Записи с темой: глюк.живой.ходячий. (список заголовков)
19:23 

Вечернее (прошлолетнее предэгзамецеонное (ага, внезапно...))

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
…Ударит небо в душу остро…
Не небо, а морская гладь!
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать! Догнать! Догнать! Догнать!

Смотреть глазами светофоров,
И красным солнце отражать;
Смотреть из всех оконных створок
В морскую гладь! В морскую гладь!

И остро! Остро, до мурашек,
Без всяких домыслов и доз
Взлететь сквозь пыль многоэтажек
До звёзд! До звёзд! До звёзд! До звёзд!

И падать!... А потом так странно
Вдруг очутиться в духоте,
У непогасшего экрана
Писать слова…не те…не те…

Не те! А так, казалось, просто,
Так просто: вскинуться и встать,
Догнать закат у перекрёстка!
Догнать…





И, как я уже заметила в скобках в названии, на следующий день я сдавала ЕГЭ. По обществознанию...
Как это связано с темой стиха? А не знаю. Просто... :walkman:

@настроение: Летящее

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., Настольгия, летящая на крыльях цейтнота....

08:54 

По мотивам телепередачи "Давай поженимся" и моего глючного сна...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Да… у шоу нынче, как видно, размах не средненький,
Впрочем, подлецу – оно, вроде бы, всё к лицу.
Пару подбирали… и не кому-то – волшебнику!
И не шарлатану, а воину и творцу.

Он вошёл… Обычный такой, в пиджаке потрепанном,
Волосы вихрятся серые, а в глазах
Жизнь пернатой стаи
с бесконечными взлётами,
Трепета которой хватит на целый зал…

А у них невесты… Ты только гляди-поглядывай,
Кто же на тебя позарился по TV.
Все блестят улыбками, будто герои – латами,
Ну конечно, знают:
невесты сегодня знатные!
И спросили мага:
«Ну что же, какую надобно?»
– Мне б… живую – тихо сказал он, – Чтоб не мертвел

Воздух вокруг, когда она входит в комнату,
Чтоб не становился он так стерильно-чист,
И чтобы – звёзды!
А не огни… болотные…
И чтоб не касался её ни один стилист.

…Да, его не поняли… Что ж, продолжают сватать,
Может, кто зацепит…заценит его, поймёт…
И входили женщины… Кто красотой, кто – златом,
Кто – медовой патокой лживых словесных сот…

Каждая входила – и горным речным потоком
Взгляд его холодный каждую…
в сердце…
сквозь…
Сватам оставалось – заглядывать в гороскопы,
И вздыхать тихонько – кажется, не срослось…

Не нашлось невесты… Ну что ж, и такое знаем мы…
Впрочем, есть ли в мире женщины – для таких?
… Только где-то там, далеко, закипает варево,
И на дне котла зарождаются пузырьки,

Чьи-то руки быстро водят над гладью пенистой,
Чьи-то губы тёплые шепчут призыв…весну…
Но не знает наш волшебник о той волшебнице,
И не знает он, что – выбрал. Её одну.

@настроение: ...

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

08:49 

Эпитафия (неизвестно кому)

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
…А у мёртвого вы не ищите вины, и не спрашивайте совета…
Он боялся тумана и тишины, и дрожал от промозглого ветра. Он был богом…наверно, так кто-то сказал. Кто-то хмыкнул в ответ, затянулся…
Вы когда-нибудь видели мёртвый вокзал? Человека, лишённого пульса?
Только город молчит, в ожидании дня, он не знает ещё об утрате. Ну а если узнает – не сможет понять, и без этого глупостей хватит.
Только дождь за окном… Трафаретно…не то… Дождь обычен. Обыден. Исчерпан…
Только стол… два часа как не-письменный стол… И – конверты, конверты, конверты… Все пусты. Пусто всё. Этот дождь. Этот стол. Этот дом. Эти люди в дому. Даже парк нынче гол, ни на что не похож…
Пусто всё. Это жертва. Ему.
Он был богом. Он был. Так о нём говорят. В прочем, кто говорит – не поймёшь.
Он был – право и мысль, он был – действие, взгляд. Этот стол. Этот дом. Этот дождь.
А теперь – застывает. Всё это. Его. Скорпионом в слоях янтаря.
Только люди теряют…теряют легко: эти люди привыкли терять…
А теперь – пустота… Тишина и туман. Дом дрожит от промозглого ветра. Стол в подтёках чернил – будто в шрамах от ран. И – конверты, пустые конверты.
Он был богом. Своей ли, чужой ли страны – вы найдёте ответ. Вот он. Где-то…
…А у мёртвого вы не ищите вины, и не спрашивайте совета…

@настроение: Офигевшее

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:19 

***

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Жизнь – игра… Ну так расставим пешки,
Чтоб гордиться каждый мог собой…
Изнасилуем компьютер флешкой,
Изнасилуем свой мозг судьбой,

Каждый день вбивая в глубь
далей,
Сквозь чернильный смог, слепой
взгляд…
Мы ещё пока не распознали
В звоне колокола – звон наград,

Тех, прижизненных… уже посмертных,
Тех, чей холод принимает грудь…
Слишком много сквозняков
в ветре,
Он запутался, куда
дуть…

