Записи с темой: глюк.живой.ходячий. (список заголовков)
03:14 

ЛЕТО

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Это лето – оно не ушло, продолжается вечно,
Звоном тёплой варганной струны затерялось
в моём рюкзаке.
Этим звоном в холодной тиши собирается звёздное вече,
С этим звоном звёзды заходят в ночное пике.

Это лето, оно не ушло, затерялось в ресницах,
В тёплом омуте тихой печали, доверчивых снах.
Тонким, блёклым загаром осенним осталось на лицах
И дыханьем далёкого моря – в осенних ветрах.

Это лето осталось, вросло в южно-серую землю,
На ботинки осыпалось пылью от этой земли.
Горький привкус на наших губах –
от морского солёного зелья,
От ветров и сухого песка, что с собой увезли.

Будет осень в снегах, будут в небе седые зарницы,
Зимней пастью разверзнется время для будущих зим.
Пусть проносятся дни, как больные замёрзшие
белые птицы,
Это лето останется.
И – мы останемся с ним.

(это песня)

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

03:13 

МОРЕ!

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
А мы – на море! Подняты стяги,
Важны как туз и важней туза.
Мы умножаем морскую влагу
Поев до этого арбуза.

А море пляшет нетерпеливо,
Уносит дальше наш скромный «влив».
А море пляшет легко, красиво,
Седой ракушечник обнажив.

Смотри, синеют морские дали –
Украден будто небесный свод.
Мы сами «синие» в общем стали…
…Смуглеет кожа – спина, живот,
Светлеют волосы, выгорая.
Смотри на фото! Мы – здесь, мы – сваи,
Мы «держим» небо, «пасём» прилив.
Мы будто собственный «негатив».

Что нам политика, грязь, офшоры,
Обиды детские, глупость, ссоры?
Ведь мы на море! Да, мы – на море!
Ах море-море,
Ах море-море…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., детский сад, штаны на лямках, йумор

03:11 

ПИСЬМО ВДОВЫ

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Здравствуй. Я не знаю, кем ты не был, я ведь не читаю небылиц. Посмотри чернеющее небо в копоти от сожженных страниц писем, что всечасно мне приходят. Я их не читаю. Жгу – и всё. Слишком много масок было в моде, но я помню лишь твоё лицо – не в гробу, с закрытыми глазами, в мертвенном покое полусна, нет, лишь тех времён, когда над нами пела и цвела твоя весна,
наша…
После – ты расправил крылья, добивался и стяжал, стяжал… Наглотался крови или пыли – этих лет не жаль. Совсем не жаль. Всё равно, с кем ты порочил имя, скольких дам укладывал в постель, спал с другими, пил и ел с другими, в чём ты был – в помаде или гриме, плыл в волнах – садился ли на мель – всё равно. Ты – был. И это – счастье, через много лет потерь и бед…
…Получаю письма. Ежечастно – слухи и скандалы – о тебе.
Рву и жгу. Ты был в моей судьбе.
Рву и жгу.
И верю лишь себе.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

04:06 

Грянет!

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
И грянет буря! Нет, просто – лето.
Нам – для падения ли, полёта…

…я наполняюсь дождём и ветром, стою над бездной и жду чего-то в разрядах молний вон там, над крышей, а город тонет в небесном море, и выплывает, и зверем рыщет в болотных дебрях и сухостое, а город рыщет, а город стонет – скрежещет улиц многоголосьем…
Наверно, так погибала Троя, почти не больно, как дом при сносе.

И грянет буря! Нет, просто – будет
Кому-то счастьем, кто – разобьётся…

…вокруг меня – только люди, люди, и каждый если не кэп – то лоцман на корабле из дешёвых будней и дорогущих таких фальшивок! Часы – что мусор, за грудой груда, от них трещит корабля обшивка и рассыпается мелким прахом в дожде и ветре, в дожде и ветре…
Наверно, так поцелуи страха смывают чёрные воды Леты.

И грянет буря! Нет, просто…просто…
Смотри на небо! А нету неба…

…а мы стоим – дураки-по-росту, и ждём, и просим: «Скорей! Скорей бы!» - так просят музу ли, или жертву живей плясать по горящим углям, по жертвенникам, от крови смуглым,
в дожде и ветре,
в дожде и ветре,
так просят, требуют, так – воюют, и умирают, и воскресают…
Наверно, так поминают всуе Того, чьё имя никто не знает.

