Записи с темой: глюк.живой.ходячий. (список заголовков)
13:02 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Был мир.
Наверно, не так уж плох,
Да только быстро распался в прах.
Был мир.
Держался на трёх китах.
И бомбах. Кажется, тоже трёх.

Он был.
Не мал – не велик – как есть,
Любим – хотя бы и на словах.
Он был.
Держался на трёх китах.
Он был когда-то, да вышел весь, он вывернут наизнанку. Ну, где же, Ангел, благая весть? Пора бы и предъявить!
Родится – кто? И придёт – куда? Спасёт… но когда? Когда-то?
Но больше не от чего спасать и некого воскресить.
А три кита уплывают вглубь – усталые и больные, залечивать в ледяной воде ожоги от взрывов бомб.
И океан поглотит следы, и космос над ним остынет – так остывает среди болот оставленный кем-то дом…

Был мир.
А в прочем – пока что жив,
Пока не взорван, и не остыл,
Но где-то дремлет тот самый взрыв,
И спят, и стонут во сне киты…



@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:01 

#НетСинемуКиту

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Инфа - stranadetstva.ru/igra-sinij-kit-dlja-podrostkov
Вообще просто можно в гугле посмотреть...



Больно в сердце, точечно. Кажется – мир болит,
не засохнуть ранам, глаза точно мир – пусты.
Дети-невидимки играют в «Синий кит».
Дети-невидимки отныне «киты».
Киты.
Это больно. Это приходит со дна.
Со дна…
Не заметят взрослые, как наступила тьма.
Где живут киты – там холод, вода.
Вода.
…Девочка-подросток осталась одна.
Одна.
Девочка-подросток решилась на всё сама…

Будет больно, девочка, больно!
Ты же могла бы жить, ты же могла стать матерью… да кем угодно стать!
Но ведёшь отсчёт – шаги или этажи – да, в китовой стае остались ещё места.
Девочка, послушай, ты будешь и там – одна, нету никого в той боли и пустоте.
Девочка, замри! Застынь около окна!
Девочка, замри! Остынь в лабиринте стен…
Это неизбежно. Зачем приближать итог, если всё равно когда-то ты будешь там ?
Девочка, останься. Не переступай порог, дай уплыть на дно холодным и злым китам…

Девочка, останься, дыши!..
Но в 4:20 наступит срок.
Вот была душа – и нет души.
Синий кит сожрал
очередную жизнь.

Забелел восток…

@темы: идиотизм на стадии маразма, детский сад, штаны на лямках, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

13:25 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Изабэль!
Люблю тебя, забывшую слово «стыд», чьи шаги легки, движенья как мир – просты, губы нежные, а грудь – божественной красоты…
Ненавижу то, во что превратилась ты!

Как обвисла кожа! Взгляд помутнел, погас, вот, второй подбородок танцует как будто вальс, и веснушки, пятна ржавые, будто грязь…
Беспощадно время, что пожирает нас!

Беспощадно.
Но оно же дарует спасенье.
Беспощадно…
Эволюция! Озаренье!
Изабэль!
Тебе от меня – поклон!
Погружайся в сон.
В мирный, вечный сон.
Скоро будет здесь твой прекрасный клон!
Я уже заказал, я уже готов!
Отправляйся в лучший из снов!

Клонируем! Клонируем!
Как текст – берём, копируем,
Хоть человека целого, хоть просто нос и уши!
Сегодня – лишь тела, а завтра – души!


Изабэль! Я знал! Ты снова тонка, стройна… Как изящно тело – натянутая струна! Как глаза искрятся, особенно после сна, Изабэль!
Ты одна такая!
Одна!

Изабэль…
Я знаю.
Видел я твой заказ.
Изабэль… прости… ну… дай поцелую в последний раз.
Изабэль, прощай…
…а в голове всё звон…
Завтра будет здесь мой юный, прекрасный клон.

Клонируем! Клонируем!
Как текст – берём, копируем,
Хоть человека целого, хоть просто нос и уши!
Сегодня – лишь тела, а завтра – души!

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:31 

Из глаз моих ...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Из глаз моих сочится жизнь
И каплет в мутный океан,
Где городские этажи
И сердца чёрный барабан
Горят, сожжённые на треть,
И всё-таки ещё горят,
Горят – кому ещё гореть?
Из глаз моих сочится яд,
И голоса далёких мест
Подобны выкрикам в бреду,
И поколения невест
Стареют в каменном аду,
И где-то далеко – беда,
И ливня огненного шёлк…

(…по слухам, в правильном «тогда»
Всё было очень хорошо:
Был мир – огромен, густ и вспенен,
Свобода, равенство и Ленин.)


