Записи с темой: глюк.живой.ходячий. (список заголовков)
21:06 

Ах, да....

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я есть на Поэмбук:
poembook.ru/id70556

Добавила в "ссылки":glass:

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

11:32 

Пустыня

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Знаю – пустыня соли. Чёрная глубина. Зеленью и кораллом солнца считает дни нервная гладь морская – море ли, океан… Звёздную жуть встречает блеском своей брони.
Знаю – пустыня снега. Холод и тишина. Бельма седых просторов смотрят в глаза небес и примерзают к ночи из черноты и сна. Здесь был когда-то ветер. Был – так и умер. Здесь.
Знаю – пустыня солнца. Жжётся сухой песок, небо пылает смертью, в небе – огромный шар ненависти и света. Солнце – гневливый бог. Было живое что-то – да превратилось в гарь.

Что же ты смотришь, милый?
Что ты пришёл сюда?
Всё-то хранишь молчанье, всё-то скрываешь страх…
Знаю – сверкает в чаше яд, что твоя слюда.

Вижу пустыню смерти в чёрных твоих глазах.


@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

03:24 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Здравствуй. А впрочем, знаю: здоровье уже не то:
время хохочет каплями в знойном песке пустынь,
влаги всего осталось ещё на один глоток,
пара часов до смерти – смотреть в эту злую синь.

Небо…
Ни туч, ни солнца – душу отдай за так,
пусть улетает с ветром и растворится в нём.
Небо.
Лежи и думай, какой же ты был дурак…
Будешь теперь скелетом, ну а потом – углём.

Жара уже не чувствуешь, кожа уже тверда,
жажда вцепилась в горло, словно ревнивый муж.
Небо.
Ну а на небе нет ни следа.
Сюда
нет никому дороги,
как и в любую глушь.

Здравствуй.
Нет-нет, ты слушай, и не пытайся встать:
ветер пустынь не любит упрямых да боевых,
скольких бы ты ни стоил, даже, допустим, ста,
ветер ударит метко, как и всегда – под дых.

Он набирает силы.
Он создаёт бархан.
Станешь его основой. Горек сухой песок...
Ну а пока что – небо!
Сколько же разных стран
видело это небо...
или, возможно, Бог.

Здравствуй.
Тебе осталось… даже смешно сказать.
Небо.
Ни туч, ни солнца – синяя пустота.
Небо всё ближе, ближе,
смотрит в твои глаза…

Встал.
Как восстал из гроба,
будто сошёл с креста.

Здравствуй…





Вот я не знаю, к чему это. Наверное к тому, что я написала-таки курсач, и сдала, ага...:shuffle:
Не прошло и года...:facepalm3:

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

23:24 

А я тут ручку расписываю...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
***
Лето. Начало. Солнышко.
Сессия. Курсовая.
Только не спи! Работай! Солнышко высоко!
Господин официант! Я сегодня немного злая.
Принесите пожалуйста рюмочку
крови моих врагов.

Я не устану, ведь уставать – не в моде, не по закону:
Лето, начало – пей его, пей и живи – до дна!
Лето, звенят провода, гудят дороги и ждут перроны…
Господин официант! Принесите немного сна…

Вот говорят – мир хорош и солнце
всем без разбора светит.
Да, но кому-то светит, кого-то – нещадно жжёт.
Господин официант! Пожалуйста,
принесите немного смерти.
Да, и, пожалуйста, счёт…




М - мрачненько :alles:

@темы: цейтнот, йумор, идиотизм на стадии маразма, детский сад, штаны на лямках, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

13:02 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Был мир.
Наверно, не так уж плох,
Да только быстро распался в прах.
Был мир.
Держался на трёх китах.
И бомбах. Кажется, тоже трёх.

Он был.
Не мал – не велик – как есть,
Любим – хотя бы и на словах.
Он был.
Держался на трёх китах.
Он был когда-то, да вышел весь, он вывернут наизнанку. Ну, где же, Ангел, благая весть? Пора бы и предъявить!
Родится – кто? И придёт – куда? Спасёт… но когда? Когда-то?
Но больше не от чего спасать и некого воскресить.
А три кита уплывают вглубь – усталые и больные, залечивать в ледяной воде ожоги от взрывов бомб.
И океан поглотит следы, и космос над ним остынет – так остывает среди болот оставленный кем-то дом…

Был мир.
А в прочем – пока что жив,
Пока не взорван, и не остыл,
Но где-то дремлет тот самый взрыв,
И спят, и стонут во сне киты…



@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:01 

#НетСинемуКиту

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Инфа - stranadetstva.ru/igra-sinij-kit-dlja-podrostkov
Вообще просто можно в гугле посмотреть...