В этом игрище, сотканном, спаянном, созданном в ветре оваций дождей и листвы слишком уж много колючего воздуха, слишком уж много всего перехлёстано, чтобы из кошек не грянули львы, что в одночасье сплетаются космами, дикою росписью слившись в скале. Это внезапные, злые и острые иглы на каждом пушистом крыле мёртвого Ангела… Ромбом…орнаментом… болью и памятью медленно тлеть…

Жизнь – игра… Уже раздали карты,
Насладимся же святой игрой!
Только время утекло куда-то,
В вечный гомон,
в вечный крик «Надо!»
Мы же снова, будто виноваты,
Одиночества надев
латы,
Беззащитностью своей
смяты,
Изнасилуем себя… собой…

@музыка: Френки-шоу

@настроение: углюченное

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

23:56 

Письмо

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Я считаю фразы – наверное, слишком мало их, наши письма – сухие листья, песок и гнусь. Все слова – как будто пустые дома ветшалые, и они никогда не расскажут, как я…боюсь…
Я боюсь ответов, и тишины, и домыслов, я в письме – совсем другая, чем тет-а-тет…

…А от ветра всегда седеют и вьются волосы, потому что ветер сам кучеряв и сед…

Я считаю фразы, пытаюсь вместить…вместиться в них, будто в ящик тот, что когда-нибудь всё вместит. И слова мои разлетелись лесными птицами, как водой на морозе разум душой облит…

…А мороз крепчает, ветер ревёт и носится, и курганы мешают с ветром труху и пыль. А от них желтеют лица, желтеют волосы…

Я считаю фразы, правлю, по мере сил…
Я считаю фразы, мысли, слова и буквы в них, подгоняюсь под оцифрованный злой формат…

…В темноте лесов недовольные совы ухают…

Я считаю фразы, правлю под новый лад…
Я считаю фразы…нет! Я считаюсь фразами, я из них состою… я, в общем, они и есть…

…Звезды по небу разлетелись разбитой вазою…

Я считаю фразы…
Я отправляю текст

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

13:52 

Мой готический глюк...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
"Глаза у птицы заволокло, серые с золотом глаза у птицы,
Птица дышит хрипло и тяжело, темные перья ее разметались,
Птица заглядывает в меня за миг перед тем, как начать мне сниться,
И, засыпая, берет мою руку невесомыми призрачными перстами..."
группа «Башня Rowan», песня «Август. Больная птица»


Эта птица глаза больные не закроет – пока остынут. Эта птица роняет с крыльев капли крови на мостовые…

Ночью ветер не знает правил
Стен.
Кварталов.
Деревьев.
Трасс…
…Тихо падает кровь на кафель...
Кто такие следы оставил?
Это ветер удар направил,
И оставил
Живыми
Нас…

Эта птица не знает боли – эта птица уже сгорела. Тихо падает кровь на кровли, вниз, с летящего в небе тела этой птицы… Уже не важно, есть ли жизнь между крыльев этих, или этот комочек страшный вдаль уносит жестокий ветер…

Ночью ветер не гасит звёзды –
Фонари их затмят вернее.
Ночью ветер верёвку носит,
Что истлела на чьей-то шее...
Видишь, вон она! Вон, змеится!
Убегай!
Во мрак.
В подворотни…
…В подворотнях уныло бродит
Злая песня несчастной птицы…

Эта птица глаза больные не закроет – уже не может… И уже не понятно – что же, птица там, или просто – крылья?...


Мой

@музыка: Башня Rowan

@настроение: Офигевшее

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

20:52 

Нечто вроде автопортрета...

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
Полосками света ложатся понятья
На серую пыль, на дорожный асфальт,
И носят джинсовку, как в древности – платья,
И ищут в бетонных трущобах Грааль…

И в бешеном ритме электрогитары,
Электроминут в электронных часах,
Несутся колючие злые удары
По клеткам, где шаг превращается в «шах»…

…Увидеть, как снами становится действо
Загадочных линий открытой руки,
И слово «любовь» прижимается тесно
К словам «страсть» и «похоть», «друзья» и «враги»,

А слёзы больного прошедшего лета
Шутя застывают, как прОлитый клей…
И встретить глазницею ствол пистолета,
Сквозь щёлку следя за любовью своей.

Увидеть, как «пошлостью» стала открытость,
А «благопристойностью» – ржавый замок,
Увидеть, как пьяный, обкуренный рыцарь
Приносит любимой могильный цветок…

Остаться в безумии пьяной бравады
Подобием статуи, бегством в себя
И, как ни банально, отбиться от стада,
Колёсами времени душу дробя…

Быть с лёгкой руки обесструненной декой,
Быть голосом судеб, сведённых на нет,
И стать…человеком прошедшего века
В свои восемнадцать с копейками лет…


Теперь уже девятнадцать, правда...

Мой.

@темы: Глюк.Живой.Ходячий.

00:01 

Заценили....

Я тыщу планов отложу На завтра. Ничего не поздно. Мой гроб ещё шумит в лесу. Он — дерево, Он нянчит гнезда. © Франтишек Грубин
26.10.2012 в 21:53
Пишет J-A-M:

Подарок...
Кликнув на фото получится продолжение ;-)


автор Kvellisa,
фото by Tim Fiera,

URL записи

@темы: Глюк.Живой.Ходячий., JAMотерапия, репосты

Тень

главная