Густеет свет, становится белёсым. Нет темноты, от света не спастись, и даже сумрак, что нам дарит осень, похож на крыс. На стаю мерзких крыс.
Стареет век. Очередной и новый. Он только начался – уже старик, весь при делах, застёгнут и неонов, очки, парик, а за очками – крик…

(…и этим криком мир наполнен.
Свобода, равенство и Гоблин…)

Горят огни, мутна вода –
Мутнее тысячи веков.
Корабль один, и жизнь одна –
И слишком много маяков,
А сердце бьётся: там-тарам,
Мой барабан, предвестник бед,
И, расползаясь по углам
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих сочится бред…
Из глаз моих...

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

03:54 

Кулак

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эта жизнь – круговерть атак,
Опыт – ценен-бесценен – нажит.
Моё сердце – смотри! – с кулак,
И сжимается точно так же,

Точно так же оно болит,
Разбиваясь о стены, морды,
То теряет, то ловит ритм, бритву, битву, аорту, крик, кровь и воду.
Любую воду.

Но не вывести.
И не выйти.
Коль назвался, так будешь лидер – меткой в сотне дешёвых литер и монеткой.
Среди банкнот, но серебряной и старинной. Будешь слышать, как дышат в спину, и плетут свою паутину, и поют, не жалея нот, всё о том же: что сердце – камень, и его не поднять руками, и не высечь уже ни пламень, ни какой-нибудь барельеф, так что ты не трясись, как студень, успокойся, всё будет – люди твой запальчик навек остудят и съедят тебя, точно штрудель, окончательно обнаглев.

Ну а после – точи свой ножик. Ты – отныне-вовек – такой же, ты обласкан и уничтожен (не событие – просто факт). Что ты хочешь, уйти красиво? Знамя чьё-то поднять…на вилы? Но уже не успеешь, милый. Ты теперь – представитель силы, ты всего лишь чужой кулак, ты рука и гребёшь каштаны. Посмотри! Ты не видишь?
Раны...
Что ты смотришь, как будто пьяный?

Эта жизнь – круговерть атак...

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

03:15 

ЧЕЛОВЕК С МИРАМИ В ГОЛОВЕ...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Человек с мирами в голове
Шёл по улице дождям навстречу.
Он дождями был увековечен,
Человек с мирами в голове.

А дожди плясали гопака
Сталкиваясь лбами меж собою.
Думал человек: вот поле боя,
А дожди плясали гопака.

Молнии летели в небеса.
Не с небес. Обычно так, однако
В том году дурном случалось всяко,
Молнии летели в небеса от рук его, из глаз его, миры трещали – ласково, по швам, по ровным линиям, по рвам и городам. И были ливни пресными, и были звёзды ясными, а человек шёл, пасмурный, по собственным следам.
Он шёл в дожде и времени как собственная премия, упрямый и уверенный, и глубоко в себе, а в нём сверкали молнии, он был электризованный весь, и глаза, и волосы, и пальцы, и хребет.
Он был – несущий истину, горячий и неистовый как дуб широколиственный, что прячет молний свет. В нём было – небо чистое, смотри как можно пристальней!
Он был бродячим мистиком с мирами в голове…

Человек с мирами в голове
Просто шёл вперёд, расправив плечи.
И сейчас идёт, упрямо-вечный,
Человек с мирами в голове…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

03:14 

ЛЕТО

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Это лето – оно не ушло, продолжается вечно,
Звоном тёплой варганной струны затерялось
в моём рюкзаке.
Этим звоном в холодной тиши собирается звёздное вече,
С этим звоном звёзды заходят в ночное пике.

Это лето, оно не ушло, затерялось в ресницах,
В тёплом омуте тихой печали, доверчивых снах.
Тонким, блёклым загаром осенним осталось на лицах
И дыханьем далёкого моря – в осенних ветрах.

Это лето осталось, вросло в южно-серую землю,
На ботинки осыпалось пылью от этой земли.
Горький привкус на наших губах –
от морского солёного зелья,
От ветров и сухого песка, что с собой увезли.

Будет осень в снегах, будут в небе седые зарницы,
Зимней пастью разверзнется время для будущих зим.
Пусть проносятся дни, как больные замёрзшие
белые птицы,
Это лето останется.
И – мы останемся с ним.

(это песня)

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

03:13 

МОРЕ!

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
А мы – на море! Подняты стяги,
Важны как туз и важней туза.
Мы умножаем морскую влагу
Поев до этого арбуза.

А море пляшет нетерпеливо,
Уносит дальше наш скромный «влив».
А море пляшет легко, красиво,
Седой ракушечник обнажив.