Больно в сердце, точечно. Кажется – мир болит,
не засохнуть ранам, глаза точно мир – пусты.
Дети-невидимки играют в «Синий кит».
Дети-невидимки отныне «киты».
Киты.
Это больно. Это приходит со дна.
Со дна…
Не заметят взрослые, как наступила тьма.
Где живут киты – там холод, вода.
Вода.
…Девочка-подросток осталась одна.
Одна.
Девочка-подросток решилась на всё сама…

Будет больно, девочка, больно!
Ты же могла бы жить, ты же могла стать матерью… да кем угодно стать!
Но ведёшь отсчёт – шаги или этажи – да, в китовой стае остались ещё места.
Девочка, послушай, ты будешь и там – одна, нету никого в той боли и пустоте.
Девочка, замри! Застынь около окна!
Девочка, замри! Остынь в лабиринте стен…
Это неизбежно. Зачем приближать итог, если всё равно когда-то ты будешь там ?
Девочка, останься. Не переступай порог, дай уплыть на дно холодным и злым китам…

Девочка, останься, дыши!..
Но в 4:20 наступит срок.
Вот была душа – и нет души.
Синий кит сожрал
очередную жизнь.

Забелел восток…

@темы: идиотизм на стадии маразма, детский сад, штаны на лямках, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

13:25 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Изабэль!
Люблю тебя, забывшую слово «стыд», чьи шаги легки, движенья как мир – просты, губы нежные, а грудь – божественной красоты…
Ненавижу то, во что превратилась ты!

Как обвисла кожа! Взгляд помутнел, погас, вот, второй подбородок танцует как будто вальс, и веснушки, пятна ржавые, будто грязь…
Беспощадно время, что пожирает нас!

Беспощадно.
Но оно же дарует спасенье.
Беспощадно…
Эволюция! Озаренье!
Изабэль!
Тебе от меня – поклон!
Погружайся в сон.
В мирный, вечный сон.
Скоро будет здесь твой прекрасный клон!
Я уже заказал, я уже готов!
Отправляйся в лучший из снов!

Клонируем! Клонируем!
Как текст – берём, копируем,
Хоть человека целого, хоть просто нос и уши!
Сегодня – лишь тела, а завтра – души!


Изабэль! Я знал! Ты снова тонка, стройна… Как изящно тело – натянутая струна! Как глаза искрятся, особенно после сна, Изабэль!
Ты одна такая!
Одна!

Изабэль…
Я знаю.
Видел я твой заказ.
Изабэль… прости… ну… дай поцелую в последний раз.
Изабэль, прощай…
…а в голове всё звон…
Завтра будет здесь мой юный, прекрасный клон.

Клонируем! Клонируем!
Как текст – берём, копируем,
Хоть человека целого, хоть просто нос и уши!
Сегодня – лишь тела, а завтра – души!

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:31 

Из глаз моих ...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Из глаз моих сочится жизнь
И каплет в мутный океан,
Где городские этажи
И сердца чёрный барабан
Горят, сожжённые на треть,
И всё-таки ещё горят,
Горят – кому ещё гореть?
Из глаз моих сочится яд,
И голоса далёких мест
Подобны выкрикам в бреду,
И поколения невест
Стареют в каменном аду,
И где-то далеко – беда,
И ливня огненного шёлк…

(…по слухам, в правильном «тогда»
Всё было очень хорошо:
Был мир – огромен, густ и вспенен,
Свобода, равенство и Ленин.)


Густеет свет, становится белёсым. Нет темноты, от света не спастись, и даже сумрак, что нам дарит осень, похож на крыс. На стаю мерзких крыс.
Стареет век. Очередной и новый. Он только начался – уже старик, весь при делах, застёгнут и неонов, очки, парик, а за очками – крик…

(…и этим криком мир наполнен.
Свобода, равенство и Гоблин…)

Горят огни, мутна вода –
Мутнее тысячи веков.
Корабль один, и жизнь одна –
И слишком много маяков,
А сердце бьётся: там-тарам,
Мой барабан, предвестник бед,
И, расползаясь по углам
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих...