…и чернотою свербит и парит…
…и воздух густ от росы и гари…

Всё соберётся в одном ударе
и грянет!...

@настроение: ох@нная погодка,однако....оО

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный, восхищённо

03:33 

Все

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Вот говорят, что нас – орда ли, рать...
Да! Кучка оголтелых патриотов.

Мы слишком все – рождённые летать,
И неба не хватает для полётов.
Мы слишком все – рождённые иметь,
Но всем не хватит – вдосталь наиметься.
Мы слишком все – начищенная медь,
Привыкшая в чужом кармане греться.
Мы слишком все – красивы и юны,
И некому стоять на заднем фоне.
Мы слишком все привыкли видеть сны,
В которых всех убьют, а нас не тронут.
Мы слишком непохожи все – на всех,
И боремся за эту непохожесть…

А в это время жизнь, что талый снег,
Нам оседает хлопьями на кожу,
На волосы – предвестник седины,
Иссохших рук и старческих чудачеств…

Мы слишком все
хотели быть равны.
Мы слишком все
хотели
жить иначе…

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

05:52 

Длинная Габи

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я наваждение. Символ.
Смотри, внимай, жди – урагана, потопа…иной беды. С воздухом смешан острый табачный дым, проблески света, запахи разных стай…
Я наваждение. Мне ли мести следы?

Я прихожу.
Сама ли…
Позвали…
бред!
Просто и нагло. Туфельки – цок да цок.
Я прихожу. Ответом на сотни бед.
Я – это ноги и грудь. Не смотри в лицо…

Дыры. Повсюду. В чулках и стенах, тонкая кожа – тонкие вены, мысли, улыбки, щёлочки глаз, ключицы…
Новый закон – он не слишком строг. Видишь, бумажка… Мерлин Монро. Символ, такой же. Мне есть у кого учиться.

Я наваждение. Новый Закон во плоти – так налетай, и хватай, и сжимай в горсти! Да, во плоти – и платить ничего не надо.
После меня останется флер духов и отпечатки – пальцев, смешков и слов,
и фиолетовый росчерк моей помады.




Вот кого-кого, а очередного Домовца я вот сейчас ждала меньше всего. Её - особенно...:facepalm3:

@темы: Дом, в котором..., Глюк.Живой.Ходячий.

23:43 

Срок годности

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эй, мальчик, заглядывать хватит под юбки актрис!
Чего там не видели! Тоже мне, юный колумб…
За угол зайди: где-то там начинается жизнь – чуть дальше ухоженных парков и чистеньких клумб, чуть дальше родимых пенат и знакомых дорог от дома до школы, от ужина до темноты…
Ты спрятан, мой милый, в уютный и тёплый мирок, вот только его теплота может быстро остыть, и мигом осыплется пух и исчезнет задор – ты будешь один, уязвим, неказист, желторот. Узнаешь, как страшно бывает и падать с высот, и Мира выслушивать каждый скупой приговор…
Ведь кто-то возьмёт тебя тёпленьким, сдавит в руках и вытряхнет всё, даже душу не пощадит.
Никто не поможет, не вздумай показывать страх. Никто не поможет: у каждого что-то болит, и каждому этого «что-то» хватает – хоть плачь. Ты лишний, мой маленький, в этом бедламе страстей.

И всё ж постарайся, чтоб разница больше была меж цифр, что выбьют позднее на сером кресте. Ведь как ни крути – для того ль родились мы на свет, чтоб чахнуть в теплицах объятий и ласковых лиц?
Запомни, мой мальчик, одно: невозможного нет...

Срок годности есть и у этих прекрасных теплиц.



*

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

15:02 

Доктор Хаус.

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Бывает трудно решить задачу,
И бьются жизни в сетях, как птицы.
Усталый доктор бросает мячик –
Не головой же о стены биться!

А люди плачут, а люди воют,
И истекают кровавым потом…
В больнице много стерильных коек.

И идиотов.

Оставаться собой, уходить от досужих коллег,
Оставаться собой, даже если тебя пристрелили…
Оставайся собой. Оставайся собой, человек.
Ангел совести пьяный, давно позабывший про крылья.

Бывает трудно сражаться с болью,
Ходить, хромать и не горбить спину.
И трость привычно – у изголовья,
И на ночь – горсточка викодина.

А утром – снова звонки на пейджер,
Борьба с болезнями. Или скукой.
И те же стены.
И лица те же.
И пациенты –
одни ублюдки.