Смотри, синеют морские дали –
Украден будто небесный свод.
Мы сами «синие» в общем стали…
…Смуглеет кожа – спина, живот,
Светлеют волосы, выгорая.
Смотри на фото! Мы – здесь, мы – сваи,
Мы «держим» небо, «пасём» прилив.
Мы будто собственный «негатив».

Что нам политика, грязь, офшоры,
Обиды детские, глупость, ссоры?
Ведь мы на море! Да, мы – на море!
Ах море-море,
Ах море-море…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., детский сад, штаны на лямках, йумор

03:11 

ПИСЬМО ВДОВЫ

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Здравствуй. Я не знаю, кем ты не был, я ведь не читаю небылиц. Посмотри чернеющее небо в копоти от сожженных страниц писем, что всечасно мне приходят. Я их не читаю. Жгу – и всё. Слишком много масок было в моде, но я помню лишь твоё лицо – не в гробу, с закрытыми глазами, в мертвенном покое полусна, нет, лишь тех времён, когда над нами пела и цвела твоя весна,
наша…
После – ты расправил крылья, добивался и стяжал, стяжал… Наглотался крови или пыли – этих лет не жаль. Совсем не жаль. Всё равно, с кем ты порочил имя, скольких дам укладывал в постель, спал с другими, пил и ел с другими, в чём ты был – в помаде или гриме, плыл в волнах – садился ли на мель – всё равно. Ты – был. И это – счастье, через много лет потерь и бед…
…Получаю письма. Ежечастно – слухи и скандалы – о тебе.
Рву и жгу. Ты был в моей судьбе.
Рву и жгу.
И верю лишь себе.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

04:06 

Грянет!

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
И грянет буря! Нет, просто – лето.
Нам – для падения ли, полёта…

…я наполняюсь дождём и ветром, стою над бездной и жду чего-то в разрядах молний вон там, над крышей, а город тонет в небесном море, и выплывает, и зверем рыщет в болотных дебрях и сухостое, а город рыщет, а город стонет – скрежещет улиц многоголосьем…
Наверно, так погибала Троя, почти не больно, как дом при сносе.

И грянет буря! Нет, просто – будет
Кому-то счастьем, кто – разобьётся…

…вокруг меня – только люди, люди, и каждый если не кэп – то лоцман на корабле из дешёвых будней и дорогущих таких фальшивок! Часы – что мусор, за грудой груда, от них трещит корабля обшивка и рассыпается мелким прахом в дожде и ветре, в дожде и ветре…
Наверно, так поцелуи страха смывают чёрные воды Леты.

И грянет буря! Нет, просто…просто…
Смотри на небо! А нету неба…

…а мы стоим – дураки-по-росту, и ждём, и просим: «Скорей! Скорей бы!» - так просят музу ли, или жертву живей плясать по горящим углям, по жертвенникам, от крови смуглым,
в дожде и ветре,
в дожде и ветре,
так просят, требуют, так – воюют, и умирают, и воскресают…
Наверно, так поминают всуе Того, чьё имя никто не знает.

…и чернотою свербит и парит…
…и воздух густ от росы и гари…

Всё соберётся в одном ударе
и грянет!...

@настроение: ох@нная погодка,однако....оО

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный, восхищённо

03:33 

Все

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Вот говорят, что нас – орда ли, рать...
Да! Кучка оголтелых патриотов.

Мы слишком все – рождённые летать,
И неба не хватает для полётов.
Мы слишком все – рождённые иметь,
Но всем не хватит – вдосталь наиметься.
Мы слишком все – начищенная медь,
Привыкшая в чужом кармане греться.
Мы слишком все – красивы и юны,
И некому стоять на заднем фоне.
Мы слишком все привыкли видеть сны,
В которых всех убьют, а нас не тронут.
Мы слишком непохожи все – на всех,
И боремся за эту непохожесть…

А в это время жизнь, что талый снег,
Нам оседает хлопьями на кожу,
На волосы – предвестник седины,
Иссохших рук и старческих чудачеств…

Мы слишком все
хотели быть равны.
Мы слишком все
хотели
жить иначе…

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

05:52 

Длинная Габи

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я наваждение. Символ.
Смотри, внимай, жди – урагана, потопа…иной беды. С воздухом смешан острый табачный дым, проблески света, запахи разных стай…
Я наваждение. Мне ли мести следы?

