, нас не научишь по ней шагать.
Ты завещал, да так и не умер - вышел сквозь небо, там был портал.
"Люди, любите" - тонет в шуме...
Ты завещал.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

16:56 

Мы

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
А рассвет разлился – словно полнеба в охре, а рассвет пылает, дорога змеится в нём. От романтики, кажется, в горле пересохло, мы идём, да…
Я и плеер.
Идём вдвоём…
Это утро в красках, холоде – длится, длится и уходит в своё личное «никуда». Этим утром передо мною мелькают лица, мы идём вдвоём.
Из города.
В города.
Мы уходим.
Мы – хорошая, в общем, пара, он мой друг. А скоро, может быть, будет брат…
Я могла бы взять, но я не взяла гитару, потому что не умею на ней играть.

А рассвет рассыпался – алой скупой листвою, что роняет осень ветру – всё, до листа…
И такой красоты, наверное, я не стою.
Мы идём,
окружённые пустотою,
мы стремимся с нею слиться и ею стать.

Мы идём. Мой плеер болен, он снова бредит.
Мы идём. Всё сбудется или же зарастёт.
Мы идём. Ухода нашего не заметят.
Мы идём вдвоём.
Всё правильно.

Мы идём.

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

00:29 

Жизнь

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Небо – это нечто
большое и синее-синее,
лето – это когда комары и зной.
Я – малыш, перепачканный всякого рода глиною.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Школа – это то,
что настигнет, не шелохнувшись,
дом – это мир и крепость,
наш боевой редут.
Книги – это…книги. В них говорят о минувшем.
В них говорят о друзьях,
которые не предают.
Небо – это купол. Наш колпачок защитный,
то он бывает серым, то – горит синевой.
Летом бывает здорово.
Летом бывает стыдно.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Жизнь – колесо и белка,
Мир – это наша клетка
(бейся-не бейся, пташка, в книги, экраны, сны…).
Скука живёт в трактирах, скука стреляет метко и оставляет метки порченной новизны…
Да, институт – засада, та же дурная школа,
тот же звонок. Он вечен.
Тоже всегда дурной.
Я – умудрённый мальчик, небо – стекла осколок.
Смерть – это то, что случается не со мной.

Пьяный угар свободы – банка из-под…чего-то,
то, что так просто смяли ножки жены, детей…
Да, мне, пожалуйста, содовой.
Да, нам – семейное фото.
Жизнь – это мячик, тонущий
в грязной речонке дней.
Жизнь – это то, что клеится,
пишется и стирается,
пашется, пропивается –
серая, точно гной.
Небо (в него не верится) скачет по стенке «зайцами».
Смерть – это то, что случается не со мной.

Время – это омут,
скоро он всех затянет.
Скоро он всё затянет – то, что жило и нет.
Жизнь – это то, что тянется.
Тянется. Тянется. Тянется…
Бог – тот, кто вечно занят. Вот тебе твой ответ.
Что не альбом – то список,
лишь успевай вычёркивать.
Зной надоел до чёртиков!
Вот, что всему виной…
Небо – то, что близко,
дышит дурной экзотикой.
Смерть – это то, что случается.



*

@темы: детский сад, штаны на лямках, Глюк.Живой.Ходячий.

17:24 

lock Доступ к записи ограничен

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
12:36 

Опоздал

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
"Вот уже не ложе – а рвань, труха, и уже не дева, а прах и тлен... "
Анна Попова "Спящая царевна. Разбудил, называется... "


Я не стану тебе называть адреса, звать в предутренний тёмный чад. Я исчезну, как с листьев ночная роса в час, когда догорит свеча. Я так долго ждала, ты так долго искал, только наши пути разошлись. Одиноким войдёшь в бальный, праздничный зал, я одна улетаю в высь…

Знаешь, сердце моё не металл,
Знаешь, даже металл ржавеет.
Ты меня так долго искал,
Я была сумасшедшей идеей
Для тебя. Только ты опоздал…

Опоздал… Видно, слишком терниста была дорога.
Вот её конец.
Сотня лет – это много, смертельно, безжалостно много
Для людских сердец.