А ты – заноза в чужой глазнице,
Ты истекаешь привычным ядом.
Мелькают лица. Мелькают лица.
И только боль постоянно рядом.

А люди воют, а люди плачут…
Усталый доктор бросает мячик –
Не головой же о стены биться!
Мелькают лица…

Оставаться собой, уходить от досужих коллег,
Оставаться собой, даже если тебя пристрелили…
Оставайся собой. Оставайся собой, человек.
Ангел совести пьяный, себе отрезающий крылья.

@темы: ответы, восхищённо, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

15:01 

Участвую в одном конкурсе вот с этой вещью)))

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
21:38 

Идеальный

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Он был идеален. От самой последней щетинки до стрелок на брюках и в на глазах у жены.
Он был идеален. В очках - идеальные блики. И секс идеальный, потом - идеальные сны, работа, престиж и признанье, машина и дача: в цветочках, с фонтаном, лужайками - просто мечта. И сын идеальный - причёсанный милый пай-мальчик, и вилла, и в ней - идеальный дворецкий в летах...

Он был идеален.
С рожденья не писал в кровати, не требовал соску, не плакал а только
смотрел.
Он был идеален.
Учился.
Не пачкал тетради.
Не ныл.
Не влюблялся.
Был вечно ухожен и бел.

Он был идеален.
Совсем.
Идеальное тело,
и шёлковый галстук,
и дорогой телефон...

И был идеален тот номер в престижном отеле,
в котором повесился он.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

08:57 

Более удачливому автору

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Друже!
...уже имя-отчество…
Нам ли не уставать? Оба погрязли в творчестве, оба плодим слова, но у меня картонные, а у тебя – огонь…
Листья, ещё зелёные, падают на бетон, листья упали, умерли – дерево всё живёт...
Больно мы стали умные, чтоб не смотреть вперёд, не отпирать засовы, память свою храня.

Выдам тебе –
слово.
Но –
не услышь меня!

Помни: никто не спросит, сколько себя отдал в этих чернильных дозах с закосом под идеал, сколько зубами выгрыз, сколько – душой прожёг…

…стал знаменитым.
Вылез.
Вырос сквозь потолок.

Я не хочу гоняться. Я не хочу стареть (за полнотой сознанья сразу приходит смерть – точкой, чернильной дыркой, чёрной – в башке – дырой)…
Я не хочу гоняться.

Тем более – за тобой.

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

02:47 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«— Но добро... разум... справедливость... — пролепетал я снова.
— Это человеческие слова, — раздался железный голос. — Я не ведаю ни добра, ни зла... Разум мне не закон — и что такое справедливость? Я тебе дала жизнь — я ее отниму и дам другим, червям или людям... мне всё равно... А ты пока защищайся — и не мешай мне!»
И.С. Тургенев «Природа» (стихотворение в прозе)




Эй, мальчик! Иисус! Нет, Аллах…или как ты там? Будда? Тебе поклоняется мир, от асфальта до крыш, иди, соверши же им чудо… Что значит «не буду»?! Эй, мальчик, постой! Ну куда ты, куда ты спешишь?
Какие медузы?
Какого, сказал ты, размера?!
Ты что, офигел?! Их и так, посмотри, развелось!
А тут, понимаешь ли, Люди.
Надежда и вера – да, верят в тебя и надеются, шуточки брось!
У них, понимаешь ли, войны, болезни, расстройства, кресты и молитвы, и статуи, и алтари; прогресс и политика, деньги, айфоны и….
Стой! сто…
Ну да. Вижу.
Новая звёздочка в небе.
Горит.

Послушай, сегодня же праздник! Да, твой! Воскресенье!
Неужто не помнишь?
Ах да, ты же занят…
Но чем?! Ведь новенький мех этой мыши не стоит и пенни!
Меж тем у людей столько новых, ужасных проблем – оружие, сети отчаянья, порно, аборты, селения в Африке скоро исчезнут совсем, взрываются здания – школы и аэропорты…

не вспомнят, что им от тебя передал Моисей,
а если и вспомнят – то так, о каком-то там грузе,
каких-то табличках, где что-то там о «возлюби»…

Кому ты хотел сделать жабры? Дельфинам?!
Медузам…
О Боже, пожалуй ты вовсе неисправим…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный, йумор

23:43 

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Жить невозможно, чтоб всё – по нотам,
Даже подохнуть – и то не сможем…
Волосы
солоны от пота,
Пальцы черны
от уличных кошек.