Я прихожу.
Сама ли…
Позвали…
бред!
Просто и нагло. Туфельки – цок да цок.
Я прихожу. Ответом на сотни бед.
Я – это ноги и грудь. Не смотри в лицо…

Дыры. Повсюду. В чулках и стенах, тонкая кожа – тонкие вены, мысли, улыбки, щёлочки глаз, ключицы…
Новый закон – он не слишком строг. Видишь, бумажка… Мерлин Монро. Символ, такой же. Мне есть у кого учиться.

Я наваждение. Новый Закон во плоти – так налетай, и хватай, и сжимай в горсти! Да, во плоти – и платить ничего не надо.
После меня останется флер духов и отпечатки – пальцев, смешков и слов,
и фиолетовый росчерк моей помады.




Вот кого-кого, а очередного Домовца я вот сейчас ждала меньше всего. Её - особенно...:facepalm3:

@темы: Дом, в котором..., Глюк.Живой.Ходячий.

23:43 

Срок годности

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Эй, мальчик, заглядывать хватит под юбки актрис!
Чего там не видели! Тоже мне, юный колумб…
За угол зайди: где-то там начинается жизнь – чуть дальше ухоженных парков и чистеньких клумб, чуть дальше родимых пенат и знакомых дорог от дома до школы, от ужина до темноты…
Ты спрятан, мой милый, в уютный и тёплый мирок, вот только его теплота может быстро остыть, и мигом осыплется пух и исчезнет задор – ты будешь один, уязвим, неказист, желторот. Узнаешь, как страшно бывает и падать с высот, и Мира выслушивать каждый скупой приговор…
Ведь кто-то возьмёт тебя тёпленьким, сдавит в руках и вытряхнет всё, даже душу не пощадит.
Никто не поможет, не вздумай показывать страх. Никто не поможет: у каждого что-то болит, и каждому этого «что-то» хватает – хоть плачь. Ты лишний, мой маленький, в этом бедламе страстей.

И всё ж постарайся, чтоб разница больше была меж цифр, что выбьют позднее на сером кресте. Ведь как ни крути – для того ль родились мы на свет, чтоб чахнуть в теплицах объятий и ласковых лиц?
Запомни, мой мальчик, одно: невозможного нет...

Срок годности есть и у этих прекрасных теплиц.



*

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный

15:02 

Доктор Хаус.

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Бывает трудно решить задачу,
И бьются жизни в сетях, как птицы.
Усталый доктор бросает мячик –
Не головой же о стены биться!

А люди плачут, а люди воют,
И истекают кровавым потом…
В больнице много стерильных коек.

И идиотов.

Оставаться собой, уходить от досужих коллег,
Оставаться собой, даже если тебя пристрелили…
Оставайся собой. Оставайся собой, человек.
Ангел совести пьяный, давно позабывший про крылья.

Бывает трудно сражаться с болью,
Ходить, хромать и не горбить спину.
И трость привычно – у изголовья,
И на ночь – горсточка викодина.

А утром – снова звонки на пейджер,
Борьба с болезнями. Или скукой.
И те же стены.
И лица те же.
И пациенты –
одни ублюдки.

А ты – заноза в чужой глазнице,
Ты истекаешь привычным ядом.
Мелькают лица. Мелькают лица.
И только боль постоянно рядом.

А люди воют, а люди плачут…
Усталый доктор бросает мячик –
Не головой же о стены биться!
Мелькают лица…

Оставаться собой, уходить от досужих коллег,
Оставаться собой, даже если тебя пристрелили…
Оставайся собой. Оставайся собой, человек.
Ангел совести пьяный, себе отрезающий крылья.

@темы: ответы, восхищённо, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

15:01 

Участвую в одном конкурсе вот с этой вещью)))

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
21:38 

Идеальный

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Он был идеален. От самой последней щетинки до стрелок на брюках и в на глазах у жены.
Он был идеален. В очках - идеальные блики. И секс идеальный, потом - идеальные сны, работа, престиж и признанье, машина и дача: в цветочках, с фонтаном, лужайками - просто мечта. И сын идеальный - причёсанный милый пай-мальчик, и вилла, и в ней - идеальный дворецкий в летах...

Он был идеален.
С рожденья не писал в кровати, не требовал соску, не плакал а только
смотрел.
Он был идеален.
Учился.
Не пачкал тетради.
Не ныл.
Не влюблялся.
Был вечно ухожен и бел.

Он был идеален.
Совсем.
Идеальное тело,
и шёлковый галстук,
и дорогой телефон...

И был идеален тот номер в престижном отеле,
в котором повесился он.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

08:57 

Более удачливому автору

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Друже!
...уже имя-отчество…
Нам ли не уставать? Оба погрязли в творчестве, оба плодим слова, но у меня картонные, а у тебя – огонь…
Листья, ещё зелёные, падают на бетон, листья упали, умерли – дерево всё живёт...
Больно мы стали умные, чтоб не смотреть вперёд, не отпирать засовы, память свою храня.