Тётя фея, за что ты меня закляла, привязав к этим стенам и телу? Всё в цветах, под цветами – лишь тлен, да зола, даже я средь цветов почернела. Отпусти меня, я же не делала зла! Отпусти... отпусти меня, жизнь…
Тётя фея сама так давно умерла. Чары сна – часовой механизм.

Знаешь, сердце моё не металл,
Ты прости, больше ждать не буду.
Ты так долго меня искал,
Верил чуду и верил в чудо.
Час пришёл. Ну а ты – опоздал…

Опоздал… Видно, слишком терниста была дорога.
Вот её конец.
Сотня лет – это много, смертельно, безжалостно много
Для людских сердец.

Для людских сердец ненасытных столетье – глыба, что раздавит любого, каждого, оглушив. Я ушла, мой принц, и тело моё остыло, и остался лишь недопетый, скупой мотив…да, обидно, знаю, но ты не держи обиды. Будь самим собой. И раз жизни нет и дверь пред тобой закрыта – возвращайся домой.

Знаешь, сердце моё не металл…
Знаю, знаю: твоё тоже.
Время вечный играет бал,
Тётя фея нам не поможет,
Опоздал. Ты, увы, опоздал…

Опоздал… Видно, слишком терниста была дорога.
Вот её конец.
Сотня лет – это много, смертельно, безжалостно много
Для людских сердец.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., ответы

09:01 

Стреляют...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
И зашкаливают датчики
Боевых скоростей.
Заставляют стрелять мальчиков
В безоружных людей,
А война притаилась в городе,
Жертвы новые…
Всё стреляют, бедовые головы…
Ой, бедовые…

Раньше было: война – где-то там,
За морями, за сушами,
Отгремела, ушла с дедами
Будто время недужное.
А теперь-то бомбят Горловку,
Дышат бездною.
Подступает война к горлу нам
Острым лезвием.

Зацветает пора дачная,
Свищут птицы,
И стреляют они…мальчики
По станицам,
И пора бы, пора опомниться,
Братья-граждане!
…Только падальщики кормятся,
Тьма продажная…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., идиотизм на стадии маразма

09:42 

Эпитафия всему ненаписанному.

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Как выжить мне в мире горячечных тел и сердец?
Я толстым бельчонком пытаюсь в колёсике бегать,
И снова рисую красивый, локальный пипец
Для альтер-…банального эго. Всего лишь для эго-…

Я снова рисую, рисую… Бывает порой,
Бессмысленным бешенством строится новый сюжет,
И рушится сразу, меня погребя под собой.
И рушится сразу, как будто расстрелянный строй
Враждебных солдат. Будто злобный, короткий ответ…

Слова не дошли до бумаги, рука – до пера.
Проиграна песня.
Простая, пустая игра.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

09:41 

Очередной выплеск негатива....

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Когда по утрам просыпаешься умирать, когда «блин» - всего лишь прикрытие слова «блядь», а твоя душа забивается под кровать, и не кажет нос – то запомни: люди где-то ещё живут, создают уют, и просто так – создают, и поют под гитары и комариный зуд под панно из звёзд.
Если из зеркал смотрит хмурый, угрюмый сыч – домосед, который пытается всё постичь, и боится дичи, становится сам как дичь – посмотри в окно, там на улице – воздух, свет и смеётся даль, мимо ходят люди, топчут седой асфальт, и под уличную гармошку танцуют вальс, пьют коньяк, вино…

И не спрашивай, чем ты хуже,
Нам ли знать?
Ты давай, доедай свой ужин,
Ложись в кровать

Умирать.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный, идиотизм на стадии маразма

09:40 

Эмили

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
По мультфильму "Труп Невесты"


Свет луны играет переливами,
Под землёю мёртвые. Не спят.
Знаешь, Виктор…
А ведь я счастливая.
Я куда счастливее тебя.

Ты живёшь. С женою, и не в бедности,
И в любви… надеюсь, что в любви.
Впишешься ты и в формат, и в ведомость,
Гнёздышко по плану будешь вить:
Дети, нервы, хлопоты – до старости,
Может быть, войдёшь и в чин, и в сан…

А жена твоя, набравшись наглости,
Станет стервой, как её «maman».