Я не здороваюсь – не здорова,
Мне интереснее слушать плеер…
…Город любой на костях основан,
И основание преет… преет…

Я не здороваюсь – не заметна,
Я потерялась среди кварталов,
Я потерялась, как право вето
Тех, кто всегда безнадёжно правы,

Я не хочу подавать надежды –
Слишком противна чужая горечь.
Город уходит корнями в плеши
Умных голов и чужих историй,

Город уходит, обжит, отмечен,
Вычищен, выскоблен и утоптан,
Но!
Жить невозможно, когда – по нотам.

Здравствуй, кондуктор.
Мне до конечной…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

20:57 

Ушедшей

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«...Она уводит за перевалы
Того, кто сердце её нашёл....»
Хельта Витковская «Джомолунгма»



…Ну вот и всё, возвращаться некуда.
За перевал!
Ты одна…
Одна.
Немая жрица, седая, бледная, за снежным маревом чуть видна – уходишь в горы, считая мили ветрами – теми, что сердце жгут…

Ты слышишь – горы заговорили.
Ты слышишь – горы твои поют.

А крики – тонут,
обрывы – тянут.

И воздух пахнет
морозом пряным…
Гора капризна, непостоянна и не приемлет слепой восторг.

Обрывы – тянут
и крики – тонут.

Там – тихо-тихо,
До звона.
Звона…
Гора не чествует посторонних, но ты родная для этих гор –

уходишь в горы.
Тебя пустили.
…Седые ветры дыханье сбили,
Сплетая силы в холодный жгут…

…и звуки сердца в груди застыли лишь только горы заговорили…

Лишь только горы
тебе
поют.




*



**

@музыка: Хельта Витковская - "Джомолунгма"

@настроение: ...и тут остапа понесло....

@темы: ответы, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

03:19 

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
…А бывает – ты кончился.
Нет, не страшно: тебе надоело каждый день просыпаться, мечтать, закладывать виражи…
И тогда остаётся тело.
Вот это вот самое тело, которому для чего-то и как-то ещё нужно жить.

Может быть, потому, что жизнь тебе слишком легко даётся ты такой лошара?
Ну так что же? Просто пойди да встреть.

Ты удишь солнце.
Много раз ты увидишь солнце.

Но оно уже пришло к тебе -
взросление.

Или смерть.


@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

21:50 

...а ещё со мной случился ЛОСЬ

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Лось

В бессмертие своё мы верим до конца. Мы – люди. Невзирая на усталость.
Я – детство. Я пройду
в их души и сердца, и там останусь.
Может быть – останусь.

Позвольте мне дышать.
Здесь душно без тепла, здесь холодом несёт от стен и окон.
Ребёнок без тепла – что лодка без весла, он вырастет холодным и жестоким.

Позвольте мне ловить.
Я знаю, я могу – я пойман сам, навек, по долгу службы.
Собрать их всех, созвать, развеять их тоску, понять, что я им нужен – очень нужен!

Позвольте мне вести…
Не знаю мест иных. Здесь стены оживают с их приходом.

Позвольте мне любить
безруких и слепых, и видеть в них детей, а не уродов.

Позвольте мне!
…а Дом мучительно притих…
…а каждый пуст, и изнутри сожжён…

…позвольте мне не знать,
когда и кто
из них

проткнёт мне спину
кухонным
ножом…



*

@темы: детский сад, штаны на лямках, Дом, в котором..., Глюк.Живой.Ходячий.

17:24 

Табаки

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
В тёмной чаще Леса растёт одолень-трава, и шуршат ветра в листве из фальшивых слов. Я живу в дупле, меня бесполезно звать. Я живу в дупле, все ищут в Лесу дупло.
Ищут дупло и ждут от меня Дары, чтоб никогда не покидать «игры»…

Старые жизни забытые я собираю,
Новое время страждущим я раздаю.
Видишь, шишки? Свежайшие! Прямо из рая!
А знаешь, сколько таких созревает в раю?
Вот черепа мышей на цепочке тонкой…
Что тебе нужно, малыш?
Опять …?

Эгей! Мир! Посмотри, я тут!
Времени
кровоточащий
срез.
Это не я, а стены поют,
А в стенах
поёт
Лес.