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

03:54 

Кулак

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эта жизнь – круговерть атак,
Опыт – ценен-бесценен – нажит.
Моё сердце – смотри! – с кулак,
И сжимается точно так же,

Точно так же оно болит,
Разбиваясь о стены, морды,
То теряет, то ловит ритм, бритву, битву, аорту, крик, кровь и воду.
Любую воду.

Но не вывести.
И не выйти.
Коль назвался, так будешь лидер – меткой в сотне дешёвых литер и монеткой.
Среди банкнот, но серебряной и старинной. Будешь слышать, как дышат в спину, и плетут свою паутину, и поют, не жалея нот, всё о том же: что сердце – камень, и его не поднять руками, и не высечь уже ни пламень, ни какой-нибудь барельеф, так что ты не трясись, как студень, успокойся, всё будет – люди твой запальчик навек остудят и съедят тебя, точно штрудель, окончательно обнаглев.

Ну а после – точи свой ножик. Ты – отныне-вовек – такой же, ты обласкан и уничтожен (не событие – просто факт). Что ты хочешь, уйти красиво? Знамя чьё-то поднять…на вилы? Но уже не успеешь, милый. Ты теперь – представитель силы, ты всего лишь чужой кулак, ты рука и гребёшь каштаны. Посмотри! Ты не видишь?
Раны...
Что ты смотришь, как будто пьяный?

Эта жизнь – круговерть атак...

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

03:15 

ЧЕЛОВЕК С МИРАМИ В ГОЛОВЕ...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Человек с мирами в голове
Шёл по улице дождям навстречу.
Он дождями был увековечен,
Человек с мирами в голове.

А дожди плясали гопака
Сталкиваясь лбами меж собою.
Думал человек: вот поле боя,
А дожди плясали гопака.

Молнии летели в небеса.
Не с небес. Обычно так, однако
В том году дурном случалось всяко,
Молнии летели в небеса от рук его, из глаз его, миры трещали – ласково, по швам, по ровным линиям, по рвам и городам. И были ливни пресными, и были звёзды ясными, а человек шёл, пасмурный, по собственным следам.
Он шёл в дожде и времени как собственная премия, упрямый и уверенный, и глубоко в себе, а в нём сверкали молнии, он был электризованный весь, и глаза, и волосы, и пальцы, и хребет.
Он был – несущий истину, горячий и неистовый как дуб широколиственный, что прячет молний свет. В нём было – небо чистое, смотри как можно пристальней!
Он был бродячим мистиком с мирами в голове…

Человек с мирами в голове
Просто шёл вперёд, расправив плечи.
И сейчас идёт, упрямо-вечный,
Человек с мирами в голове…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

03:14 

ЛЕТО

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Это лето – оно не ушло, продолжается вечно,
Звоном тёплой варганной струны затерялось
в моём рюкзаке.
Этим звоном в холодной тиши собирается звёздное вече,
С этим звоном звёзды заходят в ночное пике.

Это лето, оно не ушло, затерялось в ресницах,
В тёплом омуте тихой печали, доверчивых снах.
Тонким, блёклым загаром осенним осталось на лицах
И дыханьем далёкого моря – в осенних ветрах.

Это лето осталось, вросло в южно-серую землю,
На ботинки осыпалось пылью от этой земли.
Горький привкус на наших губах –
от морского солёного зелья,
От ветров и сухого песка, что с собой увезли.

Будет осень в снегах, будут в небе седые зарницы,
Зимней пастью разверзнется время для будущих зим.
Пусть проносятся дни, как больные замёрзшие
белые птицы,
Это лето останется.
И – мы останемся с ним.

(это песня)

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

03:13 

МОРЕ!

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
А мы – на море! Подняты стяги,
Важны как туз и важней туза.
Мы умножаем морскую влагу
Поев до этого арбуза.

А море пляшет нетерпеливо,
Уносит дальше наш скромный «влив».
А море пляшет легко, красиво,
Седой ракушечник обнажив.

Смотри, синеют морские дали –
Украден будто небесный свод.
Мы сами «синие» в общем стали…
…Смуглеет кожа – спина, живот,
Светлеют волосы, выгорая.
Смотри на фото! Мы – здесь, мы – сваи,
Мы «держим» небо, «пасём» прилив.
Мы будто собственный «негатив».