Или нет.
А впрочем – я судья ли вам?
Мне ль судить, что будет там, в «потом»?
Ведь не ты мне чашу ядом наливал
В ночь, когда ещё был женихом…

Виктор, я люблю тебя!

Но глуше
Сердца твоего звучал мой голос.

Виктор, я люблю тебя.

Так лучше.
Сколько в твоей жизни будет полос –
Чёрных, белых…
А в моей – не будет.
Мёртвые, ты знаешь, тоже люди…

Хоть бы жизнь твоя была длинна!
Мне ж теперь – покой и тишина.

Лунный свет.
Покой.
И тишина…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., ответы

09:39 

Окно

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я открою окно. Мир из окон открытых соткан. И из каждого смотрит наружу чужая тьма. Каждый день открываются новые, новые окна, и сегодня я окно открываю сама…

…Мир за окнами жил, по дорогам гремели колёса, люди жили за окнами, жили разгульно и впрок каждый день, а потом кто – наутро, кто вечером поздним возвращались домой, в уютный и свой мирок…

Так и было всё, пока не закончился воздух, тот, что был, не отравленный, не превращённый в яд…
Время не бежит, только тает и тает воском, ну а дома вместе со временем таю я.

Мы забились в дома, там, где воздух ещё остался, а за окнами ныне гуляет лишь только смерть, и она летит в искромётном изящном танце, словно время. Но то – уходит. Уже на треть наш закончился воздух, отмерянный каждому строго, и спирает грудь безвоздушье, гремит в ушах…
Открываются окна. Всё новые, новые окна…
Открываются окна. С надеждой: «Ещё! Дышать!»…

У меня надежды нет, но свербит усталость. За окном – не улица, океанское дно. Воздух вышел весь, его почти не осталось, и сегодня я открою своё окно…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

09:38 

Переход границ

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Перейди границы
как Рубикон,
выйди из системы –
выруби комп,
может быть, получится
не тайком,
а как будто ты не шутя живёшь.
Перейди границы сего числа, встань, как будто совесть твоя чиста, не считай, в особенности до ста, и вонзи не слово – хотя бы нож.
Нет, не надо словом,
возьми стилет.
На семь бед – ты знаешь,
один ответ,
а острее лезвия слова нет –
похвальба ораторов, вздор и фарс.
И «убитый» словом
тебя убьёт,
и вернейший слушатель
предаёт,
не растает даже сердечный «лёд».
Тайны сохраняет лишь только фарш…

Перейди границы,
встань и бей,
так, чтобы не стоны,
а хруст костей
ублажал твой слух, а тела людей
будут верно тайны твои хранить.
Перейди границы своих имён, встань, редбулом солнечным окрылён! Умножая верность со всех сторон ты узнаешь, как это славно – бить.

Верности и смерти одна цена,
даже лёгкий камень достигнет дна,
а слова придуманы чтобы гнать тех, кого ты взглядом повергнешь ниц.
Пусть звенит не голос твой, а металл…

Да, ещё послушай, хочу, чтоб знал:
надо, чтоб ты сам себе верным стал,
чтобы совершить переход границ.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:42 

Надоело...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Как же мне надоело, что воздух и пылен, и пресен, и бесцветна вода, и чернила канонно черны. Этот мир…он огромен, так ты растворись в нём и слейся, а не ной… но порою мне нужно немного поныть.

Надоело. И днями гудит и трезвонит вещатель: Украина встаёт на дыбы, в Украине бомбят…
Вот у тёти родной моей взрывы слышны были в хате. Ну а там, где живёт она – ты посчитай, сколько хат…

…И грызутся грызмя, и вступают в словесные драки – где не плюнь в Интернете – сплошной политический визг, идиотские постят картинки, цитируют Псаки…

Украина забилась в подвалы, дерётся за жизнь…

Надоела война. Лишь начавшись – уже надоела. Нет, обрыдла, достала, затрахала – хоть матерись…
А вещатель гудит и гудит – про бомбёжки, расстрелы…
И визжит Интернет злобной стаей напуганных крыс.

Надоело…

:facepalm3:

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий., идиотизм на стадии маразма

Тень

главная