Выдам тебе –
слово.
Но –
не услышь меня!

Помни: никто не спросит, сколько себя отдал в этих чернильных дозах с закосом под идеал, сколько зубами выгрыз, сколько – душой прожёг…

…стал знаменитым.
Вылез.
Вырос сквозь потолок.

Я не хочу гоняться. Я не хочу стареть (за полнотой сознанья сразу приходит смерть – точкой, чернильной дыркой, чёрной – в башке – дырой)…
Я не хочу гоняться.

Тем более – за тобой.

@темы: бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

02:47 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«— Но добро... разум... справедливость... — пролепетал я снова.
— Это человеческие слова, — раздался железный голос. — Я не ведаю ни добра, ни зла... Разум мне не закон — и что такое справедливость? Я тебе дала жизнь — я ее отниму и дам другим, червям или людям... мне всё равно... А ты пока защищайся — и не мешай мне!»
И.С. Тургенев «Природа» (стихотворение в прозе)




Эй, мальчик! Иисус! Нет, Аллах…или как ты там? Будда? Тебе поклоняется мир, от асфальта до крыш, иди, соверши же им чудо… Что значит «не буду»?! Эй, мальчик, постой! Ну куда ты, куда ты спешишь?
Какие медузы?
Какого, сказал ты, размера?!
Ты что, офигел?! Их и так, посмотри, развелось!
А тут, понимаешь ли, Люди.
Надежда и вера – да, верят в тебя и надеются, шуточки брось!
У них, понимаешь ли, войны, болезни, расстройства, кресты и молитвы, и статуи, и алтари; прогресс и политика, деньги, айфоны и….
Стой! сто…
Ну да. Вижу.
Новая звёздочка в небе.
Горит.

Послушай, сегодня же праздник! Да, твой! Воскресенье!
Неужто не помнишь?
Ах да, ты же занят…
Но чем?! Ведь новенький мех этой мыши не стоит и пенни!
Меж тем у людей столько новых, ужасных проблем – оружие, сети отчаянья, порно, аборты, селения в Африке скоро исчезнут совсем, взрываются здания – школы и аэропорты…

не вспомнят, что им от тебя передал Моисей,
а если и вспомнят – то так, о каком-то там грузе,
каких-то табличках, где что-то там о «возлюби»…

Кому ты хотел сделать жабры? Дельфинам?!
Медузам…
О Боже, пожалуй ты вовсе неисправим…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., бред личный, йумор

23:43 

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Жить невозможно, чтоб всё – по нотам,
Даже подохнуть – и то не сможем…
Волосы
солоны от пота,
Пальцы черны
от уличных кошек.

Я не здороваюсь – не здорова,
Мне интереснее слушать плеер…
…Город любой на костях основан,
И основание преет… преет…

Я не здороваюсь – не заметна,
Я потерялась среди кварталов,
Я потерялась, как право вето
Тех, кто всегда безнадёжно правы,

Я не хочу подавать надежды –
Слишком противна чужая горечь.
Город уходит корнями в плеши
Умных голов и чужих историй,

Город уходит, обжит, отмечен,
Вычищен, выскоблен и утоптан,
Но!
Жить невозможно, когда – по нотам.

Здравствуй, кондуктор.
Мне до конечной…

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

20:57 

Ушедшей

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
«...Она уводит за перевалы
Того, кто сердце её нашёл....»
Хельта Витковская «Джомолунгма»



…Ну вот и всё, возвращаться некуда.
За перевал!
Ты одна…
Одна.
Немая жрица, седая, бледная, за снежным маревом чуть видна – уходишь в горы, считая мили ветрами – теми, что сердце жгут…

Ты слышишь – горы заговорили.
Ты слышишь – горы твои поют.

А крики – тонут,
обрывы – тянут.

И воздух пахнет
морозом пряным…
Гора капризна, непостоянна и не приемлет слепой восторг.

Обрывы – тянут
и крики – тонут.

Там – тихо-тихо,
До звона.
Звона…
Гора не чествует посторонних, но ты родная для этих гор –

уходишь в горы.
Тебя пустили.
…Седые ветры дыханье сбили,
Сплетая силы в холодный жгут…

…и звуки сердца в груди застыли лишь только горы заговорили…

Лишь только горы
тебе
поют.




*



**

@музыка: Хельта Витковская - "Джомолунгма"

@настроение: ...и тут остапа понесло....

@темы: ответы, бред личный, Глюк.Живой.Ходячий.

Тень

главная