Что нам политика, грязь, офшоры,
Обиды детские, глупость, ссоры?
Ведь мы на море! Да, мы – на море!
Ах море-море,
Ах море-море…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., детский сад, штаны на лямках, йумор

03:11 

ПИСЬМО ВДОВЫ

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Здравствуй. Я не знаю, кем ты не был, я ведь не читаю небылиц. Посмотри чернеющее небо в копоти от сожженных страниц писем, что всечасно мне приходят. Я их не читаю. Жгу – и всё. Слишком много масок было в моде, но я помню лишь твоё лицо – не в гробу, с закрытыми глазами, в мертвенном покое полусна, нет, лишь тех времён, когда над нами пела и цвела твоя весна,
наша…
После – ты расправил крылья, добивался и стяжал, стяжал… Наглотался крови или пыли – этих лет не жаль. Совсем не жаль. Всё равно, с кем ты порочил имя, скольких дам укладывал в постель, спал с другими, пил и ел с другими, в чём ты был – в помаде или гриме, плыл в волнах – садился ли на мель – всё равно. Ты – был. И это – счастье, через много лет потерь и бед…
…Получаю письма. Ежечастно – слухи и скандалы – о тебе.
Рву и жгу. Ты был в моей судьбе.
Рву и жгу.
И верю лишь себе.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

04:06 

Грянет!

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
И грянет буря! Нет, просто – лето.
Нам – для падения ли, полёта…

…я наполняюсь дождём и ветром, стою над бездной и жду чего-то в разрядах молний вон там, над крышей, а город тонет в небесном море, и выплывает, и зверем рыщет в болотных дебрях и сухостое, а город рыщет, а город стонет – скрежещет улиц многоголосьем…
Наверно, так погибала Троя, почти не больно, как дом при сносе.

И грянет буря! Нет, просто – будет
Кому-то счастьем, кто – разобьётся…

…вокруг меня – только люди, люди, и каждый если не кэп – то лоцман на корабле из дешёвых будней и дорогущих таких фальшивок! Часы – что мусор, за грудой груда, от них трещит корабля обшивка и рассыпается мелким прахом в дожде и ветре, в дожде и ветре…
Наверно, так поцелуи страха смывают чёрные воды Леты.

И грянет буря! Нет, просто…просто…
Смотри на небо! А нету неба…

…а мы стоим – дураки-по-росту, и ждём, и просим: «Скорей! Скорей бы!» - так просят музу ли, или жертву живей плясать по горящим углям, по жертвенникам, от крови смуглым,
в дожде и ветре,
в дожде и ветре,
так просят, требуют, так – воюют, и умирают, и воскресают…
Наверно, так поминают всуе Того, чьё имя никто не знает.

…и чернотою свербит и парит…
…и воздух густ от росы и гари…

Всё соберётся в одном ударе
и грянет!...

@настроение: ох@нная погодка,однако....оО

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный, восхищённо

03:33 

Все

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Вот говорят, что нас – орда ли, рать...
Да! Кучка оголтелых патриотов.

Мы слишком все – рождённые летать,
И неба не хватает для полётов.
Мы слишком все – рождённые иметь,
Но всем не хватит – вдосталь наиметься.
Мы слишком все – начищенная медь,
Привыкшая в чужом кармане греться.
Мы слишком все – красивы и юны,
И некому стоять на заднем фоне.
Мы слишком все привыкли видеть сны,
В которых всех убьют, а нас не тронут.
Мы слишком непохожи все – на всех,
И боремся за эту непохожесть…

А в это время жизнь, что талый снег,
Нам оседает хлопьями на кожу,
На волосы – предвестник седины,
Иссохших рук и старческих чудачеств…

Мы слишком все
хотели быть равны.
Мы слишком все
хотели
жить иначе…

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

05:52 

Длинная Габи

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я наваждение. Символ.
Смотри, внимай, жди – урагана, потопа…иной беды. С воздухом смешан острый табачный дым, проблески света, запахи разных стай…
Я наваждение. Мне ли мести следы?

Я прихожу.
Сама ли…
Позвали…
бред!
Просто и нагло. Туфельки – цок да цок.
Я прихожу. Ответом на сотни бед.
Я – это ноги и грудь. Не смотри в лицо…

Дыры. Повсюду. В чулках и стенах, тонкая кожа – тонкие вены, мысли, улыбки, щёлочки глаз, ключицы…
Новый закон – он не слишком строг. Видишь, бумажка… Мерлин Монро. Символ, такой же. Мне есть у кого учиться.