Послушай сказку, запомни крепче: я видел время, и как оно лечит, и Сфинкс ещё помнит кличку «Кузнечик» - так брось же фишки на чёт или нечет – уже всё равно;
не надо бояться, и дайте мне петь – часы заставляют меня стареть, а время уходит – последняя треть! – на самое дно;
так выпьем до дна – шампуня, вина; в цепочке ключей не хватает звена, Стервятник…нет-нет, не хочу даже знать, чего ты хотел бы и стоишь;
и странный за стенами бесится мир, и смотрят на нас из домов и квартир – их взгляды стекают, как плавленый жир – десятки обычных чудовищ;
всё так и есть, и да будет – впредь, попробуй словом меня задеть,
но
часы заставляют меня стареть, их тиканье – острые сучья, и я не могу больше это терпеть, и кто-то сейчас будет сильно жалеть… часы заставляют меня стареть… сейчас кто-то сильно получит!!!

В тёмной чаще Леса ко мне идут на поклон.
В тёмной чаще Леса – мой беспокойный сон.
И пока в Лесу я-истинный крепко спит,
За него живёт лопоухий смешной инвалид.

Старые жизни забыты в пыли на полках…
Что тебе нужно, малыш?
…вот твоя шестерёнка…

Эгей! Мир! Посмотри, я тут!
Времени
кровоточащий
срез.
Это не я, а стены поют,
А в стенах
поёт
Лес.








*
запись создана: 17.04.2015 в 00:46

@темы: бред личный, Дом, в котором..., Глюк.Живой.Ходячий.

21:50 

...этот страх вечен.

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
***
Выйди из города. В поле поменьше люда.
Хочешь – укройся в келье, хочешь – сбеги в леса…
Время – это единственная валюта.
Всё однажды сведётся
к часам.

Что б мы ни делали, чем бы ни торговали,
Наш кругозор расхваленный может быть мира шире –
Даже последнего плюшкина кто-то на плечи взвалит.
Да, однажды, в коробочке.
Даже и он – транжира.

Страх возвращается, падает ржавою гильотиной,
Не заморозишь таймеры – эти курки на взводе.
Можно и… жить правильно, гордо держа спину…
Время уходит.
Время
уходит…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

02:12 

Потому что могу. Потому что я всё ещё МОГУ это делать!

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
***

Люди живут на тоненькой грязной корке. Разные, яркие, хрупкие, как мотыльки.
Люди живут на земле,
пьют земные соки,
роют тоннели и строят дома-высотки,
каждый работает. От стольки до стольки.
Люди живут, и мода сменяет моду (кеды и шпильки бьют по земной коре), и загрязняют, и потребляют воду, и создают свой маленький общий бред…

А под землёй – тьмы не избыть,
Тьма холоднее льда.
Слышишь, гробы выпрямляют горбы
Всех, кто попал сюда?


Люди живут. Наука и процветанье, взлёты, падения, прочая чехарда. Многие люди становятся просто тенью, ну а другие, кого ни возьми – звезда, высшее общество, сливки… в помойной яме, самые сильные локти среди локтей.

…а под землёй, где тлеет любое знамя,
мясо отделяется от костей…

А под землёй – тьмы не избыть,
Тьма холоднее льда.
Слышишь, гробы выпрямляют горбы
Всех, кто попал сюда?

Люди живут на земле под чужой пятою, в белой свободе чёрных холодных трасс. Люди живут, но жизни такой не стоят.
Люди боятся смерти под рок... и джаз...


А под землёй – тьмы не избыть,
Тьма холоднее льда.
Слышишь, гробы выпрямляют горбы
Всех, кто попал сюда?

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

01:16 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Девочка! А чего ты вообще хотела? Петь о душе, имея такое тело?
Грезишь о мачо смелом да платье белом?
Чудо случается, только вот ты – при чём?

Девочка, ты пока что не vip-персона, там, куда ты стремишься свои законы. Нет, не помогут инъекции силикона.
У золотого тельца смоляной бочок – мигом прилипнешь (путь не тобой проложен), те, кому надо, быстро натянут вожжи. Там, наверху, главенствуют те же рожи, только под золотом прячут зубную гниль.

В прочем, как хочешь. Лезь на рожон и сцену, пой о душевных муках и муках бренных, а по ночам – лошадка в рабочей пене – в муках рожай свой пафос и личный стиль.

Да, ты научишься и без крутого лоска пользоваться отбросами или спросом.
Девочка, привыкай, ты – всего лишь особь, чтоб ты ни спела – смотрят пониже глаз. Ты молода. Ты пока что смеёшься звонко, манишь в объятья зелёного олигархёнка…

Девочка подожди. Отойдём в сторонку. Вон, посмотри, сколько в небе блестящих страз!

А были - звёзды.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

Тень

главная