Я наваждение. Новый Закон во плоти – так налетай, и хватай, и сжимай в горсти! Да, во плоти – и платить ничего не надо.
После меня останется флер духов и отпечатки – пальцев, смешков и слов,
и фиолетовый росчерк моей помады.




Вот кого-кого, а очередного Домовца я вот сейчас ждала меньше всего. Её - особенно...:facepalm3:

@темы: Дом, в котором..., Глюк.Живой.Ходячий.

23:43 

Срок годности

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эй, мальчик, заглядывать хватит под юбки актрис!
Чего там не видели! Тоже мне, юный колумб…
За угол зайди: где-то там начинается жизнь – чуть дальше ухоженных парков и чистеньких клумб, чуть дальше родимых пенат и знакомых дорог от дома до школы, от ужина до темноты…
Ты спрятан, мой милый, в уютный и тёплый мирок, вот только его теплота может быстро остыть, и мигом осыплется пух и исчезнет задор – ты будешь один, уязвим, неказист, желторот. Узнаешь, как страшно бывает и падать с высот, и Мира выслушивать каждый скупой приговор…
Ведь кто-то возьмёт тебя тёпленьким, сдавит в руках и вытряхнет всё, даже душу не пощадит.
Никто не поможет, не вздумай показывать страх. Никто не поможет: у каждого что-то болит, и каждому этого «что-то» хватает – хоть плачь. Ты лишний, мой маленький, в этом бедламе страстей.

И всё ж постарайся, чтоб разница больше была меж цифр, что выбьют позднее на сером кресте. Ведь как ни крути – для того ль родились мы на свет, чтоб чахнуть в теплицах объятий и ласковых лиц?
Запомни, мой мальчик, одно: невозможного нет...

Срок годности есть и у этих прекрасных теплиц.



*

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

15:02 

Доктор Хаус.

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Бывает трудно решить задачу,
И бьются жизни в сетях, как птицы.
Усталый доктор бросает мячик –
Не головой же о стены биться!

А люди плачут, а люди воют,
И истекают кровавым потом…
В больнице много стерильных коек.

И идиотов.

Оставаться собой, уходить от досужих коллег,
Оставаться собой, даже если тебя пристрелили…
Оставайся собой. Оставайся собой, человек.
Ангел совести пьяный, давно позабывший про крылья.

Бывает трудно сражаться с болью,
Ходить, хромать и не горбить спину.
И трость привычно – у изголовья,
И на ночь – горсточка викодина.

А утром – снова звонки на пейджер,
Борьба с болезнями. Или скукой.
И те же стены.
И лица те же.
И пациенты –
одни ублюдки.

А ты – заноза в чужой глазнице,
Ты истекаешь привычным ядом.
Мелькают лица. Мелькают лица.
И только боль постоянно рядом.

А люди воют, а люди плачут…
Усталый доктор бросает мячик –
Не головой же о стены биться!
Мелькают лица…

Оставаться собой, уходить от досужих коллег,
Оставаться собой, даже если тебя пристрелили…
Оставайся собой. Оставайся собой, человек.
Ангел совести пьяный, себе отрезающий крылья.

@темы: ответы, восхищённо, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

15:01 

Участвую в одном конкурсе вот с этой вещью)))

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
21:38 

Идеальный

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Он был идеален. От самой последней щетинки до стрелок на брюках и в на глазах у жены.
Он был идеален. В очках - идеальные блики. И секс идеальный, потом - идеальные сны, работа, престиж и признанье, машина и дача: в цветочках, с фонтаном, лужайками - просто мечта. И сын идеальный - причёсанный милый пай-мальчик, и вилла, и в ней - идеальный дворецкий в летах...

Он был идеален.
С рожденья не писал в кровати, не требовал соску, не плакал а только
смотрел.
Он был идеален.
Учился.
Не пачкал тетради.
Не ныл.
Не влюблялся.
Был вечно ухожен и бел.

Он был идеален.
Совсем.
Идеальное тело,
и шёлковый галстук,
и дорогой телефон...

И был идеален тот номер в престижном отеле,
в котором повесился он.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

Тень

главная